Дем Михайлов - Господство клана Неспящих - 5
- Буду ждать твоего прибытия с нетерпением – промурлыкала Баронесса, делая шаг в сторону.
- Баронесса! Баронесса! Один вопрос! Мы из Вестника Вальдиры! – веснушчатая девушка с нереально синими глазами буквально подпрыгивала от нетерпения. Стоящий рядом эльф со странно лиловыми волосами кивал в знак подтверждения, не отводя от нас пристального и немного застывшего взгляда. Видать записывает видео. Вместо объектива телекамеры – собственные янтарные глаза.
- Если только один.
- Вы знакомы с Росгардом?
- О да – едва заметно прищурилась глава клана Неспящих – Мы очень хорошие друзья. Росгард не только мой друг, но и друг всего клана Неспящих. Заявляю это официально.
«Ы-ы-ы-ы!» - мысленно взвыл я во всю глотку.
Черная Баронесса только что дала понять во всеуслышание, что Росгард находится под официальной защитой клана Неспящих.
Трындец! Максимум через день об этом будет знать вся Вальдира! Во всяком случае, все заинтересованные.
Улыбнувшись на прощание, Баронесса скрылась в разноцветном вихре перехода, вслед за ней канул в неизвестность и молчаливый Алый Барс.
И что это сейчас было? Куча игроков будет гадать, с чего бы это Баронесса дала защиту Росгарду. Зачем такое привлечение внимания к моей скромной персоне?
Хотя, мои завязки с кланом Неспящих любой мог узреть из того памятного видео ролика где мы с Шепотом на пару месили Госпожу Гниль.
Многие предположат, что Баронесса решила пригласить в свой клан знаменитую игровую легенду Росгарда. Все кланы старались привлечь известных игроков. В любом случае, на мой взгляд, Баронесса зря сделала столь широкий жест. На ее месте я не стал бы привлекать ненужного внимания к Навигатору.
- Твой друг прилетел – уведомила меня Кэлен, прерывая мои мысли.
Повернувшись, я увидел проталкивающегося сквозь толпу алхимика Храбра Светлушку.
- Перерыв! На обед! – громогласно объявил я, неуклюже спускаясь с помоста – Здорово!
- Здорово! – осклабился алхимик – Я тут!
- Я рад. Ты вовремя. Ну, вот тебе мешки с добром. Как и обещал – ты первый выбираешь. В.И.П. продажа закрытого типа.
- Ща глянем! – Храбр нетерпеливо потер ладони – Ну-с, ныряем в потроха!
- Ныряй! – благословил я его, одновременно показывая сжатый кулак встрепенувшемуся Бому, с тревогой смотрящего на алхимика, нагло принявшегося азартно копаться в трофеях.
Именно я настоял, чтобы мой знакомый алхимик Храбр первым «снял сливки» с нашего лута. Не бесплатно, конечно, но ПЕРВЫМ. Я намеревался упрочить наши с ним деловые отношения, о чем и уведомил всех своих товарищей. Бом, несомненно, выручил бы больше во время ожесточенной торговли, но добычи у нас хватает. Будет что продать. Я очень надеялся, что среди всего немереного количества нашей добычи окажется хоть бы пара достаточно редких предметов. Как не крути, а не каждый день в руки алхимика новичка попадают самые разнообразные океанические трофеи. И еще реже ему могут их продать по доступной цене или даже поверить в долг.
- Хороший алхимик? – тихо спросила подошедшая Кира.
- Начинающий – пожал я плечами – Пока. Но поверь – хватка у него что надо. Сметливый парень.
- Ясно. Задел на будущее.
- Ага.
- Ну-ну,… а с нашими «реальными» делами что решил?
- Кое-что надумал. Поговорим когда «вынырнем».
- Ладушки. У тебя пять минут! Потом опять на помост и улыбаться!
- Блин!
- Блин не блин, а под сотню золотых мы уже собрали с твоей кривой улыбки! Плюс те деньги, что охранник Баронессы в ладошку полуорка пихнул! Ох,… мне еще до трактира бежать. Заброшу удочку насчет Диграция… и еще костюмы выбирать!
- Костюмы?
- На бал маскарад Неспящих!
- Там же выдают!
- Кто знает, что они выдадут! Рвань какую-нибудь! Я лучше сама приоденусь. А вы мужики, вам пофигу!
- Угробишь ты меня, Беда!
- Сам такой! Все, время вышло! Иди и улыбайся!
- Еще три минуты!
- Время деньги! Топай!
Скорбно вздохнув, я посмотрел на спину крайне занятого алхимика Храбра, натянул на лицо широкую улыбку и потопал к проклятому помосту. Пора вновь зарабатывать деньги «натурой». Улыбаться, благодарить, кивать и кланяться. Впрочем, остальные тоже без дела не сидят, так что упрекнуть их не в чем.
- Росгард, улыбайся! – ко мне спешил очередной игрок, на ходу вложивший денежку в ладонь Кэлен.
Поделать нечего, буду улыбаться. Как завещал нам Фредди Меркури – шоу должно продолжаться…
Глава вторая.
«Веселый» реал. Ох, не стоило мне «выныривать»…
Проблемы начались сразу же как только я включил мобильный телефон…
Усталый физически и морально, я выполз из игрового кокона, дополз до кухни, поставил на плиту чайник и вжал кнопку включения своего старого мобильника, наплевав на все вероятности того, что по телефону могут вычислить мое местоположение. Слишком уж я устал, чтобы думать об этом, да и не собирался держать телефон включенным больше пары минут.
Но едва я взглянул на экран мобильника, всю сонливость и усталость, как ведром ледяной воды смыло.
Триста восемнадцать звонков оставшихся без ответа! Это кто же меня так усердно вызванивает по старому номеру?!
Не успел я изучить номер звонившего, как телефон задрожал в моей руке, на экране высветился номер.
Отец… мне звонил отец…
Мать твою! Не дай Бог это он мне триста раз пытался дозвониться! Даже не могу представить себе его ярость! Руки невольно затряслись так, что телефон едва не выпал из непослушных пальцев. Старая реакция на не менее старые времена. Сейчас-то все проще, отец смирил свою манию контроля, но все одно в моих ушах слышалось завывание северного ветра, едва я только вспоминал о своем папаше.
Палец неловко ткнул в клавишу, я поднес телефон к уху.
- Алло?
- Алло! – послышался в ответ чужой и чересчур молодой голос, наполненный жесткими нотками – Ростислав Грохотов?
- Он самый – насторожился и встревожился я – Ты кто? Почему звонишь с телефона моего отца?
- Одну секунду! Будьте на связи, передаю трубку.
Несколько томительных секунд, в динамике мобильного слышен торопливый топот шагов, грохочущих по замкнутому пространству. Короткий шелест, приглушенное бормотание, затем в трубке раздается очень знакомый голос, звучащий с яростью и одновременно с непонятным облегчением. Голос отца.
- Ростислав!
- Отец?
- Ты?
- В смысле? Я, конечно!
- Ты вообще представляешь как… кхм… ты, что вообще себе поз… - отец вновь осекся, сделал небольшую паузу и продолжил – Сын, ты где находишься в текущий момент? Цел? Здоров? Свободен? Мобилен?
- А?! – ошарашенно выдавил я.
- Не акай, салага! Доклад на мостик!
- Да в порядке я, отец! Сижу дома, вполне здоров. Свободен? Время свободное есть, если ты об этом. Мобилен? Это вообще что за вопрос такой? – обалдев до полного ступора, докладывал я на «мостик» - Что случилось-то вообще? С мамой что?! Мама в порядке?!
- Здорова, но на нервах, тревожная сирена включена на полную мощность! Так… «я дома» ты сказал? Ты не дома, Ростислав. В квартире тебя нет. Где ты?
- Дома я!
- Ты не дома! Где ты?
- Да дома я! А! Черт… забыл совсем! Я переехал! Погоди, а ты откуда знаешь, что я не дома?!
- Потому что я сейчас стою на твоей кухне – в отцовском голосе вновь проскользнули тщательно скрываемые нотки облегчения – Переехал, значит. Ладно. Адрес?
Отец стоит у меня на кухне?
Господи, кошмар-то какой… в горле встал сухой комок, и я едва сумел просипеть:
- Да что случилось-то, пап? – тревога отца передалась и мне, оттого и назвал его давно уж не используемым в нашей семье словом «папа» - И почему ты в моем городе? И как ты попал в мою квартиру?!
- У меня – ничего не случилось. А вот ты, похоже, опять сбился с правильного курса, сын! Опять вляпался по самые уши! То и глядишь на берег тебя выбросит, а для корабля это смерть! – остальные мои вопросы отец проигнорировал.
- Не понял… о чем ты? И хватит морской терминологии! – сорвался я – С курса сбился! На берег выбросит! Я что корабль?!
- Судно это твоя жизнь. А ты рулевой на том судне. Да, кажется, стоять за штурвалом так и не научился – голос отца резко накалился – Я задал вопрос! Где ты?!
- Уж точно не на Крайнем Севере! – бухнул я и тут же пожалел о сорвавшейся с языка колкости.
Не стоило ворошить прошлое. Но и допрашивать меня не надо! Фига себе сынуля с папой после долгой разлуки поговорили!
- Я снял дом в аренду – торопливо произнес я, чтобы не заставлять отца подыскивать ответ к болезненной для нас обоих теме Крайнего Севера – В этом же городе, ближе к окраине. Адрес говорить не хочу – вдруг телефон прослушивается. Паранойя конечно, но я перестраховываюсь. Тут такое дело…
