Игорь Негатин - Право вернуться
Все устали, вымотались. Противно. Ещё и разговор с Марком... Не самый приятный. Как только ярмарка закрылась, шерифа вызвали в резиденцию мэра и, видимо, прописали клизму с патефонными иголками. Когда он вернулся, то собрал всех. Меня, Стива Палмера, Семёна и даже старика Грина.
- У нас на руках пять трупов, - сказал Брэдли и обвёл нас взглядом.
Для убедительности он даже растопырил пятерню, показав нам пальцы. Потом сжал их в кулак и так грохнул по столу, что перевернулась чернильница, залив чернилами какие-то бумаги:
- Пять, мать вашу так!!!
- Почему пять?! - осторожно спросил Стив.
- Потому!!! Фермер, две его дочери и те два парня, которых нашли на площади.
- Но откуда вы знаете, что... - начал было я, но меня оборвали.
- Ты что думаешь, мистер Талицкий, что Уильям Фоули будет так любезен и оставит этих девочек в живых?! Черта с два! Он перережет им горло и подвесит на воротах фермы, чтобы тем, кто имеет с ним дело, это послужило хорошим уроком! Эти девки уже мертвы!
- Так не убитый же фермер рассказал мне про убежище Фоули, а Сэм...
- Что вы говорите, мистер?! Неужели? - со злой ухмылкой спросил Марк и даже руками всплеснул. - Как же так? Это значит фермер ошибся, не так ли? Взял на ярмарку языкастого парня, которого всегда считали простым дурнем?! Какая досада!!! Так?!!
- Получается, что не так...
- Так получается потому, что ты полез, куда тебе не следовало! Ты облажался, приятель! И эта кровь, чёрт бы тебя побрал, на руках дебила Сэма Покровского и на твоих, мистер Талицкий, между прочим, тоже!
- Надо было сделать вид, что ничего не было?
- Надо было прийти и сказать, что какой-то идиот, с торчащей из башки соломой, ходит по площади и притворяется самым умным! Тогда не пришлось бы изображать агента из детективного бюро Брикмана, ползая по старой пристани! На такие встречи не ходят в одиночку! Будь ты чуточку поумнее, мистер Талицкий, мы со Стивом прикрывали бы твою задницу и взяли неизвестных стрелков раньше, чем они перестали мочиться в реку и расчехлили свои ружья!
- Облажался...
- Ты не просто облажался, мистер Алекс! - рявкнул он и ткнул в меня пальцем.
- Согласен... - сказал я, но меня никто не слушал.
- Будь у нас на руках эти придурки, мы бы успели перехватить дохлого фермера до того момента, как он обмочился и вывалил язык прямо на пол! Тогда бы у нас был выход на поставщиков Фоули и запас времени, чтобы взять его в этой берлоге. Глядишь, не только бы фермер выжил, но и его дочери!
- Да, сэр...
- Что? - взвился шериф. - Это единственное, что ты можешь сказать?
- Я виноват...
- Ах, виноват...
- Да, сэр...
- Знаете, мистер Талицкий, берите своего раненного в задницу приятеля и валите домой! Приводите пёрышки в порядок и чтобы я вас... три дня... Какие в задницу три дня?! Неделю! Чтобы я не видел тебя целую неделю, а иначе вышибу из тебя всё то дерьмо, которым забита твоя пустая башка!
- Марк...
- Пошёл вон!
25
Семёна я забрал из дома старика Грина и поселил у миссис Грегори - у неё как раз была свободная комната во флигеле. Там давно никто не жил, и помещение было забито разным тяжёлым хламом, который не под силу разобрать женщине, несмотря на фанатичную любовь к чистоте и порядку. Договорились, что мы с Покровским разберём этот бардак и она сдаст комнату за пять марок в месяц. Разумеется, с завтраком.
Миссис Грегори обвела парня взглядом и даже вздохнула, оценив худобу и впалые щёки. Потом поджала губы и добавила, что если мистер Сэм - как звали здесь Семёна - будет так любезен и поможет ей по хозяйству, то она с радостью обеспечит его не только сытным обедом, но и лёгким ужином. Покровский с радостью кивнул и сказал, что готов к труду, а когда заживёт рана в... бедре, то и обороне. Насчёт обороны не знаю, а вот хозяйственные работы ему как раз по плечу. Он что, даром здесь пять лет околачивался?
Пока мы осматривали флигель, хозяйка нашла и подарила Семёну трость, оставшуюся, по всей видимости, от её мужа. Дело здесь не в каких-нибудь понтах, а в том, что после таких ранений, как правило, долго хромают. Кроме трости, она принесла довольно приличный костюм. Правда его придётся ушивать - штаны на Семёне болтались как на вешалке.
Пока она вручала подарки, я сходил к себе в комнату, чтобы тряхнуть мошной. Выдал парню тридцать марок, чтобы он не чувствовал себя нахлебником и даже поморщился, когда Семён взял и пустил слезу. Понять его можно - пять лет живёт в чужом мире, и ничего хорошего здесь не видел. По сравнению с ним я просто баловень судьбы.
Два дня отсыпался, отъедался и просто отдыхал, копаясь в будущей резиденции 'мистера Сэма' и размышляя о делах. На душе было... гадостно. Ведь и правда обложался по-полной с этим убитым фермером. Будто взял и подставил двух незнакомых мне девушек под выстрел, а сам отправился варить кофе и трепаться с шерифом о Фоули. Надо было сразу, ещё днём, рассказать о Семёне, глядишь и взяли бы ребятишек, которые решили поиграть в мафию.
Кроме моральной составляющей, которая здорово портила моё настроение, были и чисто логические нестыковки, которые не давали покоя. Например? Почему за Сёмой следили? Не доверяли? Если так, то могли придушить задолго до моего прихода на пристань. Хотели выяснить, с кем он встречается? Тоже не вопрос - выяснили, но и тут не всё гладко. Если следили эти два батрака, тела которых нашли на площади, то кто и каким образом дал им приказ открывать огонь? Сомневаюсь, что они обладали такими полномочиями. Был кто-то третий? Может и так, но в перестрелке участвовали только два стрелка. В общем, при всей моей необразованности в этих детективных делах картина очень подозрительная. Мало того, она ещё и запутанная! В голове просто каша какая-то из разрозненных фактов, версий и догадок. Как ни старался разложить всё по полочкам, ничего не получалось.
Вздохнул, оделся в свежевыстиранную одежду и спустился во двор. Семён уже закончил копаться в своей комнате. Сидел на ступеньках и как-то виновато улыбался, подставив лицо осеннему солнцу.
- Нехорошо получилось... - начал Покровский, но я только отмахнулся. Уселся рядом и закурил. Миссис Грегори возилась на кухне. Крутила ручку мельнички и тихо напевала о погибшем парне, который превратился в осенний дождь, чтобы вернуться к возлюбленной.
- Не бери в голову.
- Но...
- Сёма... Помолчи, будь другом. Дай немного подумать.
- Что-то не так? - не унимался он. Мне оставалось только вздохнуть.
- Если подумать, то всё не так. Во-первых, мистер... Покровский, у меня как-то картинка не складывается. Слишком много несуразицы в этой истории.
- Ты думаешь, я тебе соврал? - обиженно затянул он.
- Нет, не думаю, но всё равно странно. Пошли, лучше съедим что-нибудь. Неподалёку есть ресторанчик, где подают отбивные размером с твою шляпу, - предложил я. Покровский смущенно пожал плечами и даже посмотрел в сторону кухни.
- Не знаю...
- Пошли, я угощаю. Кофе потом попьёшь.
День выдался тёплым, солнечным, и мы устроились на открытой веранде, где были выставлены несколько столиков. Заказали отбивные с картошкой и вареными кукурузными початками и неторопливо принялись за пиво. Кстати, пиво здесь хорошее.
Час назад пришёл рейсовый пароход из Брикстоуна, и на улицах было полно народу. Вот, например, целая семья прибыла, в надежде на новую и более счастливую жизнь. Первым шёл бедно одетый мужчина. Он толкал тяжёлую тележку, нагруженную баулами и плетёными сундучками. Следом семенила жена в выцветшем платье, с ребёнком на руках. Рядом с ней шла девочка, которая с большим интересом смотрела по сторонам, не выпуская из рук тряпичную куклу. Проводил их взглядом и отвернулся, чтобы лишний раз не расстраиваться, вспоминая о своей дочери.
Чуть дальше брёл ещё один человек, с небольшим сундучком в руках и мешком за плечами. Характерный тип для этих мест. Сизая рабочая блуза, бесформенный картуз и мятые брюки. Выцветшие и давно утратившие первоначальный цвет. Штанины, украшенные бахромой от ветхости, и грубо нашитая заплатка - прекрасный показатель, что их хозяин давно на мели. Мужчина крутил головой по сторонам, будто надеялся, что случится какое-то чудо и на него свалится работа. Прямо с неба...
Я посмотрел на Семёна и увидел, как он вдруг напрягся и даже скривился, уставившись мне за спину. Повернулся, чтобы посмотреть, и увидел... Чёрт меня побери! От пристани в сторону мэрии шли четыре человека. Серые, явно пошитые у одного портного костюмы, рыжие 'докторские' чемоданчики и револьверные кобуры на широких ремнях. Все, кроме одного, несли не только саквояжи, но и ружейные чехлы. Серые котелки... с чёрными очками-консервами на тульях. Часовщики...
Они остановили прохожего, о чём-то его спросили и он, видимо объясняя дорогу, махнул два раза рукой, причём в разные стороны. Судя по всему, эти мальчики узнавали, как пройти в мэрию и где найти шерифа. Прохожий что-то сказал, а потом заметил меня и обрадованно ткнул пальцем в мою сторону. Парни кивнули и направились к веранде.
