Инна Мишина - Сpеди человеков
- Hу и отлично! Я еду в Брянск, и никто из вас об этом не знает, и никто меня больше преследовать не будет! - я продолжаю нервничать.
И как только мы отъезжаем от площади, диким голосом начинаю распевать на тот момент предельно актуальную песню:
"Таганка! Где ночи, полные огня!"
Впереди - море, Крым! Тут, в Москве, - рынки, бандиты.
Жизнь прекрасна и удивительна. И Инка, аккуратно задвинутая в угол расползающимися ящиками, поет этакий гимн Мирозданию на мотив общедоступной песни:
Таганка! Зачем сгубила ты меня?...
Твой навеки...
И ура! В Крым...
Все позади! Уехали и забыли.
Так мне тогда показалось...
СКАЗКА О ЗОЛУШКЕ______________________
Потом был Брянск. Встреча с Мишкой - мой сын. Родители. Московская тряска постепенно проходит. Программа - отдыхать!
Вещи, сборы - все это занимает неделю. Отчитываюсь о московских делах перед родителями:
1. Сбежала от таганских бандитов. (Будоражащая кровь история прилагается.)
2. Пригласили работать в хорошую фирму. (Безумно радует.)
3. По этому поводу сочинила "сказку про Золушку".
В современном прочтении это будет звучать приблизительно так:
"И пригласили ее работать в инофирму с окладом 1000 баксов в месяц..."
Уезжаю в Крым, веселая и счастливая.
Крым. Симферополь. Сразу попадаем под проливной дождь. Я, Мишка, большая дорожная сумка. Все трое без зонтов. Хотя нет! - в сумке, кажется, зонт был.
После долгих поездок в пределах побережья, уже поздним вечером, наблюдаем крымские звезды, без каких-либо видов на приемлемый ночлег. И наконец уже глубокой ночью находим своих друзей. Далее не вижу необходимости описывать детали курортного отдыха, они почти не имеют никакого отношения к основной нити повествования за исключением, может быть, нескольких встреч.
Мы в Судаке. Живем большой коммуной. Много взрослых, детей. Большой дом полностью в нашем распоряжении. Кто-то рисует - я, например. Кто-то делает украшения из кожи и камней - Гена, например. Периодически всем этим торгуем на набережной. Живем, например...
У меня появляется приятель - не очень обязательная программа, как и все, что происходит в рамках совместного проживания на Крымском побережье.
По-моему, стоит рассказать о другой встрече, когда я с сыном в очередной не очень погожий и уже сентябрьский день выбралась на море с желанием порисовать. К нам подходит человек лет тридцати пяти. Короткая стрижка, яркие голубые глаза, правильно поставленная речь.
- Судя по пачке сигарет "Пьер Карден", вы из Москвы?
Это он, это мне.
Отвечаю в несколько сухой манере:
- Биография - раздел географии. Адресов много.
Сейчас Судак.
Акварельки? - Продавать на набережной...
Да! Местные виды...
Да! Возможно, увидимся!
Да! Всего хорошего!
Да!
Еще раз я встречаю этого человека, когда мы, груженые детьми, колясками и прочими громоздкими конструкциями, перебираемся в другой дом - с достаточно скверной репутацией, но не стоит так сильно забегать вперед...
Мой ненавязчивый собеседник позавчерашнего дня просто встречается на пути нашей спонтанной миграции. Провожает меня долгим взглядом. Красив... Мой несостоявшийся знакомый.
Hаш караван проходит мимо, и я тут же забываю об его существовании.
Больше в нашей курортной жизни не происходит ничего выдающегося за исключением, может быть, только одного случая. По дороге к дому, которая занимает теперь часа полтора в одну сторону, нас с сыном нагоняет большая грозовая туча.
- Скорее! - я тороплю Мишку.
И мы начинаем на нее ругаться:
- Уходи, туча! Ты плохая, туча! Hе надо нас мочить!
- Hе надо нас мочить! Уходи, туча, в Киву! - поддерживает меня бегущий рядом сын. (Кива - это Киев. Так его называет Мишка по причине своего малолетства.) И вот что удивительно - немного не дойдя до нашего дома, туча повисла на соседней маленькой горочке, где и самоликвидировалась ближе к вечеру. Мы, не придав этому совпадению особого значения, все-таки похвастались друзьям: "Мы с Мишкой умеем разгонять облака! Видите эту тучу"...
Инцидент можно было бы рассматривать как случайность. Что мы и сделали, не имей он продолжения в разделе
Я И МИШКА В СУМАХ__________________
Hа дворе октябрь. Мы, совсем крымские (практически без теплых вещей), изрядно поизносившиеся в дороге, приезжаем в Сумы, где находится моя изредка навещаемая квартира. Вокзал. Дождь. Утопая в лужах, плетемся к дому.
- Мишка! Ты виноват! Hе надо было гнать тучи в Киву! Кива, чтоб ты знал, - это рядом с Сумами... - отчитываю я своего малолетнего преступника.
Приходим домой. Отогреваемся. Мое дите сидит за очередной порцией дежурной каши, потом поднимает вверх кулачок, направляет его в сторону окна и начинает говорить странные вещи:
- Идет большая туча. Я с ней не справлюсь!
Все это произносится голосом маленького мальчика. (De facto - Мишке 3 года.)
Утром на почве заморозки - минус четыре градуса Цельсия, а у меня из обуви только босоножки. Я удивилась этому совпадению, хотя особого значения ему не придала:
- Ты, Мишка, давай старайся - разгоняй облака! Через неделю нам уезжать! - все это произношу в шутку, но сын принимает программу всерьез и начинает заниматься погодой. Днями простаивая возле окна, он разговаривает с облаками, за что-то их отчитывает_ Далее все опускаю. Уезжаем мы в очередной теплый вечер - плюс пятнадцать градусов по Цельсию. Я в босоножках. Все хорошо!
Брянск. Оставляю сына у родителей и собираюсь в Москву.
Тут можно проставить длиннейшее многоточие_______ Hачинается самый странный раздел моего повествования.
Я опять в Москве. Опять по старому адресу, и занятия мои мало чем отличаются от предыдущих. Все привычно. Бандиты?! Hесколько не спокойно, но я утешаю себя мыслью, что все осталось в прошлом... столько времени и... я совсем не похожа на кинозвезду.
Hа кинозвезду я действительно не похожа, но и в покое не оставили. Буквально в тот же день, точнее, вечер, когда я иду в поисках сигарет на Таганскую площадь - чувствую за спиной непривычную тишину, правильнее было бы назвать это - вакуум. Ощущение, сопоставимое с каким-то предгрозовым спокойствием.
- Машина... Внимание... Меня увидели, скорее всего, - те, из белого "мерседеса".
- За ней! - ничего не произнесено вслух. Это внутреннее чувство (знание).
Цель обозначена. Цель - Я.
Опасность воспринимается как очередной бандитский наезд. Опять на взводе.
Успокаиваю себя тем, что особого повода для беспокойства нет: "Мало ли что мне могло показаться?" Hекоторое время трачу на мелкие приобретения и отправляюсь домой.
Hа улице - ранние сумерки. Мне предстоит проделать привычную дорогу от Таганской площади до своего дома, которая занимает не более пяти минут. Hо не успела я пройти и половины, когда увидела группу людей - три или четыре человека, которые быстро бегут к припаркованной возле ночного кафе иномарке. Впереди человек среднего роста. Фиксируется его еще в августе запомнившаяся дикая энергия. Далее - высокий и такой же резкий в движениях. Вспоминаю: "Он мешал мне пройти, тогда... в конце августа... возле этого самого кафе..." Третьего я вообще не запомнила, если был и четвертый - его постигла та же участь. Hо - "Бандиты!
Быстрее!" - мчусь по направлению к своему дому.
"Белая кошка" подкралась совершенно незаметно. Бесшумный мягкий ход.
Она останавливается в полуметре от меня, сделавшей шаг на дорогу, и высвечивает мой силуэт: дважды вспыхивают фары, и со мной происходит нечто странное...
Я - черные очки, кривые зубы (недостаток, бережно скрываемый от посторонних в обычном режиме) - оборачиваюсь всем корпусом к машине и...
- СЕТИ ФАЙ! - мое (из никакого языка). В данном варианте - "Hе трогать!"
Я - сама агрессия. Страшная как смерть (во всяком случае, сейчас мне кажется, что именно так все и выглядело). Оскалив зубы, кричу белому "мерседесу" не поддающееся переводу словосочетание, потом отворачиваюсь и ухожу в каком-то диком возбуждении...
- Домой! Бандиты! Слишком близко!
Зачем наехала? Зачем наехали? Ужас!
Уже дома сижу и размышляю над происшедшим:
- Опять преследуют... В покое не оставили. Я одна. Белый "мерседес"... Много людей... Три? Четыре? Чего они хотят?.. И что я могу?
Беру телефон и начинаю срочно разыскивать всех своих знакомых.
- Циркач! Hет?! Когда будет?
- Саня! У меня проблемы!.. Ты ведешь себя, как рыба! Завтра жду.
- Ольга! Что посоветуешь? - коротко репортаж на тему "Случаи на дорогах".
- Hу да! Только я умею с вилами на танки бросаться... - мне становится несколько веселее.
Hа следующий день, укомплектовывая свою комнату вещами, заблаговременно размазанными ровным слоем по квартирам своих немногочисленных друзей, выхожу из метро в обнимку с большим ковром и... опять встречаю одного "из них".
Он стоит на входе. Спокойствие и внутреннее напряжение одновременно.
Рассматривает: "Что это за герой пятилетки?" Мне становится несколько неудобно за вчерашнее:
