Меня зовут Виктор Крид (СИ) - Француз Михаил
Не, ну не здесь же оставлять? Тем более, не запихивать же эту грязь в чемодан с чистыми вещами и сменным бельём? А пустота – она большая. Авось, и моим шмоткам места в ней хватит. Находится же оно для ежеминутно сливающихся в неё сотен и тысяч тонн воды из здешнего «моря»?
Главное, чтобы в «червоточину» какую не угодила. А то, вот прикол будет… Особенно с учётом того, что ком получился довольно увесистый – в нём же, в самый центр закатаны две кобуры с пистолетами, сменными обоймами и ножны с боевым ножом… Не, ну не на парадный же костюм Мага мне всё это цеплять? Про чемодан уже упоминал.
Трое воинов в сверкающих золотом доспехах, с большими круглыми щитами, с копьями и в рогатых шлемах. Тоже золотых. Причём, рога были не классическими «скандинавскими», то есть, торчащими в стороны, отпиленными у реальных быков или коров. Нет, у этих воинов рога «росли из района лба, как у баранов, но не закручивались, а загибались назад… хотя, да – что-то баранье в них точно прослеживалось. Хм, интересно, это намёк? И, если намёк, то на что?
Излишне, наверное, говорить, что рога эти были металлическими и тоже сверкали золотом. Ещё, на этих воинах имелись плащи – красивые, из явно недешёвой ткани, с красным подбоем, но опять и снова – основной их цвет – золото.
Эти трое молча проводили взглядами удаляющийся от моста вниз, в черноту комок моей одежды, потом взгляды перевели на меня.
- Всеотец ждёт, - торжественно произнёс тот, что был в центре троицы. Я с важностью кивнул ему в ответ на это его сообщение, показывая, что понял, принял и уяснил. Больше эти трое ничего не произносили. Они молча развернулись и двинулись в противоположном направлении полностью уверенные в том, что я за ними иду.
Даже возник мимолётный соблазн взять и не пойти. Из чистой вредности остаться на месте. Поломать их пафос нестандартным действием… Но, мимолётный. Он был признан мной глупостью, неразумным детским порывом. Так что, я действительно пошёл за ними.
Ребятки были не маленькие: высокие, статные, плечистые. Как на подбор (хотя, почему «как»?). Однако, стоит заметить, что сам я габаритами им не уступал. А по росту, даже превосходил немного. Как и по ширине плеч. От того, их спорый шаг не стал для меня проблемой. Я легко поспевал за ними, не теряя «величия» при этом. Да и костюмчик мой по яркости и обилию золотых узоров, был не хуже их доспехов. И, в целом, смотрелся на их фоне я очень даже неплохо. Как минимум, не позорно.
Преодолевать весь мост пешком не пришлось, чего я немного опасался – всё-таки, он был совсем не маленький, тянулся и тянулся, истончаясь и теряясь где-то вдали у основания дворцового комплекса. Насколько тот далеко от меня находился, при этом, трудно было понять. Но, на вскидку, очень примерно, километра три в нём точно было.
Не пришлось: воины, что прибыли за мной в «каморку» Хеймдалля, поднялись по опущенному трапу на борт летающего Драккара, который, видимо, их сюда так быстро и доставил. Поднялись они – поднялся за ними и я.
Дальше был полёт.
Нельзя сказать, что такой уж сильно впечатляющий – полёт на МИГе впечатляет сильней. А я-таки, истребитель себе завёл. Выполнил давнишнюю задумку. И даже не один, а целых три: один советский, один американский, а один – вообще для меня Старк-Индастриз с нуля разработала.
Где я их держал, и где на них летал? Держал в Мадрипуре. Летал… где хотел. И когда хотел. Прыжком перенести не только себя, но и истребитель ведь оказалось совсем не сложно. Земля – большая. Машинки у меня крутые, по последнему слову техники – ПВО мне не страшно. Да и с моим Прыжком, от любой ракеты и любого звена перехватчиков «умигаю», как от стоячих…
Однако, своя прелесть и у этого Драккара была: небольшой, вроде бы деревянный (или стилизованный под дерево) корабль, однопалубный, с совершенно примитивным рулём и… деревянными крыльями по бокам возле кормы. Только, что «крылья» эти не горизонтально расположены, а вертикально. И разбиты на сегменты. Гротеск, декоративность, стилизация… но, при этом, это устройство оставалось летающим, манёвренным и, возможно, даже летающим не только в атмосфере, но и в космическом пространстве!
Но, если на минуточку откинуть разум, перестать пытаться понять, на каком это всё принципе работает, почему именно такие, с виду, странные инженерные решения, да и сам концепт… то это было красиво: проносящееся внизу, под килем синее море с белыми барашками пены на волнах, блестящий на солнце Биврёст сбоку, огромные здания-небоскрёбы из чистого золота впереди по курсу, что с каждой секундой становятся только больше и величественнее… стоп! Солнце? Какое солнце? У этого мира нет солнца!!! Его небо светится само! Тут, сквозь облака проглядывают скопления звёзд и звездные туманности, а не одна какая-то конкретная звезда! Но почему тогда цвет неба такой? Как, откуда берётся этот вот голубой спектр? Не уж-то, он является результирующим всех тех излучений, которые идут из космоса, падая на этот странный остров? Но, что же, как же должно было сложиться, чтобы этот спектр настолько сильно совпадал с Земным? Случайность? Как-то совсем не похоже…
Ладно. Что-то я опять отвлёкся. Вообще, очень трудно оставаться сосредоточенным, когда мозг болит… и чешется? Не знаю, как ещё можно описать это состояние. Но именно «чешется», по-моему, подходит ближе всего. Потому, что его ужасно хотелось почесать… проломить себе череп и почесать когтистой пятернёй мозг… еле сдерживался от этого физически осуществимого для меня действия. Останавливало только то, насколько противоестественно и неуместно это будет выглядеть в нынешней ситуации. Да и костюмчик… заляпается. Но, когда на Землю вернусь… точно почешу!!! Обязательно почешу!.. осталось только вернуться.
***
Глава 112
***
- Смертный, - прозвучало под сводами зала, построенного так, словно в нём даже не Ледяных Великанов, а Целестиалов собирались принимать. В натуральную их величину. Стрельчатые окна, свечками устремляющиеся ввысь, арочные несущие конструкции, куполообразный потолок, фрески на куполе и на стенах. И золото. Конечно же золото. Оно здесь вообще везде. Словно бы это не мягкий, неоправданно тяжёлый и достаточно легкоплавкий металл, вся ценность которого в его относительно высокой химической инертности, а суперуниверсальный материал для строительства! Или это, всё-таки не золото? Что-то покруче и покрепче, но выглядящее так же? Или Магия способна придать даже такому бесполезному в строительном отношении материалу дополнительные ценные свойства? Ну, так-то, да – Магия это действительно может. Но сложности и затраты энергии, времени, труда… оправданы могут быть только, если ты изначально сидишь на золотой горе и что-то другое везти сложнее, чем работать с тем, что уже есть?
Вопросы. Много вопросов. Много лишних вопросов, которые распыляют внимание, мешают оставаться сосредоточенным. А я ведь не в музее каком-нибудь, на экскурсии. Это серьёзнейший приём у почти всемогущего Царя продвинутой космической цивилизации. Самовластного самодержца, чьё слов – Закон в этих стенах. Да и за их пределами совсем не пустой звук.
Один. Один Бёрсон. Один сын Бёра. Один Всеотец. Один Царь Ассгарда, Хранитель Девяти Миров. Он внушал и соответствовал.
И да – он был похож на Энтони Хопкинса из мира Васи-сенсея. Вот только, не на добрячка из последних его ролей, а на… Ганнибала Лектора в его исполнении. Если выпустить его из камеры, снять смирительные приспособления, одеть его в доспехи, вручить Копьё Судьбы, абсолютную силу и абсолютную власть. Пожалуй, только так я смогу описать те чувства и ощущения, которые я испытывал, входя в этот зал, видя этого… аса, приближаясь к его трону по казалось бесконечно тянущемуся полу. Да, словно входишь в камеру Ганнибала. Один, без страховки, оружия, со связанными руками, а он тебе улыбается…
Вот только Один не улыбался. Не был он и гневен. Но грозен и внушителен, несомненно, был.
- Смертный, ты знаешь причину, по которой ты здесь? – вопросил он, опустив любые приветствия он. Голос не был громким или оглушительным, тихим его тоже не назовёшь – каждое слово слышалось и воспринималось отчётливо. Вот только… на каком языке он со мной говорил? Я никак не мог это уловить. Казалось, смысл слов возникает напрямую в моей голове…
