Алексей Меняйлов - Катарсис. Подноготная любви (Психоаналитическая эпопея)
— Понятно. Хорошо… У каждого человека его проблемы в подсознании отображаются в виде геометрических форм, то есть виден некий предмет. Сейчас вы свои проблемы и увидите. Итак, что вас беспокоит больше всего? В виде чего это? И где?
Жена главаря чуть нахмурилась, как будто всматриваясь:
— Цилиндры, — сказала она, — чёрные цилиндры.
— В какой части тела?
— На шее. И как бы чуть вверх на затылок, сзади, — и атаманша показала на затылок.
— Так. А из чего сделаны эти цилиндры? Меня интересует только ваше ощущение. Вы меня понимаете? Только ощущение.
— Железные, — сказала атаманша.
— А что они от вас хотят — эти чёрные цилиндры?
— Что хотят?.. Наверное, лишают сил… И голова начинает болеть. Вы знаете, у меня очень часто болит голова… Всё время…
— А эти чёрные цилиндры влияют на ваши взаимоотношения с мужем?
— Влияют… Влияют, да ещё как!
— В худшую сторону?
Жена главаря вздохнула.
— А давно существуют ваши цилиндры? Именно цилиндры? Ваше ощущение? Первая цифра, которая приходит в голову.
— Девять лет.
— А кто — по ощущению — «сделал» вам эти цилиндры? Мужчина или женщина?
— Мужчина.
— Вы знаете кто?
— Знаю. Муж.
— А помните ситуацию, в которой они появились?
— Помню. Он тогда бензопровод в руке держал. От автомобиля. И меня — бензопроводом…
— Так… И с того момента и появились эти чёрные цилиндры? Которые так влияют на ваши с мужем взаимоотношения?
— Да.
— А он вас часто бьёт?
— Нет. Тот случай был единственный. Он меня любит. Прощение потом просил. Подарки дарил.
— Ощущение: от его просьб простить цилиндры уменьшились?
— Нет.
— Так. Ощущение: нужны вам эти цилиндры?
— Нет. У меня от них постоянно голова болит.
— А когда особенно?
— Когда он приближается. Даже с лаской. И я сразу ничего не хочу. И он не может получить от меня чего хотел бы…
«Та-а-ак… — подумал Ал, — не всё, оказывается, может Рустам-ака…»
— Так. Теперь давайте рассмотрим эти цилиндры повнимательней. Сколько их?
— Много. Сосчитать трудно. Снаружи головы, но некоторые проникают и внутрь.
— Так. Дальше.
— Одни толстые, — атаманша, не открывая глаз, показала какие, — другие совсем тоненькие. Но зато они длиннее.
— Так. Как вы будете от них избавляться? Выкинуть их? Или что?
— Не знаю.
— Знаете. Рассматривайте их внимательно, наблюдайте, как они исчезают.
Жена главаря некоторое время молчала. Потом с сожалением вздохнула.
— Нет, не исчезают. Остаются на месте.
— Так… Вы как сами скажете, ваш муж достоин прощения? За этот удар?
— Прощения? Я его простила.
Ал понимал: чтобы доказать ей обратное, понадобится много времени. Простить-то она мужа в определённом (логическом) смысле простила — иначе, согласитесь, уж совсем нестерпимо с мужчиной ложиться в постель. Но, если бы она его действительно простила, то искажающих её естество цилиндров не было бы. С женщиной Ал, по обыкновению, спорить не стал, а просто продолжил:
— Вы сказали, он вас любит… Опять-таки — не бьёт.
— Не бьёт. — Атаманша вздохнула.
— Врача до вас допустил. Уже за одно это он достоин прощения.
— Да, достоин, — опять вздохнула атаманша. — А вы знаете, цилиндры посветлели!
— Очень хорошо. Продолжайте наблюдать, как они исчезают.
— Всё, — чуть помедлив, сказала атаманша. И высокая её грудь колыхнулась от вздоха облегчения. — Исчезли.
— Прекрасно, — сказал Ал. — Что и должно было произойти. Какое ощущение в теле? Что изменилось в лучшую сторону?
— Легко стало. И свободно. Как будто даже легче стало дышать. И тепло. Тепло по всему телу. Особенно в ногах.
Ал посмотрел на её ноги, а потом не удержался — и на всё её томное и как будто приглашающее тело. Две верхние пуговицы на халате по-прежнему были расстёгнуты. Рядом никого не было.
— А отношение к мужу — ощущение — изменится?
— Да.
— А улыбаться вам хочется?
— Нет.
— Вспомните что-нибудь приятное. Вам где-нибудь когда-нибудь было очень хорошо?
— Да, — улыбнулась лежащая женщина. — В доме у отца.
— Всё. Открывайте глаза.
Жена главаря открыла глаза, медленно встала, ещё, видимо, не совсем веря, что с ней произошли какие-то изменения.
— Всё, — сказал Ал. — На сегодня всё.
Женщина вышла. Ал ждал, что произойдёт дальше. Было тихо. Прошло, наверное, с полчаса. Наконец, в проёме двери появился главарь.
— Вели-икий таби-иб!! — восхищённо сказал он. Лицо его лоснилось от удовольствия.
— Пустяки, — скромно сказал Ал. Сдержался, не добавил, что это всего лишь первое начальное упражнение психокатарсиса. Ну да для обрезанного и это праздник.
— Я сейчас тебе ещё одну женщину приведу, — с поклоном сказал главарь.
Другая женщина оказалась женой Джамшеда, человека с костистым лицом. В каком родстве она была к главарю, Ал так до конца и не понял — что-то вроде невестки.
— Ненавижу русских!.. — войдя, раздельно сказала она настолько прочувствованным тоном, что от него содрогнулся бы даже приговорённый к смерти. И опять, когда Ал предложил ей лечь, и спросил, что её беспокоит, она повторила: — Ненавижу русских!..
— Сколько вам лет? — спросил Ал.
— Двадцать девять…
Постепенно она разговорилась. Оказалось, что отец у неё, как и муж, чеченец — мусульманин, алкоголик и наркоман, а мать — русская, которая мужа своего ни в грош не ставила и могла, к примеру, совершенно неожиданно уехать на несколько месяцев к себе, в Рязанскую, кажется, губернию, уехать без разрешения мужа, что по местным понятиям было чем-то совершенно немыслимым.
— Мне всегда было отца жалко, — говорила невестка. — Сколько себя помню, я всегда хотела быть отцу женой…
— Женой?
— Да. А почему нет?
— А мать, получается, мешала? Занимала место, по праву принадлежащее не ей, а вам?
— Да.
— А вы внешне похожи на мать?
— Не-е-ет! — с омерзением содрогнулась невестка. — Хотя, конечно, как можно совсем не быть похожей на мать? Я маленького роста — а она ещё меньше.
— А нос, наверное, у неё острый? — Ал с усилием отвёл взгляд от острого кончика её носа. (Чтобы она не поняла источника его знаний.)
— Откуда вы знаете?! Да, острый…
— А губы тонкие, в ниточку?
— Поразительно! Вы и это знаете! Откуда?!
— Так. Расслабьтесь. Расслабьтесь-расслабьтесь! Так… Какой вам вспоминается случай, связанный с вашей главной проблемой?
Произошло это тринадцать лет назад, когда ей только исполнилось шестнадцать. В тот день надо было идти работать на огород, а мать накануне не только оттолкнула мужа, но и вообще отказалась работать в огороде. И тогда дочка решила доказать, что мамка — сука, доказать не только себе, но и, наконец, отцу, и для этого решила обработать весь огород одна. В результате переутомилась. Надорвалась. И на том ощущении зафиксировалась. И с тех пор у неё вот уже тринадцать лет апатия и плохо сгибается в локте левая рука. В геометрических же образах — на её локтевой сустав налипла тёмная вязкая жидкость и мешает руке двигаться.
— Ненавижу русских!.. — вибрирующим от ненависти голосом закончила она.
Работать с ней было намного труднее, чем с женой главаря. Невестка была напряжена, расслабиться не могла, и жидкость, которая лишала сустав подвижности вот уже тринадцать лет, стекать упорно не желала. Время шло, и уже дважды в дверь заглядывал муж, Джамшед. Во взгляде его не было и тени симпатии к Алу. И хотя Ал сидел в двух метрах от лежавшей на постели женщины и даже подчёркнуто на неё не смотрел, Джамшеду, похоже, мерещилось нечто невообразимое.
— А ваш отец стал употреблять наркотики до того, как познакомился с вашей матерью, или после?
— Конечно — до. В наших местах до свадьбы все этим занимаются. А когда отец женит, то должны бросить. Отец сказал — и бросают. А мой отец против воли родителей женился — на русской — и бросить не смог.
— А матери нравилось, что отец употреблял наркотики?
— Нет, конечно. Сколько раз она ему говорила бросить, а он — никак.
— А вы как к этому относились?
— Я жалела его. Подходила и гладила.
— А вам нравится, что ваш муж этим походит на отца?
— Нет, конечно! Сколько раз я ему говорила бросить, а он — нет. Может быть, вы поможете?
— Посмотрим… А ваш муж меньше употребляет, чем отец?
— Столько же, — презрительно хмыкнула невестка. — Слабый он. Да и вообще, что он может?..
«Попробуй он бросить — она ж его загрызёт», — подумал Ал и спросил:
— А деньги? Зарабатывать?
— Деньги — может. Да что с того?..
— Но ведь очень может быть, — помолчав, продолжал Ал, — что вашему отцу ни с кем так хорошо не было, как с вашей матерью. Ведь выбрал же её он?
