Ты не мой Boy 2 (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra"

— Куда мы едем? — хмуро.

— Мы едем сейчас в салон. Нас будут шлифовать.

— А если я не хочу? — растерянно.

— Захочешь.

Недовольно насупившись, закатывает глаза.

— Зачем?

— К вечернему прикиду нужен макияж и прическа. Ну и мне побриться надо.

Веду рукой по уже чуть отросшим волосам.

— И на голове чего-нибудь изобразить — тоже.

— Да не люблю я это все!

— Полюбишь…

— У меня вообще — собака! Куда я пойду с собакой в вечернем?!

— Кстати… Бучу нужен нормальный ошейник, а не это дешевое дерьмо. Иначе нас с ним на порог не пустят.

— Какой ещё порог?…

— Мраморный.

Глава 9 — «Сын нефтяного магната»

Мы стоим перед открытым багажником.

— Так… — опускает Денис взгляд на мои ноги.

— Наверное, вот эти, — всовывать коробку мне в руки.

Открываю, там туфли. Светло-голубые, мерцающие. Очень мягкие на ощупь.

— Спасибо, конечно, что не шпилька, но размер не мой.

— Нас это огорчит, но не остановит!

Достаёт ещё две коробки.

— Здесь на размер больше, здесь на размер меньше.

— Ты что купил три пары?!

— Четыре…

— Зачем?! Можно же было просто узнать размер!

— Ты ничего не понимаешь в финансовых махинациях, Малышкина. Я оплатил их по карте. Три из них я верну. Но за нал.

— Аа… Ясно.

Выбираю нужный размер.

— А если не подойдёт колодка? — вредничаю я.

— Это Италия, una marca di lusso!

— Что?

— Люксовый бренд. Удобнее только валенки.

— А мы до ночи точно не закончим это всё?

Родителям я ещё не сообщала, надеясь, что у него проснётся совесть.

— На ночь и утро я тоже претендую.

— На вставную челюсть ты претендуешь! — тихо фыркаю я.

— А вот Буч меня уже любит, — присаживается он, тиская пëселя за морду. — Будь, как Буч, Полечка.

Просто ты очаровательный подонок! А я и так «Буч»… Я даже точно также, как и он — смотрю с недоверием, и стараюсь держать себя в руках, чтобы не укусить. Поэтому…

— Хватит, Денис.

— Окей… С костюмом попал? — показывает размер.

— Их тоже четыре?

— Нет, это эксклюзив.

— Попал…

Подхватывая чёрные пакеты с вешалками, тащит меня в салон.

— Денис, туда нельзя с собакой.

— Пока что нам можно всё. Но скоро это закончится. Давай насладимся.

У двери перехватывает бумажный фирменный пакет в зубы. Забирает из моей руки поводок.

Открывает спиной дверь, пропуская меня. И сам заходит внутрь.

Втыкается в мою спину.

— Привет, мам… — беззвучно шевелю губами, встречаясь с ней взглядами.

Надо было хотя бы выяснить в каком именно салоне она подрабатывает!

Бумажный пакет из зубов Дэна со шлепком падает на пол.

— Здравствуйте! — громко.

И шепотом мне на ушко сзади:

— Как маму зовут?..

— Вера Романовна.

— Чего стоим, девочки? — выходит администратор, хлопая в ладони. — У нас вип-клиенты! Быстро… Девушке… — смотрит на Дэна с вопросом.

— Полина.

— Полине оформляем Look, — кивает маме на меня.

— Добрый вечер, Вера Романовна, — перекидывает Денис на ее руку одну из вешалок и отдает пакет. — Вы извините, что мы прошлый раз так… странно познакомились.

— Да уж…

Мама практически за ухо уводит меня в женский зал.

— Поля, что происходит?

— Ой, мам… просто оформи этот чертов лук! У меня самой уже голова кругом.

Меня усаживают в кресло, принимаясь с двух сторон за маникюр.

— Быстро рассказывай! Ты хочешь, чтобы я от любопытства умерла на рабочем месте?! — шипит на меня, доставая платье.

Кресло заваливают назад, подкатывал к раковине.

— Я их сегодня мыла…

— Нужен правильный кондиционер.

— Ого… — присвистывает мама. — Поля??

— А? — скашиваю глаза.

Разворачивает к моему лицу ценник.

Зажмуриваюсь.

— Даже знать не хочу!

Маникюрши тихо перешептываются с мамой.

— В этом без охраны ходить нельзя! А ты на туфли посмотри! Восемьдесят штук!

— Тихо! — сердито психую я. — Просто побыстрей можно?

Мама смотрит в окно.

— Его машина?? Он что сын нефтяного магната?!

— Может быть, — пожимаю плечами. — Откуда мне знать?

— А что он делает у отца во взводе?!

— Мам, да я понятия не имею.

— Блаженная она у тебя что ли, Вер?! — смеются женщины.

— Хуже. Спортсменка, — вздыхает мама.

— Ого… Ну дела…

Пена течет в глаза.

Возмущаюсь!

Мне шлепают на лицо горячее мокрое полотенце.

Капец…

Потом вместе с кожей сдирают стянувшую всё маску-пленку. Выщипывают, пилят, тянут…

— Мам, поскромнее, окей?

— Молчать.

— Ау!! — взвизгиваю. — Оставь в покое мои брови.

— Нет уж! В этот раз мне их оплатили. Я просто делаю свою работу.

В бумажном пакете — белье!

Достав его из пакета, мама многозначительно и ошарашенно смотрит мне в глаза.

Ты совсем уже, Корниенко?!

— Не спрашивай! — отворачиваюсь я.

Я тебя убью, Корниенко! Просто придушу!

— И куда он тебя везёт? — скептически.

Ляпаю первое, что приходит в голову на дрожжах от нашего знакомства.

— У нас просто фотосессия.

— Мм…

И спасибо ему ещё раз, что выбрал не длинное платье, а вечерний комбинезон. Все-таки в штанах я чувствую себя комфортнее.

Облачив меня после пыток, мама с однополчанами смотрят с восхищением!

— Поля… Ты просто модель!

— Ты посмотри какие у нее руки! Какие плечи!

Разворачиваюсь к зеркалу.

Оу…

С удивлением разглядываю себя.

Туфли, клатч и тонкая нить ожерелья словно из комплекта — мерцающие, голубые… В цвет его глаз! А изящный комбинезон — белый. Но ткань тоже слегка мерцает перламутром. Брючины очень длинные, видны лишь кончики туфель. В сочетании с высоким каблуком это совсем меняет силуэт.

Красиво получилось…

— Чтобы все фотки с фотосессии были у меня! — требовательно шипит на меня мама, перекладывая мой телефон и кошелек в клатч. — Сумку я заберу. Наденешь мое пальто. Нельзя на это надевать куртку!

Выхожу в общий зал с диванчиками.

И хочется даже что-нибудь такое ляпнуть, чтобы все испортить, а не плыть белым безупречным лебедем в руки Корниенко.

Но ляпнуть я не успеваю…

В стильном костюме. С иголочки, просто… Медленно разворачивается ко мне. И даже руку в кармане держит как аристократ с обложки.

Опускаю взгляд на его классические туфли. Удивленно дергаю бровями.

Кто бы мог о тебе такое подумать, Корниенко?!

Так…

Что это вообще за парень? И где мой Рыб с крючками?

Пялимся друг на друга…

— Черт… Я ослеп! — улыбаясь, зажмуривается и сжимает пальцами переносицу.

— Как мило… — тихо пищат сзади мои крестные феи.

Я слышу, как фотают.

Ррр!.. Мама!!

Она накидывает мне на плечи чёрное длинное пальто.

— Вера Романовна, спасибо, — тянет он меня к себе.

— Ааа… Когда нам ждать Полю домой?

— Оу, — очаровательно улыбается он. — Можно мы не будем слишком торопиться?

— Ну конечно… — продает меня с потрохами любующаяся нами мама. — Конечно! Развлекайтесь…

Закатываю с возмущением глаза.

— Собака где? — оглядываюсь я.

Администратор выводит облизывающегося Буча. На нем новый ошейник. И… словно причесан с кондиционером. Шкура лоснится.

С подозрением забираю поводок.

Мы наконец-то выходим.

Денис подаёт мне руку, я спускаюсь с крыльца.

В последнее мгновение, делает шаг, вставая в упор. И заставляя тормознуть на последней ступеньке.

Наши лица близко.

— Поль… — облизывает нервно губы.

— Не буду я тебя целовать! — отшатываюсь назад.

Но он крепко хватает за талию.

— Почему?

— У тебя рта нет!

— Есть…

— А почему ты им тогда не воспользовался?!

— Потому что дебил… — опускает взгляд.

— Всё. Поехали на твое мраморное крыльцо!

Трётся носом об мой подбородок, выпрашивая нежности. Магнит в груди сводит с ума, требуя обнимать его!