Как я перепутала номера (СИ) - "Tommy Glub"

Его слова попадают точно в цель, в самую больную точку. Не все верны. Не все способны на верность. Как Костя, который два года смотрел мне в глаза и врал, врал, врал. Я сжимаю губы в тонкую линию, изо всех сил стараясь не дать слезам вырваться наружу снова. Гнев внутри смешивается с горькой обидой и порождает удушливый коктейль эмоций — почему я выбрала именно такого человека? Почему не разглядела раньше? Почему все вокруг видели правду, а я упорно отказывалась замечать очевидное?

— А если говорить конкретно о тебе? — спрашиваю я, поднимая глаза и встречаясь с ним взглядом. Его глаза оказываются серыми, с необычными золотистыми искрами в глубине — или это просто теплый свет лампы? — Ты сам способен быть верным одной девушке?

Кирилл молчит долгую минуту, которая растягивается в вечность, а потом плавно поднимается с места и пересаживается ближе ко мне. Теперь наши колени почти соприкасаются, и я чувствую тепло, исходящее от его тела даже сквозь ткань одежды. Он наклоняется немного вперед, сокращая расстояние между нами, и я слышу его ровное, глубокое дыхание, ощущаю аромат его одеколона так близко, что голова начинает слегка кружиться. В груди что-то сжимается — не страх, это определенно не страх, а что-то совсем другое. Предвкушение? Волнение? Или просто алкоголь окончательно затуманивает мой рассудок?

— Я верен по своей природе, — говорит он тихо, и его низкий голос вибрирует в воздухе между нами, оседает на коже. — Просто до сих пор никто по-настоящему не ценил этого. Никто не оказался достоин того, чтобы я держался за эти отношения всерьез. Не нашлось той, ради которой хотелось бы.

Его взгляд медленно скользит по моему лицу — по припухшим от слез губам, по щекам, где еще блестят непросохшие соленые дорожки, по глазам, в которых, наверное, до сих пор плещется боль и растерянность. Теперь в его взгляде нет той ленивой насмешки, которая была раньше. Сейчас он совершенно серьезен, сосредоточен, и в этом есть что-то интимное, что-то обжигающее, от чего трудно дышать.

Я чувствую, как кровь приливает к щекам, как жар разливается по лицу и шее, но не отворачиваюсь, не разрываю этот зрительный контакт. Виски в моих венах поет свою сладкую песню, притупляя острую боль от предательства и разжигая взамен что-то новое, незнакомое и пугающее. Может быть, это просто желание отомстить Косте? Или глубинная потребность почувствовать себя желанной, привлекательной, стоящей чего-то после того, как меня так унизили? Я не знаю ответа, и прямо сейчас мне, честно говоря, абсолютно все равно. В этот момент я не думаю о Косте, о предательстве, о завтрашнем дне. Только о том, как близко сейчас Кирилл, как его слова странным эхом отдаются где-то в самой глубине моего существа, и как весь мир за пределами этого дивана перестает иметь значение.

— А ты? — спрашивает он, не отводя своего пристального взгляда ни на секунду. Его голос звучит еще тише, почти шепотом. — Ты стоишь того, чтобы быть верным?

5

— Может, стою, — наконец шепчу я, не находя в себе сил отвести глаза от его лица. Мои губы пересохли от волнения и от алкоголя, и я машинально облизываю их, не задумываясь о том, как это выглядит со стороны. Кирилл улыбается одним уголком рта — не насмешливо, не снисходительно, а как-то по-особенному. Артем по-прежнему сидит в своем кресле поодаль, наблюдая за нами с отстраненным вниманием музейного смотрителя — холодный, похожий на мраморную статую какого-нибудь греческого бога. Но даже в его ледяном взгляде мелькает что-то новое, какая-то искра интереса, которой не было раньше.

Они не давят на меня, не требуют немедленного ответа или объяснений, не пытаются форсировать ситуацию. Вместо этого Кирилл плавно откидывается назад, возвращая между нами приличную дистанцию, делает неторопливый глоток из своего бокала и произносит тоном человека, который просто рассуждает вслух о погоде:

— Знаешь, с Костей на самом деле все предельно просто и прозрачно. Он из тех людей, которые панически боятся скуки, боятся обыденности и рутины. Он изменял тебе не потому, что ты была недостаточно хороша для него, недостаточно красива или интересна. Совсем нет. Скорее всего… Он изменял, потому что сам абсолютно пустой внутри, как красивая ваза без цветов. Вечно ищет чем заполнить эту зияющую пустоту, и ему все равно, чем именно.

Его слова попадают точно в цель, бьют в самое яблочко — так, будто он каким-то образом научился читать мои мысли, будто провел последние два года наблюдая за нашими отношениями из тени. Я моргаю несколько раз, пытаясь осмыслить услышанное, переварить эту информацию. Откуда он может знать такие вещи? Но Кирилл продолжает говорить — спокойно, без лишних эмоций, с отстраненной точностью психолога на терапевтическом сеансе:

— Ты замечала, может, что он постоянно опаздывал? На каждую вашу встречу, на каждое свидание? Это ведь была не обычная лень или рассеянность, как ты наверняка себе говорила. Это был тест. Проверка. Он каждый раз смотрел, насколько долго ты готова его ждать, насколько сильно ты в нем нуждаешься. А ты ждала. Терпеливо, покорно, без упреков. Каждый чертов раз.

Я медленно киваю, не находя в себе сил отрицать очевидное. В памяти всплывают все эти бесконечные «еще буквально пять минуточек, малыш», все вежливые оправдания, которые я принимала с улыбкой, все часы, проведенные в ожидании, пока я убеждала себя, что это мелочи, что в отношениях нужно быть терпеливой. Гнев вспыхивает внутри с новой силой, но теперь он смешивается с чем-то другим — с горьким, но освобождающим пониманием. Кирилл не жалеет меня, не сюсюкает, не гладит по голове с сочувствующими вздохами.

Он методично разбирает произошедшее по полочкам, как опытный механик разбирает сломанный двигатель. И это, как ни странно, помогает гораздо больше, чем любые слова утешения. Боль никуда не девается, она все еще есть, пульсирует где-то глубоко, но теперь я чувствую что-то похожее на контроль над ситуацией. Как будто я больше не беспомощная жертва обстоятельств, а хладнокровный аналитик, препарирующий собственную драму с научной отстраненностью.

Артем вступает в разговор, его голос звучит ровно и невозмутимо:

— А Ленка — это вообще классика жанра, учебный пример из книжки по женской психологии. Возможно, она никогда не хотела Костю как такового. Ей нужен был не он, а возможность унизить тебя, опустить с пьедестала. Потому что ты — та девушка, которую все замечают первой, когда она входит в комнату. Та, на кого оборачиваются, кому завидуют, кого хотят ненавидеть просто за сам факт существования. Обычная зависть, Алиса.

Он произносит это как набор сухих, неоспоримых фактов, без тени сочувствия или эмоциональной окраски в голосе, но с такой хирургической точностью, которая вскрывает правду лучше любого скальпеля. Я чувствую, как мои плечи медленно опускаются, как напряжение, которое держало меня в тисках весь этот бесконечный вечер, наконец начинает отпускать.

Они не утешают меня так, как сделали бы подруги, с обязательным набором фраз вроде «он полный мудак, а ты настоящая королева, он еще пожалеет». Ничего подобного. Они методично разбирают ситуацию на составные части, объясняют механику произошедшего, дают мне инструменты для понимания. Психологические уловки? Возможно, даже наверняка. Но это работает, и прямо сейчас мне совершенно все равно, манипуляция это или искреннее желание помочь.

Кирилл едва заметно кивает в ответ на мои слова и как бы невзначай зеркалит мою позу — чуть наклоняется вперед, когда я наклоняюсь, неосознанно повторяет мои жесты. Возможно, он не специально. Это маленькое отзеркаливание делает наш разговор странно интимным, создает ощущение, будто мы настроены на одну волну, будто между нами существует какая-то невидимая связь. Артем добавляет в эту атмосферу щепотку юмора — сухого, ироничного, с едва заметной усмешкой:

— Представь себе картину: через год, максимум полтора, твой бывший будет сидеть в каком-нибудь баре, напиваться дешевым пивом и ныть случайным собутыльникам о том, как бездарно потерял лучшую девушку в своей никчемной жизни. А ты к тому моменту будешь уже где-то настолько высоко, что даже не вспомнишь его фамилию.