Звезда полковника Грома (СИ) - Евгеника Мара

В моем мозге начинают пролетать картинки.

Вот счастливое детство. Мне пять лет. Я с папой на каруселях.

Вот мы стоим с мамой и родней около его могилки. А после…

Я ощущаю легкость во всем теле и лечу.

Вижу себя на горячем песке под палящим солнцем.

Мне ужасно жарко. Во рту пересохло. Хочется пить.

С мыслью: “Я, наверное, перегрелась или получила солнечный удар!” - облизываю губы. Чувствую меня тормошат.

- Эй! Девчонка! Ты живая?! - слышу сквозь вату красивый мужской голос.

Пытаюсь открыть глаза.

Веки словно склеились.

Все же умудряюсь их разлепить.

Вижу мужчину. Он для меня, словно принц из сказки.

- Ты пришел меня спасти.., - шепчу, пытаясь растянуть губы в улыбке, и закрываю глаза.

- Как зовут тебя, детка? - слышу бархатистый баритон. - Меня Родион…

- Мила Звездина, - шепчу, улыбаясь принцу из своих детских мечтаний, и закрываю глаза.

Снова приоткрываю веки, когда чувствую, что меня поднимаю, и я ощущаю тепло и запах парфюма.

Смотрю на того, кто назвал себя Родионом.

Я его не боюсь от слова совсем, ведь принцы - они добрый и всегда спасают своих принцесс.

Поглядываю на своего принца из-под ресниц, тянусь к нему, как к родному, обнимаю руками его мощную шею, доверчиво укладывая голову на его сильное плечо. И снова улетаю…

От автора: Дорогие мои, сегодня я завершила историю “Мой генерал. Понять. Полюбить. Приручить”.

📍В честь завершения на книгу действует СКИДКА 35%

📍Еще у меня для вас сегодня есть приятные СКИДОЧКИ на многие мои книги. ДЕЛАЕМ ТЫК.

Переходим на мою страницу. Выбираем книгу и добавляем ее в библиотеку.

Все приятного чтения и хорошего воскресного дня! Ваша Мара Евгеника.

Глава 8

Глава 8

Родион

- Да, недолго музыка играла - недолго фраер танцевал! Сюрприз Жанны удался! Как говорится, пиздец - это по-нашему! - отхлебываю чай, бухчу себе под нос и посматриваю на часы. - Блядь, двадцать минут первого, а девчонка все скрипит качелями. И куда родители чертовы смотрят…

В этот момент в гостевой раздается сигнал телефона “Комбат - батяня! Батяня - комбат!” Иду в комнату.

По дороге уже в тысячный раз думаю, что надо ремонтом заняться.

- Утром точно челу по имени Вася позвоню. Хотя…Нет. рано. Жанка все еще настроена делить хатку, - продолжаю бурчать вслух.

Со вздохом окидываю взглядом оштукатуренные стены с висящими проводами временной проводки, цементный пол с потертым и местами дырявым ковром, окна в пол без штор, телек на военном ящике, продавленный старый диван и стол по типу журнального из коробки.

- Да, уж. Бабу сюда точно не приведешь, - хмыкаю и отвечаю своему боевому другу.

- Привет, Коршун! Ну, да…пиздато… Дела идут - контора пишет, - отвечаю со смехом. - Вернулся. Насколько? Не знаю. Командование в планы не посвящает. Не списали еще. Да. Пытались. Но…Пока решили, что годен. Башка? А чего ей будет, если я в нее только ем. В Питер? Нет. Пока не собираюсь. Реабилитацию прохожу. Результат есть, когда колеса глотаешь…

С Олегом Коршуновым, с которым нас свела судьба в одной из горячих точек, мы разговариваем редко, но долго. Вспоминаем острые ситуации и боевых друзей. Живых и тех, кого уже с нами нет.

Завершив разговор на обещании приехать в гости к другу, беру кружку и иду в кухню за водой, чтобы взять ее в спальню.

Так я называю комнату, где на полу, застеленном листами картона, лежит матрас, на котором я и сплю.

Хоть скрипа уже не слышу, но к окну подхожу.

Девчонка все еще на качелях. Только не сидит, а лежит в странной позе, свесив руки.

Это меня сильно настораживает.

Вне зависимости от моего сонного состояния, инстинкт спасателя оказывается сильнее нежелания одеваться.

Натягиваю куртку прямо на голый торс, босые ноги сую в кроссовки и, взяв ключи, иду к лифту.

Пока спускаюсь с двадцать шестого этажа, глядя на себя в глянцевую поверхность стены, снова вспоминаю свой шок от решения суда о расторжении брака истца Гром Жанны Владимировны и ответчика Грома Родиона Захаровича.

Потерев рукой трехдневную небритость, хмыкаю и подмигиваю себе с мыслью: ничего прорвемся, десантура нигде не пропадет.

Мимо окошка консьержа-охранника, спящего за столом, прохожу, усмехаясь: солдат спит - служба идет.

Выйдя на улицу, передергиваю плечами от влажности и холода.

Отмечаю густой туман из-за сильного перепада температуры между дневной и ночной.

С этими мыслями подхожу к качелям. С нескольких шагов смотрю на безвольно висящее тело.

Чешу голову, думая, что делать: звонить в полицию и скорую или все же подойти и разбудить. Конечно, если живая…

Сетую, что слишком много стало малолетних торчков и алкоголиков.

Постояв несколько минут, решаю все же набрать единый номер 112.

Сую руку в карман, но телефона не нахожу. Идти в подъезд, чтобы позвонить от охранника, меня ломает.

Делаю еще несколько шагов. Наклоняюсь. Вижу, девчонка совсем малышка.

Приподнимаю рассыпавшиеся белые локоны. Лицо - детское.

С тяжелым вздохом и мыслью, что обдолбалась, трогаю за плечо.

Сразу реакции никакой. Напрягаю еще больше, думая о самом страшном.

Тормошу снова, но уже сильнее. Слышу стон и замечаю: блондинка моргает веками, пытаясь их разлепить.

В попытке убрать волосы с ее лица, пальцами касаюсь лба. По высокой температуре кожи до меня доходит причина состояния малыхи - обморок от жара.

- Эй! Девчонка! Ты живая?! - спрашиваю, не надеясь на то, что она меня слышит.

Снова тормощу ее. Раза с пятого девчушка, как рыба, все же приоткрывает глаза и несет бред, который подтверждает ее обморочное состояние.

- Ты пришел меня спасти... - шепчет бедолага сухими губами, пытаясь растянуть их в улыбке.

- Как зовут тебя, детка? Где твои родители? Где ты живешь? - задаю вопросы, ответы на которые не получаю. - Меня Родион…

Называю себя, не питая надежды, получить от девчонки ответ. Но…

Она все же она выдыхает:

- Мила Звездина…

Услышав фамилию, улыбаюсь, чему и сам не знаю.

Дальше делаю то, чего и не планировал: поднимаю малышку на руки и иду с ней в подъезд.

Она обнимает своими руками-веточками мою шею, доверчиво укладывает голову на плечо и прижимается ко мне как к родному.

С девчонкой на руках прохожу мимо храпящего охранника.

Пока еду в лифте и захожу с малышкой в квартиру, она лежит так тихо, что даже не могу понять: дышит или нет.

Несу сразу в спальню. Забирая с плеча сумку, обращаю внимание на разрез бритвой. Сразу всплывает мысль, что кошелек, видно, подрезали в транспорте.

Снимаю с ног обувь. Ужасаюсь старым дырявым башмакам с отошедшей подошвой. Хмыкаю, откладывая в сторону затертую и тонкую не по погоде куртку.

Раздев девчушку до джинсов и свитера, иду за термометром и жаропонижающим.

Температура, которую вижу после измерения, меня несколько озадачивает.

Плюю на время и соблюдение ночного режима тишины, набираю сестре сообщение: “39,5 и что делать?”

Машка тут же отзывается звонком…

От автора:

📍Дорогие мои, спасибо вам, что вы со мной и моими героями. Мы нуждаемся в ваших комментариях. Ваши добрые слова поддержки помогают нам понять, нравится вам книга или нет.

📍С историей Олега Коршунова, боевого товарища полковника Грома, вы можете познакомиться, прочитав книгу “Имя - уже знамение”

Мы разговариваем с Захаром.