После развода. Лучше одной (СИ) - Мосар Яна

Потому что я приехал к ней с наездом.

Из-за куска записи.

Из-за слов, вырванных так, как было удобно Аслану.

Беру телефон и только сейчас замечаю сообщение от нее. Аудиозапись.

Которая вскрывает правду дальше. Разговор с Асланом. Его голос узнаю сразу. Он пришел. Он провоцировал.

А мне четко подсунул ее ответы.

Какой же я придурок.

Листаю дальше.

И чем дальше, тем яснее: она права во всем.

Не в общих чертах.

Не “почти”.

Во всем.

Это не мелкая левая подработка официантов.

Не ошибка терминала.

Не случайный мухлеж на чаевых.

Система.

Вторые терминалы. Непроведенные закрытия. Ручные корректировки. Одни и те же люди в нужных сменах. Одни и те же окна, в которые деньги уходят мимо.

Аккуратно. Спокойно. Под носом у меня.

Верил, что держу все под контролем, а у меня изнутри жрали бизнес.

Сижу до глубокой ночи.

Сначала просто читаю.

Потом поднимаю старые выписки. Сверяю эквайринг. Лезу в отчеты по филиалам. Поднимаю банк. Листаю договоры. Сравниваю доступы. В какой-то момент уже не читаю - копаю.

И под утро в голове складываются сразу две правды.

Первая: Яра спасла мне бизнес.

Вторая: я идиот.

И квартира ее.

Я действительно увидел его слабое место и открыл туда дверь.

Не посадил за стол сам. Не ставил за него фишки. Не клал за него деньги на кон.

Но увидел, где у него дыра, и ткнул туда.

Потому что так быстрее.

Потому что устал. И не хотел, чтобы она тоже мучилась.

Потому что хотел, чтобы все это наконец кончилось. Чтобы она освободилась. Чтобы мы жили не на ее продавленном диване с бывшим за стенкой, а нормально. Чтобы она перестала дергаться и начала жить.

По мне так это решение.

В ее понимании - подлость.

Да твою ж мать.

Откидываюсь на спинку кресла.

Хочется сделать для нее все. Вот вообще все, что могу.

Ощущение, что из меня сейчас вынимают что-то живое без наркоза.

И мне надо или ее сейчас выбрать, или бизнес.

Потому что если буду распыляться, то хрен получу и там, и там.

Выбираю бизнес. Потому что там горит.

Он у меня сквозь пальцы утекает, а я сижу и вместо того, чтобы дырку заткнуть, думаю о женщине, которая ушла и, возможно, уже решила, что я такой же гнилой, как остальные.

Ночью ехать к Яре - такое себе.

А вот к брату - в самый раз. Но сначала в ресторан.

Никто не ждет меня там. Да и никого там не должно быть в это время.

Снимаю с сигнализации, захожу с запасного входа.

Тихо.

Темно.

Пахнет вчерашней едой, кофе, моющим средством и деньгами. У меня рестораны всегда пахнут деньгами. Даже ночью.

Иду к кассе.

Один терминал.

Стоит себе спокойно, как святой. Рабочий, официальный, чистенький.

Такой, каким и должен быть.

Я беру его в руку, переворачиваю. Номер. Наклейка. Все как в документах.

Хорошо.

А второй где?

Не могли же они им по залу жонглировать. Значит, прятали рядом. Быстро. Удобно. Так, чтобы в любой момент достать, провести, убрать.

Лезу под стойку.

Провода. Салфетки. Пакеты. Коробка с запасными роликами для чеков.

Пусто.

Открываю ящики.

Скотч. Маркеры. Папка с меню.

Пусто.

Присаживаюсь на корточки и смотрю на кассовую зону так, будто она мне сейчас сама во всем признается.

Нет, не здесь.

Слишком просто.

Поднимаюсь.

Значит, не в общем доступе. Значит, там, где свои.

У Аслана?

Иду в его кабинет.

Дверь закрыта.

Усмехаюсь сам себе.

Да уж, брат. Если у тебя там ничего нет, ты зря меня заводишь. А если есть - зря родился сегодня.

Дверь закрыта. Возвращаюсь в свой кабинет, там у меня запасной ключ есть от всех дверей.

Наконец попадаю в его кабинет.

У него тут порядок. Вот прям тот порядок, который не про аккуратность, а про контроль. Ручка по линейке. Бумаги стопкой. Даже стакан для воды стоит так, будто у него свое место в системе мироздания.

Проверяю верхний ящик.

Договоры. Канцелярка. Печати.

Средний.

Старые накладные. Блокнот. Зарядка.

Нижний.

Личные бумаги. Пачка сигарет. Таблетки от головы. Наличка.

Открываю шкаф.

Папки. Коробки. Архив за прошлый квартал.

Обычная рабочая херня.

Но у меня уже зудит внутри. Не мог он держать второй терминал просто в столе. Не дурак.

Значит, где-то, куда не лезут руками каждый день.

Смотрю на кабинет ещё раз.

Диван.

Мини-холодильник.

Тумба у стены.

Картина, мать ее, с какой-то абстрактной золотой ерундой.

Подхожу к тумбе.

Внутри посуда, кофейные капсулы, сахар, бутылка коньяка.

Ничего.

Мини-холодильник.

Вода, энергетик, нарезка лимона.

Ничего.

Опять ничего нет. Не могла же Яра ошибиться.

Сажусь на край его стола. Смотрю по сторонам.

И тут вижу что-то типа ключа на шкафу, на самом верху. Будто убирали быстро и не до конца спрятали. Поднимаюсь и провожу рукой, нащупывая металл.

Ключ.

Ну, здравствуй.

Раз тебя туда спрятали, значит, определенно ты что-то скрываешь.

Кручу между пальцами.

Не этим ли ты дверь в параллельный мир открываешь, братец?

Теперь надо найти, куда он подходит.

Не к шкафу.

Не к тумбе.

Не к ящикам.

Замираю взглядом на узком металлическом сейфе в углу, который я до этого даже не заметил - настолько он сливается со стеной.

Подхожу.

Ключ подходит.

Щелчок.

Дверца открывается.

И вот тут у меня внутри все становится очень тихо.

Потому что там не один терминал.

Там два.

Один - в чехле. Второй - без.

Плюс запасные рулоны, отдельный кабель, дешевый кнопочный телефон, пачка симок и небольшой черный блокнот.

Брать руками такое себе.

Иду к себе в кабинет и беру пару перчаток. Благо этого в ресторане в избытке.

И снова провожу ревизию кабинета. Достаю первый терминал.

Переворачиваю.

Номер не наш.

Вообще не из нашей цепочки.

Второй - тоже левый.

Ставлю их на стол аккуратно, как доказательства.

Достаю и открываю блокнот.

Даты.

Суммы.

Сокращения имен.

Проценты.

“Наб. - 47 / 12”.

“Центр - 31 / А.”.

“Вечер - Ж. 8”.

Номера карт. Последние четыре цифры.

Время инкассации.

Какие-то переводы.

Две фамилии, которые я знаю. И одна, от которой у меня аж скулы сводит.

Тимур.

И он в этом участвует, что ли?

Хотя куда ж без тебя.

На последней странице - вообще длинный какой-то номер, похожий на номер кошелька.

Сам плел мне, что у нас проблемы, недостачи, и сам же это создавал?

Беру телефон. Фотографирую все. Терминалы. Номера. Блокнот. Симки. Сейф. Даже изоленту под столом, чтобы потом никто не рассказывал мне сказки про “я не знал”.

В конце открываю папку с договорами, которая лежала в сейфе снизу.

Вот тут уже совсем хорошо.

Один договор на эквайринг оформлен на какую-то левую ИПшку.

Второй - на фирму, которую я не знаю, но адрес знакомый.

Потому что это адрес помещения, которое Аслан “временно” снимал под склад.

Склад, значит.

Понял.

Сажусь в его кресло.

С его же блокнотом в руках.

И вдруг так ясно вижу всю картину, что даже смешно становится.

Я бегал с Ярой, с ее квартирой, с бывшим, с ее страхами, со своими хотелками.

Думал, что контролирую хоть что-то.

А у меня родной брат в это время по кускам вынимал деньги из моего же бизнеса и, походу, был уверен, что я слишком занят бабой, чтобы это заметить.

Ну, в чем-то он был прав.

Только недооценил одну вещь.

Баба у меня оказалась умнее нас обоих.

Беру один из левых терминалов в руку. Тяжелый. Теплый ещё немного, будто недавно работал. Или мне кажется.

Если бы Яра не полезла во все это, я бы так и продолжал спать в одном доме с проблемой и работать с вором.