Вера Колочкова - Трава под снегом
Как она подкралась, эта сука старость, он и не заметил. Не учуял, не разглядел вовремя. Всегда приближение опасности чувствовал, наперед ее бежал и разворачивался к ней лицом, а тут вдруг застало врасплох. Руки леденеть ни с того ни с сего начали, по утрам злая неврастения головой правит, а к вечеру равнодушие муторное нападает, душу в петлю тянет, хоть волком вой. Нет, оно понятно – возраст и все такое. Но он же еще не старый! Какой у него возраст – для мужика вроде самый расцвет жизни…
Вытянув под столом ноги. Командор откинул красивую с проседью голову на мягкий подголовник кресла, рукой дотянулся до кнопки селектора. Коротко приказал:
– Наташа, кофе мне сделай. И коньяку принеси.
– Одну минуту, Андрей Васильевич.
– Ты до Андрея дозвонилась?
– Да. Дозвонилась.
– Где он?
– Я не знаю… Он сказал, что на работу сегодня не придет.
– Заболел?
– Нет… Я не знаю…
– Ладно. Кофе неси.
Вот так вот вам! Даже отцу не удосужился позвонить. Между прочим, он ему не просто отец, а на сегодняшний день и работодатель тоже! Взял и прогулял. И ведь знает, подлец, что ничего ему за это не будет! Знает, что он трясется над ним, как старая барыня над молодым любовником, и пользуется. Надо же, никогда не подозревал, как обыкновенные мужицкие инстинкты в нем крепко сидят. И ведь смирился уже, что детей у него нет и не будет, и жил с этим, и ничего… И вдруг вот она вам – ахиллесова пята. Сыночка Бог послал на старости лет. Хотя какой к черту старости! Нет, он еще не старый, совсем не старый. Он сильный, он властный, от одного его взгляда любого корежит, он недавно конкурента свалил, крупного кабана, купил его фирму с потрохами. В конце концов, у него жена – соплюха юная, пальчиком помани – из платья прямо при людях выпрыгнет! Хотя жена – это не показатель, конечно. Чего – жена? Всего лишь демонстрация его мужской силы, не более того. Нисколько не лучше предыдущей. Тоже, если помирать будет, стакана воды не подаст. Да он и не претендует. Черт с ним, с этим стаканом.
Тихо отворив дверь, в кабинет вошла секретарша Наташа, неся перед собой маленький поднос. Хорошая телка. Ступает ровно, с достоинством, лицо строгое, прическа гладкая. А глаза все равно испуганные. Чего она так боится, глупая? Он даже голос на нее ни разу не повысил. И руки под юбку не запустил. Хотя девчонка молодец, изо всех сил старается своего страха не показать.
– Еще что-нибудь нужно, Андрей Васильевич?
– Нет. Все. Иди.
Он проводил взглядом ее стройную спину и в меру вихляющий зад. Давай-давай, вихляй, старайся. Машенька тоже в секретаршах целый год выходила, теперь женой стала. Может, и тебе повезет. А не повезет – внакладе не останешься. За такую зарплату тебе в другом месте ой как повкалывать придется, одной только модельной фактуркой да умением варить кофе не отделаешься.
Да, вкус к женским прелестям у него всегда был, глаз научился принимать их зримо, объективно. Только он не сразу это вкусовое удовольствие осознал. Бабы – как жвачка. Сначала жуешь – вкусно, а потом выплюнуть хочется. По молодости, правда, и по-настоящему случалось влюбляться, с потерей всяческой объективности. Молодость, молодость… Обманное кривое зеркало. Медный грошик рублем представляется, обыкновенная баба – Венерой Милосскою, пьяная подлая харя – другом ближайшим и преданным. Нет, в холодной объективности жить надежнее. По крайней мере, знаешь, за что платишь.
Зря Анна не сказала ему про сына, зря. Он всегда знал, что бабья гордость – дело пустое и глупое. Ну, не сказала, и кому хорошо сделала? Вырос парень в нищете, ни Богу свечка, ни черту кочерга. А нищета – она как плесень, чистишь ее, чистишь, а запах все равно остается, ничем его не вытравишь. Вроде и порода у парня его, сильная, статная, и характер есть, а повадки все оттуда, из нищеты, следом притащились. И что теперь с ним делать прикажете? Перевоспитывать поздно, ломать – страшно. Не чужой все-таки. Сын, он и есть сын.
Подняв тяжелую голову с подголовника, он взял меж пальцев широкий коньячный фужер, поднес к губам. Пахучая маслянистая жидкость податливо потекла в рот, мягко обожгла гортань, расползлась благородным теплом по желудку. Сейчас, сейчас все наладится. Это хороший коньяк. Тоска и недовольство уйдут, и все встанет на свои места. Ну, загулял мальчик, с кем не бывает. Запах денег почувствовал. Может, это и хорошо, может, на пользу. Все равно он от него никуда не денется. Его детище, его сын, его плоть. Черт, это даже ни любовью, ни привязкой не назовешь! Это все гораздо труднее, сложнее, объемнее. И очень хочется все это упорядочить, облагородить, и в то же время лишнее телодвижение сделать страшно.
Что-то подсказывает изнутри – нельзя. Нельзя торопиться. Надо ждать. Справиться с недовольством и ждать.
Вот и коньяк, наконец, сделал свое доброе дело – в голове прояснилось, и мысли прежние тревожные ушли. Нет, и в самом деле – все же хорошо… Есть у него сын, и слава богу. Не наркоман, не психопат, не популярный певец, и на том спасибо. А тоска – она сама по себе тоска, которая ему по возрасту и быть положена. Организм старости да смерти испугался, потому и прижмуриваться начал, капризничать. Еще и неизвестно, куда его эта тоска потом выведет, в какое сумасшествие. Некоторые вон в монастыри уходят, например. Или все денежные состояния в детские дома жертвуют. Или на Тибет подаются. Ходят там босиком, с облаками разговаривают. А ему в монастырь еще рановато, у него и здесь работы полно. Дело огромное, силы требует, жена молодая, не успела еще надоесть. И сын… Где ты сейчас гуляешь, чертов сын? Запил, что ли? Толстая Анька рыдала в трубку – дома не ночевал…
В который уже раз он потянулся к телефону, нетерпеливо нажал на кнопки. Имя Андрей стояло первым в адресной книге. И не потому, что начиналось с первой буквы алфавита. Если бы сына, например, Яковом звали, он все равно определил бы его первым в списке. Потому что на данный момент он и есть первая и главная составляющая его жизни – сын по имени Андрей Комиссаров. Спасибо Анне, хоть на его фамилию догадалась записать.
– Да, пап. Слушаю, – неожиданно оборвались занудные гудки Андреевым голосом.
– Во-первых, здравствуй. А во-вторых, соизволь объяснить, где находишься. И почему на работу не пришел, – стараясь придать голосу побольше отцовской трезвой строгости, проговорил Командор в трубку.
– Здравствуй, папа. Это во-первых, значит. Нахожусь за городом, в лесу. Это уже во-вторых. А насчет работы… Если я один день прогуляю, думаю, дела твоей фирмы от этого не пострадают. А если пострадают, можешь меня уволить к чертовой матери. Так даже лучше будет.
– Кому лучше?
– И мне, и тебе. Не могу больше себя идиотом чувствовать.
