Кукла Яся (СИ) - Джолос Анна
Там оставил бумажник, что ли?
Кассирша театрально вздыхает и закатывает глаза.
— Вы будете оплачивать или нет?
— Решаем проблему.
— А все ждать должны!
— Давайте уже быстрее!
— Освобождайте кассу! — лютуют граждане из очереди.
— Вы чего такие нервные, уважаемые?! — Илья пытается быть вежливым. Насколько это вообще возможно.
— Потому что всем домой надо!
— У меня сериал начинается!
— Меня муж голодный ждёт!
— А у меня собака обсыкается! — наперебой орут посетители магазина.
Поглядываю на автоматически раздвигающиеся двери.
Ну и где этот олень? Только за смертью посылать!
— Переводи на эти цифры, быстрее будет, — какой-то мужик из очереди суёт Паровозову наличку и протягивает визитку.
— Благодарю.
Ну слава Богу!
Хватаю пакеты, когда ситуация разрешается.
— Ваш чек, приходите ещё, — произносит дежурную фразу кассирша. Таким тоном, что уж лучше промолчала бы.
— Грымза, — констатирует Илюха.
— Терпеть не могу магазины и рынки…
Выходим на улицу.
— Какого ты так долго? — ору Антону, зависнувшему у машины.
— Нет там твоего бумажника, я везде посмотрел.
— Глаза на жопе? Там он.
— Да нет же, говорю!
Кретин.
Илья открывает багажник. Складываю туда пакеты и принимаюсь искать портмоне самостоятельно. В бардачке смотрю. На сиденье. Под ним. Сзади. В двери. На полу.
Чё за херня такая?
Озадаченно пялюсь на асфальт и вдруг до меня доходит…
— Вот сучка! — сжимаю челюсти до хруста, когда понимаю, что бумажник украла та девчонка с заправки.
— Твою мать!
— Ой не могу! — Черепанов ржёт как коняка. — Ну ты и лошара, Дымыч! И много там было?
— Двадцатка.
Но не так важны деньги, как сам кошелёк и те личные вещи, которые в нём лежали.
— Ты чё, Кир? — Паровозов, закрыв багажник, вопросительно вскидывает бровь.
— Ты представляешь, Илюх, она спёрла моё портмоне!
— Кто? — друг явно не догоняет с ходу.
— Кто-кто блять! Грёбаная королева бензоколонки! — ору я, ощущая, как вскипает кровь в венах.
Глава 2. Горький вкус свободы
Пару месяцев назад
Яся
— Тут черкани и свободна, — сообщает толстый лысый ментяра, вольготно развалившийся на стуле.
— А паспорт мой где? — спрашиваю, параллельно с этим читая то, что подписываю.
— Куда пойдёшь? — служитель закона не торопится отдать мне документ.
— Вам-то какое дело? — бросаю ручку, поднимая на него недружелюбный взгляд.
— Своей приёмной семейке ты не нужна. На нормальную работу не устроишься.
— Это вы сейчас к чему клоните? — уточняю хмуро.
— Как это к чему? Беспокоюсь о тебе, милая.
— Не стоит.
— Красивая ты девчонка, Яська! — его маленькие поросячьи глазки исследуют каждый сантиметр моего тела, и я ощущаю острый приступ подкатывающей тошноты.
— Паспорт давайте, — чеканю, мечтая как можно скорее уйти из этого кабинета.
— Подумай хорошенько. Мужикам ты нравишься. Могла бы хорошо зарабатывать. Снимешь квартиру, будешь покупать себе шмотки и цацки.
— Крышуете проституток? — фыркаю пренебрежительно.
— Ну зачем же так грубо, — его губы растягиваются в мерзкой улыбочке.
— Не отрицаете?
— Ты уже взрослая девочка. Понимаешь, что к чему. Да не переживай, Хайдаров тут не появится, — замечает, как я время от времени кошусь на дверь.
— Я не боюсь его, — высекаю уверенно, но по спине и рукам бежит неприятный озноб, стоит только вспомнить о том, что случилось два года назад.
— Хорошенько ты ему тогда засадила. До сих пор шрам на пол морды.
— Можно мне уйти уже?
Под столом сцепляю пальцы в замок и пытаюсь унять неконтролируемую дрожь.
— Подумай над моим предложением, Ярослава. Вот телефон, звякни, — пишет номер, затем лезет в ящик стола, достаёт оттуда мой паспорт и наконец отдаёт его мне. Вместе с тем листочком.
Подрываюсь со стула.
— Пошли вы на хер, Алексей Петрович, — хватаю заветный документ, а бумажку швыряю ему чуть ли не в морду.
Тикай, Ясь, тикай. И как можно быстрее.
— До встречи, — доносится до меня его противный смех.
Козёл.
Практически перехожу на бег. С колотящимся о грудную клетку сердцем несусь по коридору.
— Осторожнее!
Налетаю на тётку в погонах, но даже не извинившись, шурую на КПП.
— Выпустите, — стучу дежурному в окно.
— Не так быстро, — парень лениво принимает сидячую позу. — Паспорт давай.
Закатываю глаза. Открываю и припечатываю к стеклу, не желая отдавать документ в чужие руки.
Дежурный хмыкает.
— Бортич Ярослава Андреевна, — непозволительно долго фиксирует у себя в журнале.
— Теперь я могу идти?
— Распишись.
Задолбали!
Раздражённо вздохнув, делаю что велено.
— Твои вещи, — он отдаёт мне тот злополучный рюкзак и нажимает на кнопку.
Ура!
Торопливо покидаю ненавистное помещение, а затем и огороженную территорию.
Наверное, только оказавшись за тяжёлыми воротами, понимаю, что вот он, этот день настал. Иду по аллее меж зелёных деревьев. Подмечаю всё до мелочей: стрекот сверчков, запах свежескошенной травы, синеву неба.
Грудь распирает от неведомого доселе чувства. Сглатываю тугой ком, вставший в горле, и ускоряюсь, не позволяя себе позорно разрыдаться.
Как же жарко…
Оттягиваю ворот старого свитера. На дворе лето, а одета я совершенно не по погоде. Впрочем, плевать.
Разве имеет это значение?
Бреду к пустой остановке. Там усаживаюсь под козырёк на лавку. Трясущимися пальцами расстёгиваю рюкзак и сдержать слёзы всё же не удаётся, когда я рассматриваю его содержимое. Запечатанная зубная щётка. Новая расчёска. Резинка для волос. Дезодорант. Салфетки.
Не обнаруживаю в карманах только денег и mp3 плеера, купленного накануне несостоявшейся поездки.
Дёрнув молнию, шумно шмыгаю носом.
Не хочу возвращаться мыслями в тот день. Хочу всё забыть и начать жизнь сначала. С чистого листа.
— Добрый день. Пекло-то какое…
Рядом со мной присаживается пожилая женщина. Протирает взмокшее лицо платком. Ставит у ног пустую продуктовую корзину.
Видимо, навещала кого-то.
Повезло. Ко мне вот никто не наведывался с тех пор, как я тут оказалась…
Мимо проезжает машина. Она же потом сдаёт назад. Опускается стекло, и я внезапно теряю способность поглощать кислород.
Нет. Только не он!
В мозгу срабатывают всевозможные сигналы SOS, и мне бы бежать отсюда, сверкая пятками, но моё тело в ступоре. Онемело. Окаменело вмиг.
Он за мной приехал!
Поджидал?
— Ой, как славно, — словно через вакуум долетают до меня слова старушки, и уже в следующий момент чудовищный зрительный контакт разрывает автобус, появившийся буквально из ниоткуда.
Не медля, заскакиваю в распахнувшиеся двери. Абсолютно не думая о том, чем буду платить за проезд.
Поехали, скорее!
Занимаю место в конце салона и с опаской поворачиваю голову влево.
Тот, с кем я так не желала пересекаться, всё ещё внимательно наблюдает за мной. И да. Ему определённо мало того, что я, благодаря его стараниям, ответила по полной за свою выходку.
Глаза обещают расправу.
Найдёт, точно найдёт. И худо будет.
Добравшись до вокзала Екатеринбурга, иду на поиски маршрутки, которая довезёт меня до улицы 8 Марта.
Вы спросите, откуда у меня взялись деньги? Я отвечу. Спасибо той пожилой женщине с остановки. Она вмешалась в скандал, разгоревшийся с появлением контролёра. Оплатила мне проезд, усадила рядом, дала погрызть яблоко и двести рублей вдогонку, быстро смекнув, что передвигаться по городу я могу лишь пешком.
Почему она так поступила? Да элементарно пожалела меня, ведь чуть позже в ходе беседы, больше похожей на её монолог, выяснилось, что её несовершеннолетний внук сейчас находится в том самом учреждении, стены которого я покинула.
