Верь в меня (СИ) - Бонд Юлия

Хрень какая-то, но Потоцкий в это реально верит.

— А не скажу. Это личное, — ехидно улыбаюсь Жеке.

Возможно, наш диалог ещё бы продлился, но у Жени звонит телефон и он покидает нашу троицу, удаляется вглубь зала ресторана.

Мы с Потоцким тет-а-тет, если не считать бармена, но тот априори молчит.

Воздух сгущается. Я чувствую, как последняя нервная клетка внутри меня содрогается в предсмертной конвульсии. Если ещё останусь здесь хотя бы на минуту, то меня бомбанёт. Выскажу этому козлу всё, что о нём думаю. А ещё предъявлю счёт за лечение моей психики, ему же не привыкать все проблемы решать деньгами — ну как он умеет.

Нет, Настя, позориться ты не станешь. Сейчас красиво встанешь с барного стула и с грацией лани поскачешь куда подальше от этого паука-мухоловки. Больше ты в его липкие сети ни ногой. И даже не облизывайся в его сторону. На свадьбе вон сколько свободных мужиков! Найди себе кого-то получше и кокетничай весь вечер, чтоб не скучно было.

Убедив саму себя, что нужно срочно давать дёру, встаю со стула и двигаюсь к чёрному выходу, на улицу. Покурю там айкос, который никак не могу бросить, потому что эта зависимость похлеще моей неразделённой любви — сколько ни пытаюсь бросить — не получается.

Цокая каблуками, иду вперёд. Не оглядываюсь. Спину прожигает его колючий взгляд. Смотрит вслед эта козлина, не нарадуется, что я до сих пор Волык. А вот хренушки. Я выйду замуж в этом году — загадала желание под бой курантов тридцать первого декабря. Выйду замуж и забуду о нём, потому что этот сухарь и мизинца моего не стоит.

Оказавшись на улице, дрожащими пальцами тянусь к сумочке, достаю айкос и слышу приближающиеся шаги.

Ну нет, Потоцкий.

Не ходи за мной, пожалуйста. Ты же видишь, мне кайфово без тебя. За весь год после нашего расставания я ни разу тебе не позвонила даже в пьяном угаре. Честно сказать, очень порывалась это сделать и не единожды. Но я научилась договариваться со своей совестью: позвоню Потоцкому — брошу курить айкос. Сработало. Хотя возможно дело в том, что при каждом сабантуе у меня просто подружки отбирали мобильник.

Оборачиваюсь.

Нет, это не Потоцкий. Я же говорила, он бесчувственный скотина с филофобией.

Выдыхай, Настя. Ему на тебя пофиг. Прими это как данность и найди себе на этот вечер какого-нибудь красавчика. Сколько уже не было секса? Скоро забудешь, как это делается.

2. «Слабачка»

— Поздравляю, красавчик. Невесту ты себе отхватил что надо. Красавица, — шепчу на ухо Лёхе, когда доходит моя очередь поздравлять молодожёнов на параде гостей.

Поцеловав друга в щеку, переключаюсь на невесту. Говорю ей, что очень рада за них с мужем, желаю всё по стандарту и останавливаюсь возле Лёхи, чтоб фотограф снял нас троих возле свадебной арки.

— Ты следующая, — говорит мне Лёха.

— Как только, так сразу. Мой принц ещё в пути, — отшучиваюсь.

— Твой принц сейчас вискарь глушит возле бара. Насть, он же совсем не пьёт, помнишь?

Проследив за взглядом друга, цепляюсь глазами за широкую спину Потоцкого. Зубы сводит оскоминой. В голове всплывают картинки из давнего прошлого, как ещё по молодости всю ночь не спала, меняя этому идиоту тазики, чтоб было куда блевать. Ему реально пить нельзя. Впрочем, меня это больше не парит.

Проигнорировав Лёху, потому что не хочу забивать ему голову своими проблемами в такой важный для него день, отхожу от свадебной арки. Взглядом ищу нашу компанию. Вика замечает меня раньше, машет рукой. Улыбаюсь. Здесь все свои: Жека и Света, Макс и Вика, Андрей и Аня.

— Что пить будешь, Насть? — спрашивает Жека, киваю на шампанское и становлюсь центром внимания на ближайшее пять минут.

Девочки забрасывают меня вопросами, хотя мы регулярно общаемся по телефону. Но живое общение — это ведь другое — куда интереснее проследить за мимикой и поведением собеседника, чтобы понять: сочиняет он или всё-таки говорит правду.

— Не скучаешь по городу? — интересуется Вика.

— Скучаю, конечно.

— А почему тогда не приезжаешь? У тебя разве не бывает выходных, Насть?

— Очень редко.

Отвожу взгляд, почувствовав приближающегося к нашему столику Данила. Бокал шампанского осушаю залпом. Пытаюсь игнорировать участившийся пульс. Запоздало замечаю, что единственное свободное место за столом — как раз напротив меня, куда Потоцкий непременно садится.

Сделав вид, что мне вообще по барабану, накладываю себе на тарелку салат. Сомневаюсь, что смогу в себя затолкнуть хоть один грамм еды — есть под прицелом глаз Данила очень волнительно. Я теперь понимаю: почему он накачивался в баре вискарём. Видать, ему тоже некомфортно моё присутствие. Что ж… Как-нибудь уже потерпим друг друга этим вечером, а обо всём я подумаю завтра — ну как обычно, да.

Ведущая берёт инициативу в свои руки. Первый тост залетает. Естественно, от отца жениха. Пока ещё трезвые гости слушают внимательно, а затем с огромным удовольствием кричат знаменитое «горько».

Друзья болтают о всякой ерунде, а я мыслями совсем не с ними. Я борюсь с клеточной памятью своего тела. Всё-таки девять лет отработать свадебным фотографом, я априори не могу нормально расслабиться. Всё время взгляд блуждает по залу, ищет нужный ракурс — дурацкая привычка.

После первого танца молодых гости начинают есть и пить активнее, кто-то выходит на улицу, на перекур. Естественно, я иду с Жекой и Максом. Андрей у нас не курит — бывший спортсмен, футболист.

— Насть, подожди. Я с тобой, — вдогонку от Светы. Оборачиваюсь.

— Ты же не куришь?

— Т-ш-ш, курю. Только Жене не говори.

Улыбаюсь. Дожились ребята. Жена прячется от мужа, а они вместе уже десять лет, детишек трое. Ну да ладно. Мне ли судить? Я-то вообще полный лузер в семейной жизни. К тридцати годам я успела обзавестись только целлюлитом на ляжках, но никак не нормальным мужиком не то что там мужем.

Света уводит меня за угол, чтоб не заметил Евгений. Достав из клатча электронку, смачно затягивается клубничным дымом, ну или что там она курит.

— И давно ты так? — спрашиваю я.

— Курю?

— Прячешься от Жеки.

— С декабря, — мысленно считаю: сейчас август, значит, уже восемь месяцев. Давненько. — Не спрашивай.

— Даже не пытаюсь, — вставив стик в айкос, жду когда моя золотистая «трубочка» завибрирует.

— А ты как? Надолго приехала?

— На неделю. Отпуск взяла, хочу ещё к родителям в село заехать.

— Остановилась где? В гостинице? — отвечаю «угу» и Света укоризненно качает головой. — Насть, я понимаю, что у вас с Данилом не срослось, но мы же с ребятами ни при чём. Почему ты на нас забила? Не хочешь пересекаться с Потоцким? Зря. Он с нами тоже почти не общается.

Выдавив из себя дурацкую улыбку, отвечаю подруге, что просто так получилось. Нет, я реально никого не игнорила. Просто график напряжённый, я постоянно на съёмках, очень часто в разъездах. Работа — двадцать четыре на семь, редко бываю выходная, но оно того стоит. Вот папе новую машину из салона купила, а маме выделила деньги на пристройку к дому, ещё и на ремонт в комнатах осталось.

— Свет, как он? — не удержавшись, спрашиваю я, не называя имени — Света и так в курсе кто дышать не даёт мне свободно.

— Нормально. Работает много, как и ты. Ребят, вы больные какие-то, честное слово. Уже бы давно сошлись, нарожали детишек, а то часики-то тик-так. Сколько лет просрали?

— Много, но это не важно, — выдыхаю дым с застывшей на губах ухмылкой.

Часики реально тик-так. Только если Потоцкий осознанно обрёк себя на одиночество, то я одиночкой быть не собираюсь. Больше не вставляет. Я семью хочу, наконец-то готова сменить свою фамилию на любую другую, кроме Потоцкой.

Покурив, возвращаемся в ресторан. Ведущая уже вовсю проводит конкурсы. Ребята меня тянут за руку, чтоб поучаствовать в команде жениха.

Плясать на каблуках неудобно. Стащив шпильки, танцую босая. Адреналин хлещет по венам, дух соперничества подгоняет. После конкурса, получив в подарок непонятную хрень, возвращаюсь за стол.