Татьяна Веденская - Мой шикарный босс
– Нет. Я все съела, – виновато призналась Ника. – Там было всего три штуки. Но зато остался зефир в шоколаде. Вы любите сладкое?
– Обожаю, – широко улыбнулся Шувалов.
Надо признать, что не так страшен черт, как его малюют. Мы сидели на нашей кухне, больше похожей на сарай или кладовку из-за обилия всяческих баночек-скляночек, бутылочек и пучков всяческой ерунды. Шувалов несколько диковато озирался по сторонам, прихлебывал демократичный черный чай из большой (Кириной, которую я мстительно при разводе оставила себе) кружки и трескал наш зефир. Больше всего Шувалов удивился, когда заметил над плитой связки сушеных грибов.
– Что это? Какой-то корень? Вы увлекаетесь народной медициной? – спросил он.
Я мучительно хотела курить, но терпела. В конце концов, не навечно же он пришел.
– Это грибы! Неужели никогда не видели? – рассмеялась Ника. – Ну вы и дикарь. Мам, ты представляешь, он никогда не видел грибов!
– Отчего ж, видел. И не раз. В ресторане. Только они были уже жареные, – парировал Шувалов. Вообще он чувствовал себя у нас дома вполне вольготно.
– И что, вы ни разу не ходили в лес? Никогда? И не находили маленький белый гриб? Ну, тогда вы ничего не видели в жизни. – Вероника изобразила крайнюю степень сочувствия.
– Станислав Сергеевич, не слушайте ее. Она любого заговорит до смерти!
– А что ты хотела? Я же – будущая актриса, – задрала она нос.
– Играть тебе Бармалея, не иначе, – засмеялась я.
Ника, всклокоченная, в майке, – и что, это будущая звезда? Я-то лично в этом не сомневалась, но остальные…
– И что, вы действительно всерьез об этом думаете? – заинтересовался Шувалов. – Вы уверены, что этого хотите? А как же страх сцены и все такое? Надо сначала попробовать, прежде чем делать такие выводы. Вдруг вам это не подойдет?
– Как же, вам мама что, не рассказывала? О нашей студии? – обиделась Ника.
Я вмешалась.
– Станиславу Сергеевичу это неинтересно. Он же наш начальник. Директор.
– Да, я очень большой начальник, такой страшный и такой большой, что при виде меня все теряют дар речи и бегут прятаться в шкаф, – с иронией добавил он. И искоса посмотрел на меня.
Я покраснела. Ника непонимающе переводила взгляд с меня на Шувалова.
– Не надо подробностей. Станислав Сергеевич ничего не знает о твоей студии. И вообще о студиях. Расскажи, если хочешь, – предложила я, только чтобы сменить тему.
– О, наш режиссер – он душка! Зайчик. Он сам пишет тексты песен. Мы поставили мюзикл. Представляете, я пою!
– Да что вы? – делано изумился Станислав Сергеевич. – И у вас получается?
– Судите сами, – заявила Ника. Всегда, если рядом есть хоть какой-то зритель, Ника готова петь и плясать. Ну а тут такой случай. Она встала одним коленом на табуретку, раскинула руки и с трогательно-трепетным выражением лица запела:
Небо меня услышит, небо меня спасет.
Книга не умирает, вечно живет!
– Это Брэдбери, «451° по Фаренгейту», – осторожно шепнула я.
Шувалов кивнул.
– Я так и понял. Браво!
Ника живописно упала на наш линолеум, аккуратно обогнув острый угол батареи. Потом вскочила и добавила:
– И тут меня поднимают на цепях. Мама, скажи, это было круто?!
– Это реально было круто. Все рыдали. Очень трогательная сцена, – улыбнулась я.
Шувалов посмотрел на меня и спросил:
– То есть вы это играли при публике?
– Конечно! В понедельник у нас была премьера! – гордо сообщила Ника.
– Ну, поздравляю, – кивнул Станислав Сергеевич и странно посмотрел на меня.
Я поморщилась. Вот теперь он знает, зачем я сбежала в понедельник. И что, меня опять увольняют? Но нет, вроде бы он спокойно сидел и расспрашивал Нику, что она думает о том и об этом. И косился на меня. Я молчала. Интересный все-таки он товарищ.
Я всю жизнь старалась жить как-то невзначай, потихонечку. И не лезть туда, где мне могут причинить реальный вред. Так зачем начинать теперь? В моем уже совсем не детском возрасте. Но где-то в глубине души опять, как уже много раз бывало, вдруг зазвенел предательский колокольчик. И голос, который молчал со времени… да, пожалуй, что папиной смерти, вдруг снова тихо-тихо сказал: «А вдруг?»
Нет-нет, не смей даже думать. Это исключено! Невозможно!
«Но почему? – возмутился голос. – Вот же, посмотри, он сидит, живой и здоровый, на твоей кухне. И по-моему, вполне достоин того, чтобы хоть помечтать».
«А по-моему, нет!» – поспешно ответила я.
– Что нет? – удивился Шувалов.
Я оглянулась. Оказывается, последнюю фразу я произнесла вслух.
– Ничего-ничего. – Я замотала головой.
– Я уже начинаю привыкать, что вы проваливаетесь временами куда-то в параллельный мир.
– Это правда, – усмехнулась Ника. – Мама у меня мечтательница. До сих пор верит в чудо, хотя ни разу с ним не встречалась. Только когда я родилась.
– Ты не страдаешь от скромности, – фыркнула я.
– Скажешь, нет? – уставилась на меня дочка. Ее глаза смеялись.
Я тоже улыбнулась против воли.
– Не скажу.
– Ну, мне пора, – подал голос Шувалов.
– Почему? Так рано? Может, вас ужином покормить? – наперебой стали предлагать мы.
– Нет уж, хватит. Я уже выпил месячную норму чая. Еще глоток, и меня прорвет, как плотину в Новом Орлеане.
– Да? Как жалко, – погрустнела дочка. – И все равно, приятно было познакомиться. Никогда не думала, что у мамы такой замечательный начальник.
– На самом деле я совсем не замечательный. Я злой и беспощадный. Не порть мне имидж, а то твоя мама потом всем расскажет правду, и люди перестанут меня бояться.
– Вас это расстроит? – с удивлением спросила Ника. – Вы любите, чтоб вас боялись?
– Так надо для дела, – обреченно развел руками Шувалов.
Он надел ботинки. Я переминалась в ожидании, не зная, что сказать. Да что там, я даже не знала, что думать. Он уходил и ни слова не сказал о том, чего же ему все-таки было надо. Он захватил с собой баллон воды, обернулся и спросил:
– Может, вы меня проводите?
– Конечно, – с готовностью кивнула я. Глупая, глупая, чего я ждала? Он просто случайно пересекся со мной, как пролетающая комета. Между нами нет ничего общего. И нечего заниматься самообманом. И все же я пулей вылетела из квартиры. За ним. Он стоял и ждал лифт.
– Я хотел извиниться, – неожиданно вдруг начал он. – Мне кажется, я был совсем не прав.
– В чем?
– Вы из-за спектакля спешили в понедельник?
– Да, – кивнула я. И добавила: – Я никак не могла его пропустить. Надо было поставить декорации.
– Что ж, тогда вы правильно сделали, что сбежали. Хоть это и нарушает всякую трудовую дисциплину. – Он улыбнулся одними глазами.
Все-таки у него были очень красивые голубые глаза. Не такие, как у меня, с серым отливом, а чистые, почти небесные. Интересно, сколько ему лет? Сорок? Сорок пять?
![Елена Белая - Дорога к себе [СИ]](/uploads/posts/books/no-image.jpg)
