Ирина Мельникова - Ржавый Рыцарь и Пистолетов
Даша тупым отстраненным взглядом наблюдала, как пожарные поливают из шлангов крышу и стены какого-то сарая, и не сразу поняла, что это гараж, где Оляля держал свой «москвичонок». Сквозь дощатые стены, обитые крест-накрест железными полосами, как из-под крышки кипящего чайника, вырывались тугие черные струи. Этот дым они и заметили, когда подъезжали. В отблесках пламени мелькали темные фигуры. Кажется, кто-то из соседей пытался плескать на сарай водой из ведра. Но горело внутри, а не снаружи.
— Отходи! Рванет! — закричал кто-то истошно, и толпа отшатнулась в сторону. И впрямь крышу гаража приподняло вдруг мощным выбросом пламени, и глухо, словно в пустую бочку ударили, грохнул взрыв. Скорее всего, взорвался бензин. А дым повалил уже беспрерывным столбом.
Дарья Витальевна, что с вами? — Сева едва успел схватить ее за руку, когда она на ходу открыла дверцу машины. — Что случи… — Но тут в салон ворвались страшные запахи свежей, еще не остывшей гари, едкого дыма, и молодой человек осекся на полуслове.
— Оляля! — выдохнула Даша. — Художник! Его сожгли…
— Постойте, — Сева обогнул пожарище по дуге и, остановив машину, заглушил мотор, — с чего вы взяли? Если сгорел дом, это не значит, что сгорел его хозяин.
— Я знаю, я чувствую, — Даша захлебнулась слезами, а Сева сжал и слегка потряс ее ладонь.
— Не сходите с ума, — сказал он строго. — Еще ничего не известно.
— Надо подъехать ближе, туда, где толпа, — Даша, казалось, ничего не слышала из того, что говорил ей Сева. — Пожар уже почти потушили, но милиция не уезжает и «Скорая», значит, ищут кого-то!
— Нас ближе не подпустят, — пояснил Сева с угрюмым видом. — Вон идет милиционер, сейчас спросим, что к чему.
К ним и вправду приближался человек в черной короткой дубленке, норковой ушанке и с профессионально цепким взглядом.
— Кто такие? Документы… Даша вышла из машины.
— Товарищ милиционер, товарищ… — Она захлебывалась слезами. — Скажите, Оляля погиб? — Она протянула ему паспорт. — Смотрите, я ехала к нему… Он не отвечал…
— Спокойно, гражданочка… — Милиционер заглянул в паспорт: — Богатырева! А теперь спокойно, без нервов объясните, кто вы, откуда, с какой целью приехали к гражданину Оляле? И что значит «не отвечал»?
Даша вытерла лицо шарфом и попросила:
— Представьтесь, пожалуйста!
Майор милиции Негуляев. — Милиционер достал из кармана и показал ей удостоверение. — Начальник здешнего отделения милиции. Руковожу работой оперативно-следственной группы, которая выехала на место происшествия сразу по поступлении звонка в дежурную часть.
— Я звонила в дежурную часть почти всю ночь и не могла дозвониться.
— Знамо дело, — усмехнулся майор, — ночью самый разгул криминального элемента. Но вы уходите от ответа, гражданочка. Не тяните время, расскажите все, что знаете.
— Да, да, — Даша кивнула головой, — только… только… Гриша жив?
— Оляля, что ли? — Милиционер достал из кармана пачку сигарет, но не закурил, лишь щелкнул несколько раз зажигалкой и решительно произнес: — Нет, не жив. Погиб ваш Оляля. По собственной глупости погиб!
— По глупости? — поразилась Даша. — Какой еще глупости, черт возьми?
— Да мы его приятеля задержали, наркомана. Хотите, вместе подойдем, он вам расскажет по порядку…
— Наркомана? При чем тут наркоман? — вскипела Даша. — Гриша давно уже не колется. Я сама видела. И потом, мы разговаривали часов в семь вечера. Он обещал приехать ко мне. Сказал, только картины отправит — и сразу ко мне. Но не позвонил, не приехал… Я всю ночь ждала, звонила, сначала шли частые гудки, затем длинные…
— Подождите, какие картины? Объясните точнее! — перебил ее майор Негуляев.
— Оляля собирался отправить картины на выставку, спешил их упаковать. Я поняла, что он ждал кого-то, кто должен был за ними приехать. По крайней мере, он так мне объяснил. Я думаю, можно позвонить владельцу картинной галереи Гусеву. Он всегда в курсе. Гриша постоянно работал с ним…
— И Гусеву позвоним, и всем, кому надо, позвоним! Непременно! — Милиционер, не выпуская из рук ее паспорт, обвел взглядом заплаканное женское лицо, грязный пуховик… — Сдается мне, где-то я вас видел?
— На стенде «Их разыскивает милиция», — вылез из-за Дашиной спины Сева. — Вы что, не поняли? Это Дарья Витальевна Княгичева, известная писательница.
— Дарья? Княгичева? — Майор оторопело уставился в паспорт, затем снова на Дашу. — Постойте, так это вы, того… ранили киллера? Вас по телевизору… — Он сунул ей в руки паспорт. — Это меняет дело. Пройдемте к машине, — он взял Дашу под руку, — нужно проехать в отделение.
— Я проеду, мне не привыкать, и все объясню как следует, но скажите, что случилось? Честно!
— Пожар вспыхнул под утро, — пояснил сухо милиционер. — Дом, сами видите, стоял на отшибе. Пока соседи заметили пламя и вызвали пожарных, огонь уже охватил крышу. Мы приехали, когда рухнула кровля. Задержали соседа-наркомана, который крутился поблизости. Оказывается, они на пару с Олялей варили кукнар, кустарный наркотик из маковой соломки. В процессе его изготовления используется ацетон, который вспыхнул в результате небрежного обращения с огнем. На гражданине Оляле, сорока лет от роду, художнике по профессии, занялась одежда. Как показали соседи, в его мастерской и в подсобных помещениях хранилось много горючих веществ: краски, олифа, масла, растворители, бензин… Словом, изба вспыхнула, как порох…
— Нет, здесь что-то не так, — Даша покачала головой, — я достоверно знаю, Гриша прекратил колоться. Я неделю назад сама его вены проверяла, ни синяков, ни струпьев.
— За неделю всякое может случиться. Ведь они, кажется, дружили со Свиридовскйм? А вдруг он сильно переживал, что тот погиб?
— Я вечером с ним разговаривала. Гриша отвечал бодрым и веселым голосом и очень обрадовался, что меня отпустили. Нет, не мог он варить этот чертов кукнар, незачем ему было! Он к выставке готовился, к поездке за рубеж…
— Но у нас есть свидетель…
— Невменяемый наркоман?
Пока это единственные показания очевидца, и у нас нет оснований не доверять ему. Григорий Оляля состоял на учете в наркологии. Вы, как образованный человек, должны знать, известна масса случаев, когда у наркоманов наступал внезапный рецидив, обычно по причине сильного потрясения.
— Скажите, а как вы смотрите на тот факт, что час тому назад, или чуть больше, то есть когда дом Оляли полыхал вовсю, ко мне в номер пытался проникнуть некий гражданин в маске, который второпях оставил у меня на балконе пакет с пятью (!) бутылками ацетона. Они до сих пор стоят у меня в ванне. Похоже, мне тоже готовили аутодафе! Вам так не кажется, товарищ майор? И этот молодой человек, — кивнула она на Севу, который ни на шаг не отходил от нее, — подтвердит вам, с какими предосторожностями я покинула гостиницу.
