Прекрасные украденные куклы (ЛП) - Дуки Кер

— Ты расист, Скотт, — отзываюсь я, даже не пытаясь скрыть усталую ухмылку. — И к тому же слепой. Эти дети выглядят обычнее обычного. Давай так: ты зайдёшь внутрь, к своим “респектабельным гражданам”, а я поговорю с гангстерами. Договорились?

Он закатывает глаза.

— Я вообще-то не о коже говорил.

— Ну конечно. Если меня пристрелят, Скотт, знай: вспоминать меня будет не приятно. — Я театрально прижимаю пальцы к губам, делая вид, что дрожу.

Он бурчит что-то угрожающее и уходит, топая так, будто надеется треснуть плитку под ногами и списать это на «некачественное покрытие».

А я иду к подросткам.

Каждый шаг — стук сердца.

Каждый вздох — напоминание: найти девочку. Найти любую, пока не найду свою.

— Детектив Филлипс, — говорю я, показывая значок. — Пара вопросов.

Пара мальчишек нервно перешёптываются. Им кажется, что я здесь из-за травки или мелкого воровства — пусть думают что хотят. Моё дело — лишь фотография, которую я вытаскиваю из внутреннего кармана.

Алена Стивенс. Четырнадцать. Светлые глаза, ещё не знающие, что такое настоящий страх.

— Вы были здесь вчера?

— Дети, говорит она… — фыркает один из парней, складывая руки на груди. — Да, были.

Я показываю фото.

Смех затихает, воздух становится плотнее.

Девчонка с гладко зачёсанным хвостом шагнула вперёд, жуя жвачку так лениво, будто ничто в мире её не способно впечатлить.

— Ага, видела. В «Raze». Примеряла блестящие туфли, такие, в каких белые девочки обычно и умирают, — хмыкает она, и компания прыскает.

Но я замечаю на периферии другую — крохотную, светлокожую, рука в руке с парнем, и на лице второй — хорошо узнаваемая боль.

— У тебя есть сестра? — тихо спрашиваю.

Хвостатая мотает головой на девушку рядом.

— Кэйша, а что?

— То, что эта девочка — тоже чья-то сестра. И кто-то, возможно, последний человек, которого она видела, был тем, кто забрал её от родителей… навсегда. — Я перевожу взгляд на Кэйшу. — Если бы речь шла о ней, ты хотела бы, чтобы кто-то нашёл её, правда?

Что-то в глазах девчонки дрогнуло. Она сглатывает, глядя на ладонь своей сестры.

— Я… видела, как она говорила с каким-то парнем. Снаружи магазина.

И вот в этот момент воздух вокруг меня меняется — словно температура резко упала на несколько градусов.

— Парень? Опиши его, — говорю, раскрывая блокнот.

— Ну… — она теребит серебристое кольцо в ухе, — может, твоего возраста. То есть… ну, старый. Волосы такие… кудрявые. Коричневые. Типа симпатичный, если тебе нравятся парни «как Орландо Блум». Девчонка точно таяла — щеки красные, рот до ушей. Будто уже выбирала место для свадебных фото.

Он.

Господи.

Это может быть он.

Я чувствую, как леденеют пальцы.

— Ты слышала, о чём они говорили? Он её заставил? Потащил? Держал за руку? — слова мои становятся жёстче, тело наклоняется вперёд, словно тень сама вытолкнула меня их произнести.

Девчонка отступает, обе руки на животе — как будто пытается удержать в себе всё, что внезапно стало страшным.

— Н-нет… Он её не тащил. Она сама шла. Всё время кивала и улыбалась как дура. Просто… просто пошла за ним.

Каждое слово — гвоздь, вбитый аккуратно и глубоко.

Проклятые улыбки.

Проклятая доверчивость.

Проклятая зеркальная копия того, что было со мной и Мэйси.

— Спасибо, — выдыхаю я, хотя благодарности во мне сейчас не больше, чем воздуха. — Кто-нибудь ещё видел? Что-то ещё? Любая деталь?

Головы двигаются одновременно — нет.

Я закрываю блокнот, чувствуя, как в груди снова поднимается не паника — нет — а жадное, тёмное, ледяное предвкушение охоты.

Это ничего ещё не доказывает.

Но совпадений слишком много.

И почерк слишком похож.

И страх внутри меня слишком узнаваемый.

Я найду его.

Клянусь.

— Вот тут. — Я указываю на экран, едва дыша.

Из ряби пикселей проступает вытянутая фигурка Алены — она выходит из магазина, одинокая, слишком лёгкая, слишком доверчивая. Через сорок секунд появляется мужчина: кепка в руке, голова опущена, движение хищное, осторожное. Он надевает её на ходу, будто закрывает маской своё настоящее лицо.

— Подними угол камеры. Дай мне побольше ракурсов, — требую, чувствуя, как мышцы вдоль позвоночника становятся каменными.

Техник, маленький, круглый, вонючий от энергетиков, даже не поднимает головы:

— Не получится. Это единственная камера, смотрящая на этот коридор. — Он что-то нажимает, повышает экспозицию, и экран вспыхивает грязно-белым светом, подчёркивая силуэты.

Помещение давит стенами: крошечная комнатушка, воздух в которой кажется прогорклым от дыхания сотен мониторов. Диллон стоит так близко, что его грудь почти касается моего плеча; его горячий выдох смешивается с моим вдохом.

И, чёрт побери, он пахнет сладко — будто действительно сосёт какую-то конфету. В таком месте этот запах раздражает как ложная нота посреди реквиема.

— А выходы? — спрашивает он, наклоняясь над техникой так, что рукав его рубашки скользит по моему предплечью. Меня прошивает холод, хотя в комнате стояла жара, при которой можно было заваривать чай.

Техник щёлкает по клавиатуре, открывает новое окно:

— Я, как вы утром общались, сразу проверил. Вот она. — Экран меняется. — Выходит через юго-западный вход.

Алена мелькает в кадре, быстрым шагом скрывается за границей видимости.

Секунду спустя — я резко накрываю руку техника:

— Подожди.

И вот он — выходит следом.

Тот же силуэт.

Та же походка.

Та же тень внутри каждого движения.

Моё сердце бьётся как кулак по железной двери.

Он кажется меньше, чем был раньше… но восемь лет — это целая жизнь.

Монстры тоже меняются.

И иногда они уменьшаются, чтобы легче пролезать в щели.

Это он.

Это должен быть он.

— Он идёт в другую сторону, — бормочет Диллон. Но глаза его… глаза смотрят не туда. Они падают вниз. Прямо мне на грудь.

От жара комнаты пот проступает на коже, и я только теперь замечаю, что одна из пуговиц моей рубашки расстегнулась. Сквозь щель виднеется блеск влажной кожи.

Господи.

Я резко запахиваю пиджак, словно отмахиваюсь от руки, которая и не касалась меня. Диллон чуть улыбается — угол рта дрогнул, будто он сам удивился тому, что был пойман.

— Ладно, — продолжает он уже серьёзнее. — Он не возвращается. Это просто парень, уходящий домой.

— Просто парень? — Я почти смеюсь, но это смех человека, которому к горлу поднесли нож. — Это ничего не значит. Он мог вернуться другим входом. Мог перехватить её снаружи. Мог ждать в машине. Он всегда так делал.

Диллон смотрит на меня внимательно, слишком внимательно, как будто пытается понять, где во мне заканчивается профессионал и начинается одержимость.

Не поймёт никогда.

— Отправьте нам все файлы, — говорю я технику, тыча пальцем в экран, будто могу протолкнуть изображение глубже, в мозг. — Всё это — доказательства.

Мне нужно выйти. Немедленно.

Я выскальзываю из комнаты, в которой воздух похож на прошлое — тяжёлое, жаркое, без окон. Дверь захлопывается за моей спиной, и я делаю длинный вдох, словно только что вынырнула из подвала.

Я приближаюсь к тебе, Бенни.

Ты можешь менять имя, прятать лицо, увядать, худеть, улыбаться другим девочкам так же мягко, как улыбался нам.

Но я уже почувствовала твой след.

И я иду.

Иду прямо туда, где ты думаешь, что спрятал её.

— Как прошёл день, детка? — голос Бо тёплый, как всегда, и я слышу его ещё до того, как переступаю через порог кухни.

Я почти машинально бросаю пистолет и жетон на стол рядом со своей сумкой, шаг за шагом двигаясь туда, откуда тянет запахом жареного мяса и подрумяненного лука. Бо стоит у плиты, его широкая спина, тёплая от жара конфорок, движется мерно, будто он пытается убаюкать и еду, и мои нервы.

— Нормально, — выдыхаю, проходя мимо и ладонью поглаживая его плечо, прежде чем наклониться над сковородой. — Гамбургер-стейк. Мм… Если бы он не готовил для меня, я бы давно умерла от голода — я слишком часто забываю, что человеческое тело нуждается в еде.