Прекрасные украденные куклы (ЛП) - Дуки Кер
Он знал, что шея — моя слабость, и сводил с ума каждым прикосновением губ.
«Да, — прошипела я в ответ. — Твоя.»
Ногти впились в его спину, оставляя красные дорожки. Мы никогда не расставались без следов — царапин, синяков, отпечатков зубов, иногда крови. Как я сказала — он пожирал меня. А я в ответ пожирала его.
«Джейд…» — его стон вырвался у моей шеи, когда волна накрыла нас одновременно, сокрушительно.
Он тяжело дышал, лоб прижат к моему плечу. «Я… чёрт, Джейд.»
«Что?»
«То, что между нами… среди всего этого ада. Оно настоящее, да? Ты чувствуешь, как оно растёт?»
Он приподнялся, смотря на меня так, будто я была неземным созданием, чудом.
«Да, — выдохнула я. — Чувствую.» Мне это нравилось. Эта безумная, пожирающая страсть. Эта любовь, проросшая сквозь трещины в асфальте.
«Шшш. Я тоже. Я твоя.»
Его большой палец провёл под моим глазом, затем по переносице. Взгляд его стал пристальным, изучающим.
Я схватила его за запястье, внезапно охваченная ледяным предчувствием. «Мэйси…»
Его брови сдвинулись. «Что с ней?»
«У неё шрам. Вдоль переносицы. Он порезал её тогда так глубоко… Если кто-то найдёт… если я увижу её тело…» Слёзы подступили, горло сжало.
«Эй, — он мягко взял моё лицо в ладони, покрывая его поцелуями. — Тебе не придётся этого видеть. Она — его козырная карта. Единственная. Нам нужно найти дом. Найдём дом — найдём её. И приведём её домой. К нам.»
К нам.
Я хотела верить. Отчаянно, до боли хотела верить.
Я проснулась от полоски тёплого света, сочившейся из приоткрытой двери ванной. Сбросив простыню, встала на холодный пол и пошла на запах шампуня — он висел в воздухе, смешиваясь с тишиной.
В гостиной царил полумрак. Диллон сидел на диване, всё ещё в одежде, сгорбленный, как под грузом. Его волосы были всклокочены, будто он без конца проводил по ним пальцами. Желудок сжался от тяжёлого предчувствия.
Я подошла сзади, неслышно, и заглянула через его плечо.
На коленях у него лежала папка. Знакомая. Старая. Та самая — восьмилетней давности. Дело о побеге. Моё дело.
«Диллон.»
Он не обернулся. Лишь провёл руками по лицу, шумно вдохнув, будто ему не хватало воздуха.
«Я вроде как знал, — голос его был низким, разбитым. — Я не вёл это дело, но мы все слышали. О девушке, которую похитили. Которую нашли живой. И которая, что ещё удивительнее, сумела сбежать от него. Я знал… но я, блядь, не знал. Не понимал.»
Он снова схватился за волосы, дернул. Я мягко наклонилась, взяла его руки в свои и села к нему на колени, лицом к нему.
Он обвил меня руками за спину, притянул с такой силой, что рёбра затрещали, и уткнулся лицом в угол между моим плечом и шеей. Его объятие было граничащим с болью, но я не отстранилась. Чувствовала, как его тело дрожит, как горячее дыхание обжигает кожу.
«Я не читал их. Не смог, — он говорил, задыхаясь, слова тонули в ткани моего халата. — У нас больше нет зацепок… и мне надо искать улики там. Но я… это… Чёрт, Джейд. То, что он с тобой сделал…»
Его голос сорвался. В нём не было жалости — лишь яростная, бездонная боль. Боль от осознания. От того, что абстрактная «жертва» в старом деле стала мной — женщиной в его постели, чьё дыхание он чувствует на своей коже.
Он сломался. Прямо здесь, на моих коленях, под грузом моей правды.
И я позволила ему. Просто держала. Крепче. Пальцами в его волосах, ладонью на стучащем виске. Позволила ему выплакать ту ярость и ужас, которые копились все эти дни. Не за себя — за меня. Ради меня. Ради нас.
Мы сидели так в полутьме, в тишине, нарушаемой только его прерывистым дыханием и биением двух сердец — одного разбитого, другого — пытающегося склеить осколки первого. Это был не момент слабости. Это был мост. Переход от «я знал» к «я теперь знаю». И я была с ним на этом мосту. Вместе.
«Ну разве она не прелесть? — голос Бенни был мягким, почти умилённым. — Такая же милая куколка, как и ты.»
Я слышала его, но мир был чёрным — глаза завязаны. Руки он притянул к изголовью кровати, ноги оставил свободными. И, как венец бесчестья, заткнул рот тканью, плотной и горькой от пыли.
Всё это — последствия моего бунта. Когда он вломился в мою камеру после того, как оставил нас без еды и воды на вечность, во мне что-то сорвалось. Это было похоже на истерики моей матери — бессильные, отчаянные. Я кричала, что он больной ублюдок, что он ненормальный, что его нельзя любить. Сначала он замер, ошеломлённый, а я, опьянённая этой крохой власти, била его по груди, выкрикивала, что он — болезнь, гниющая изнутри.
Удар был стремительным, точным. Сознание погасло, как перегоревшая лампочка.
Очнулась я вот так. Связанной. И в памяти всплыла дубинка, холодная на ощупь ударов. От ужаса я обмочилась. Стыд был едким, как кислота.
«Что это?» — его рык обжёг тишину. А потом, тише: «Я спросил, красивая ли она.»
Мэйси. Он говорил о Мэйси.
Я кивнула, давясь тканью. «Д-да.»
«Красивее тебя, да?»
«Да,» — прошептала я, чувствуя, как сопли и слёзы смешиваются на лице под повязкой.
«Но она такая грязная,» — констатировал он, и от этого слова по коже побежали мурашки.
«Очень грязная,» — тут же, тоненьким голоском, поддакнула Мэйси.
«Может, я её почищу? — её голос стал хныкающим. — Я хочу вернуться в свою спальню.»
Спальню?
«Почему, Долли?» — в его тёмном голосе плескалась странная, извращённая нежность.
«Её комната грязная и страшная.»
«Слышишь, грязная куколка? — его ладонь, тёплая и широкая, легла на моё обнажённое бедро. — Ей не нравится твоя комната.»
Это не комнаты! Это клетки!
«Пожалуйста, Бенджамин,» — взмолилась Мэйси.
Он рассмеялся — коротко, беззвучно. «Пока нет, Долли. Скажи сестре, почему твоя комната лучше.»
И Мэйси, с неприличной гордостью в голосе, начала перечислять: розовые стены, красивые куклы на полках, покрывало… «Покрывало принадлежало моей сестре, Бетани, — вмешался он, его большой палец начал медленно водить по внутренней стороне моего бедра. — Но мама никогда не позволяла ей им пользоваться. Бетани была очень красивой. Как Джейд.»
Я замерла. Он редко говорил о «до».
«А я… красивая, как они?» — в голосе Мэйси прозвучала такая щемящая, детская надежда, что сердце сжалось.
«Нет, Долли, — его ответ был холодным, как скальпель. — Этот шрам уродлив. Жаль, но ты не такая. И это твоя вина. Зато ты усвоила урок. А твоя сестра — отказывается. Поэтому ей нужно больше… наказаний.»
Она всхлипнула. «Я думаю… это она сейчас уродливая. И грязная. Она воняет.»
Её слова, полные заученного презрения, пронзили меня острее любого его удара. Мэйси.
«Возьми свои слова назад,» — отчитал он её, как строгий родитель.
«Прости. Я не хотела, Джейд,» — её хныканье добило меня окончательно.
«Это НЕ её имя! — его рык заставил вздрогнуть нас обеих. — Сиди в углу, Долли. Вы обе были непослушными. Будете наказаны.»
Я услышала её шаркающие шаги, приглушённые всхлипы. Он их проигнорировал. Всё его внимание вернулось ко мне.
«Грязная маленькая куколка, — он водил пальцами всё выше, к самой запретной черте. — Это её имя. Она грязная. Да?»
Я замотала головой, пытаясь крикнуть «НЕТ!» сквозь тряпку.
«Правда? А если я потрогаю тебя здесь, — его большой палец упёрся в клитор, заставив всё тело дёрнуться от шока, — где ты вся в своей собственной моче… Тебе не понравится?»
В его жестокости была система. В его редкой «нежности» — самое страшное извращение. Я не знала, как на это реагировать. Тело отзывалось на прикосновение — предательски, против моей воли.
«Слушай, Долли,» — сказал он, начав ритмично массировать эту точку. Я забилась, пытаясь вырваться, но это было бесполезно. Это не было наслаждением. Это была демонстрация абсолютной власти. Он знал, как заставить моё же тело, мои же нервы стать союзниками в моём же уничтожении. Ты начинаешь ненавидеть саму себя. Ту, что живёт в этом предающем тебя теле. И постепенно та, настоящая, уходит вглубь, оставляя лишь пустую оболочку.
