От любви до пепла (СИ) - Ромазова Анель

— Оля где ? — обращаюсь к Матвею. Стыдом до паршивости тащит по всему организму, что матрешка могла эту занимательную постановку увидеть. Представляю, чтобы она обо мне подумала.

— У машины, у нее голова закружилась. — киваю в ответ. Отчего — то хочется в ее глазах остаться хорошим.

Отвожу их домой. Нажираюсь в каком–то баре до свинячего рыла. Стерелизую алкоголем внутренние метания и мозговой трешак, как простудную хворь. Помогает. Снимаю тощую дылду, в прикиде от "Диора", и ебу во все щели прямо в машине. В поплывшей башке калейдоскоп. Шлепки о костлявый зад девки, ее противные визги, но одно яркое во всем этом мраке. Каринкины синие глаза, мягкие губы и запах миндаля, что не дают еще глубже в зыбкий песок смрадной пустоты опуститься.

Выпихиваю из салона полуголую и измотанную телку. Бью по газам, еду, но в какой-то момент сознание перестает записывать события в долговременную память. Тупо вылетаю оффлайн из реала.

Прихожу в себя уже поздним утром. Лучи солнца беспощадно садят прямо в глаза. Очумело озираюсь. С какого–то черта стою недалеко от дома Ады. На переднем сиденье валяется ее браслет.

Что, за херню я вчера сотворил?

Копаться детальней в чертогах разума гребаная похмельная боль мешает. Во рту, будто кошки насрали. Возвращаюсь в отель, смываю перегар, переодеваюсь в чистую одежду.

Моту звоню, он не берет. Хорошо помню, что прощаясь, договорились на сегодня хаты объехать и присмотреть район и планировку. Не трачу время на завтрак. Надеюсь на то, что Лялька покормит.

Около подъезда два ментовских джипа с эмблемой следственного комитета, скорая и труповозка. Кто-то из жильцов насильственной смертью откинулся, иначе, к чему этот парад серых мундиров. В голове звенит, а в животе волнообразно и не рационально паника стягивает.

— Я здесь живу, — обрезаю, когда один из них закрывает проход.

— Номер квартиры, — интересуется безлико.

— Сто девятая.

К нам подходит еще один, по количеству звезда на погонах определяю, что этот капитан по званию.

— Тимур Александрович Северов?

— Да, он. А что? — отвечаю и возвращаю вопрос.

— Капитан, Сыровацкий, — представляется и машет корочками, — Вы задержаны по подозрению в убийстве Ады Савельевны Мятеж, прошу проехать с нами, — рапортует емко, а главное содержательно. И я никак не свяжу одно с другим. Ада. Убийство. Причем здесь я.

— Ты что-то попутал, капитан. Я такую не знаю, — разражено срываюсь, что конечно не прибавляет лайков к моей персоне. Хоть и грублю, но вот сейчас скребет за ребрами. Некое подобие вины веет по телу легкий дым.

— В отделе расскажешь, — изрекает сухо.

С немотой перевариваю совпадение. Кидаю взгляд на людей в белых халатах с носилками. Два тела под простынями. Екает непонятное поджирающее предчувствие. Служивый не дает очухаться и торопит. Взбрыкну — браслетами повяжут. Чем спокойней себя ведешь — тем меньше подозрений.

Забираю из машины документы и нечаянно задеваю локтем на сиденье побрякушку с мелкими камушками. Она вылетает на асфальт под ноги. Хочу поднять и забросить обратно, мент протягивает пакет для улик.

Сука! Хули, я его на ходу не выбросил.

Самое, блядь, веселое — не уверен, что ночью шею Аде не я свернул, или как там ее еще порешили. Этот факт выбивает из колеи.

— Для убийства нужен мотив. Лично у меня, его нет, — сажусь в кресло уже в кабинете следователя. Он не отрываясь от монитора и не переставая печатать, гасит полившейся информацией.

— Нда, а я думаю иначе. Судя по личному делу, парень ты вспыльчивый. Отомстить за смерть Матвея Хасанова и его жены , как там говорится у вас детдомовцев — дело чести. Мне и без улик все ясно, как белый день. Да и товарищ Кротов — он же Крот, утверждает, что видел, как ты подъезжал около часу ночи к своему дому, и как быстро выскочил. Увидев убитых, поспешил расправиться с заказчиком, — делает заключение, стреляет глазами и снова возвращается к экрану. У меня передоз и несварение слов, пялюсь на него, как в зависшую перед глазами картинку — мем. Губами шевелит. Что мелет блядь?!!! Мот. Он не мог умереть. Он дома..

— Гражданин Бойченко и Кротов задержаны. Чистосердечно признались, что действовали по наводке Ады Савельевны Мятеж, за что и будут наказаны по всей строгости закона. Как и вы — Тимур Александрович, убийство хоть и имеет вескую причину, но убийством быть не перестает. Один нюанс убить они хотели вас, но другу не повезло оказаться не там...бывает. Судьба у него такая, — с глухой монотонностью следак без суда выносит вердикт, — Ну так что? Чистосердечно? Либо начнем никому не нужный и утомляющий диалог?

Дальше просходящее напоминает бредовый видеоролик, снятый на мыльницу с плохим разрешением. Бесконечные допросы с пристрастием. Но толку отпираться. Свидетели из ресторана, мои пальчики на браслете, биоматериал на одежде, которую обнаружили в грязном белье в номере отеля. В кармане кружевные трусы Ады со следами спермы, моей разумеется.

Ни черта не помню. Мы с Адой трахались? Я видел, что Матвея убили?

Мысли рвут. В груди бахают снаряды ядерных взрывов. Участь Хиросимы настигает даже мельчайший кусок живой плоти. Выжигает до тла. Уничтожает. Я стремительно лечу ко дну бездны, в самую гущу крепко заваренной боли. Разве сможет это чувство когда-то стать терпимым? Нет.

Матвея больше нет. Оли больше нет. Этим осознанием пришибает по всем фронтам. Убивает. Насмерть.

Срываюсь не единожды в кровавом мордобое с ментами, с сокамерниками, так что в конце первых суток меня отселяют в одиночку как буйного.

Полным абсурдом становится появление адвоката, нанятого Стоцким. Меня куют в наручники и везут на место преступления, но туда мы не доезжаем.

Сворачиваем по направлению к частному аэропорту. Из окна равнодушно взираю на взлетную полосу и серебристый бизнес-джет с логотипом авиа компании на крыле.

Что Герман затеял, вообще, не колышет. Убиться — самое верное средство, чтоб не думать.

— Итак, вот новые документы. Живешь в Англии под этим именем и в Москве больше никогда не показываешься, иначе сдохнешь по — настоящему, как твой дружек. Благодарность, Герману Эмильевичу по электронке вышлешь и он тебе ничего не должен. Запомни, — адвокат в строгом костюме говорит спокойно, а меня подбешивает. Рыпаюсь сдирая кожу на запястьях о жесткий металл. Два амбала на передних сиденьях расчехляют стволы, — Выполняй условия по-хорошему. Иначе хлебанешь, у нас четкие инструкции и поверь, рука не дрогнет их исполнить, — повышает голос.

Не это успокаивает, а имя на первой странице паспорта.

Гребаный садист сделал меня Матвеем Хасановым. Присвоил мне все его данные. Шизанутый самоанализ и я меняю реальность, на ту где забрал жизнь. Я у Мота отнял его жизнь. Его судьбу. Он умер, значит, я тоже.

Глава 23

Тимур замолкает, но его голос продолжает звучать в моей голове. Резонировать в теле каждым, произнесенным до этого, словом. Долина смерти, окружившая нас со всех сторон, как нельзя, кстати подходит для ужасающего откровения.

Здесь у каждого своя история. Эта, рассказанная живым мертвецом, разрывает мою внутреннюю сущность на части. Дерет ее на куски, как голодный пес лакомую добычу. Терзает, позволяя прочувствовать оттенки боли, во всем ее многообразии.

Тимур держит меня слишком крепко, делая свидетелем и соучастником. Для того, кто поставил на своей жизни крест, и чья могила напротив, под черной гранитной плитой, Северов слишком горячий. Спина плавится, будто я стою вплотную к жерлу, вот — вот польющегося потоком лавы, вулкана.

Приковывает к земле, а внутри все кричит: «Беги, спасайся».

Мне трудно дышать. Сердце, порвав цепи, пускается в бег за грудной клеткой на сверхскорости, как стремительно падающий на землю метеорит, пробивает ребра и уносится прочь, оставляя после себя пустеющий ожог. Затем, вовсе замирает, будто опасаясь потревожить тишину своим биением.

Ангел на левом плече, зажмурив глаза, прикрывает уши, чтобы не слышать горькой правды, монотонно слетающей с уст этого демона. Ангелам здесь не место, это территория беспробудного мрака.