Юлия Шилова - Мужская месть, или Давай останемся врагами
– Хрен найдут. Помыкаются по Москве, денежки спустят и поедут обратно, ветром гонимые. Это станция «Москва криминальная». Нечего было дочурку отпускать. А Пётр Ильич-то чего названивает? Нервы сдают? Боится, на его след выйдут? Перетрухал, наверное. Пусть успокоится и занимается дальше своей врачебной деятельностью. Никто никого не найдёт и в тюрьму не посадит. Пусть не ссыт кипятком.
– Шеф, а тебе что, совсем эту студентку не жалко?
– А чего жалеть, если она дурой по жизни была и дурой умерла?! Чем думала, когда ехала на незнакомую квартиру непонятно куда и непонятно зачем?! Услышала про съёмки фильма и пофигачила, ветром гонимая. Где её мозги были?
– Девчонка деревенская, доверчивая, жизни совсем не знала, – грустно вздохнул мой водитель.
– Вот если жизни не знаешь, нужно сидеть в своей деревне и не лезть в большие города. Игорь, я не понимаю, к чему ты разговор завёл? Хочешь вызвать во мне чувство вины?
– Просто жалко девчонку.
– Жалко у пчёлки. – Я достал сигарету и щёлкнул зажигалкой. – Что сейчас об этом говорить? Я не хотел её убивать, ты это прекрасно знаешь. Уж если приехала сдуру на хату, то дай по-человечески, и не будет проблем. А то вечно ломаются, принцесс из себя строят. Какой нужно быть дурой, чтобы приехать на кастинг к неизвестному мужику на квартиру! Такие идиотки едут в Москву и пропадают пачками. И всё потому, что мозгов нет.
– Просто у них там, в провинции, всё по-другому. Девки такие доверчивые. В сказки верят и в принца на белом коне.
– Вот и искали бы себе принцев в провинции. Прутся на свой страх и риск за мифическим счастьем и большими деньгами. В любом случае, смерти я этой несмышлёной девке не желал. Это случайность. Кстати, а ты не знаешь, больше никого по телевизору не показывали? Может, кто-то ещё пропал?
– Шеф, в Москве каждый день пропадает столько народу… Всех не покажешь.
– Ну да, – пробормотал, думая о писательнице. – Интересно, кого отправила на тот свет дама из тёмного леса?..
Мы заехали на территорию комплекса, где проводилась книжная ярмарка, Игорь припарковал машину. Мы стали наблюдать за посетителями выставки.
– Шеф, проще было в книжный магазин наведаться. Тут народу тьма-тьмущая. А ещё говорят, у нас читать перестали.
– В этом павильоне сейчас будет встреча одной писательницы с читателями. – Я посмотрел на часы и заметно занервничал.
– Ну и что мы там будем делать?
– Изображать читателей, – невозмутимо ответил я.
– Мы?!
– Ну а кто ж ещё.
– Шеф, ты точно на читателя не похож. – От удивления мой водитель даже улыбнулся.
– А на кого я похож?
– На кого угодно, только не на любителя изящной словесности. Тебе никто не поверит.
– Хочешь сказать, такие, как я, не умеют читать?
– По определению.
– Может, цветов нужно было купить? – Я дотянулся до автомобильного зеркала и слегка пригладил волосы.
– Зачем?
– Чтобы подарить автору книги.
– Шеф… Ты перенюхал, что ли, сегодня или ширнулся? По-моему, ты просто гонишь.
Но я уже вышел из машины и отправился в павильон. У входа нас развернули охранники и заставили пойти в кассу и купить билет.
– Сколько стоит билет? – поинтересовался я у охраны.
– Шестьдесят рублей.
Я достал стодолларовую купюру и протянул её грозному охраннику.
– Что это?
– Это входной билет.
– Купите билет в кассе.
– Зачем, если я вам деньги даю? Тут гораздо больше, чем шестьдесят рублей.
– Вы приехали не в ночной клуб, а на книжную выставку.
Спорить с охранником было бесполезно. Он как зомбированный стоял на своём.
– Шеф, поехали, на хрен, отсюда! Что мы тут забыли?! – попытался возмутиться мой водитель.
Я отошёл спокойно от охранника и послал Игоря за билетами.
Мы зашли на выставку и тут же увидели стенд, где должна была происходить встреча с читателями Полины Кисловой. Через несколько минут увидели и писательницу.
– Бара тут точно нет. Нам никто не нальёт, – занервничал я ещё больше.
– Думаю, да. Если даже тут и есть бар, то, кроме стакана молока, тебе ничего не светит.
– Хреново читатели встречаются с писателями. На сухую это очень даже проблематично.
– Шеф, так это та тёлка из психушки, которая санитара или главного врача замочила… – Мой водитель обалдело уставился на Полину, словно увидел привидение.
– Она писательница.
– Как ты её нашёл?
– Увидел по телевизору.
– Теперь понятно, какого лешего мы сюда приехали.
Писательница держала микрофон, отвечала на вопросы и принимала цветы. Я не сомневался, что она нас заметила. Выдержка у неё будь здоров! Даже глазом не моргнула и сделала вид, будто нас не знает.
– Возьми микрофон и спроси: она замужем? – приказал я Игорю.
– Я?! – Он перепугался не на шутку.
– Ну не я же.
– Так ей же читатели задают вопросы.
– А мы и косим под читателей.
Я стукнул водителя в бок, и он попросил микрофон.
– Вы замужем? – невнятно пробубнил Игорь.
– Нет, – улыбнулась писательница, вновь не подав виду, что хорошо с нами знакома.
– Спроси почему? – вновь толкнул я своего водителя.
– Да мало ли почему, – попытался отмахнуться он.
– Я хочу знать, почему она не замужем!
– Почему? – прокричал мой водитель и вызвал смех публики.
– Потому что я так хочу. У меня нет желания выходить замуж за любого, чтобы получить статус замужней женщины. Не нужен мне кот в мешке. Брак – та же сделка. И товар должен быть как минимум качественным.
– Вот, сука, красиво говорит, – вырвалось у меня. – Значит, мужики для неё товар.
– Она хочет качественный, – икнул водитель.
– Так и мы не лежалый. Циничная сука, чему она может научить читателей?
Водитель тут же отдал микрофон и тихо произнёс:
– На нас и так уже все смотрят, как на дураков. Пошли отсюда на хрен.
– Не как на дураков, а как на нормальных читателей, которые хотят знать подноготную автора. Кстати, я не понял, что она ответила.
– Как это не понял? Сказала, что не замужем.
– Спроси: у неё мужик есть?
– В смысле?
– В смысле, трахает её кто-нибудь или нет?
– Шеф, ты с ума сошёл?! Я такое спрашивать не буду. Мы же на встрече с читателями, а не на очередном съёме.
– Хочешь сказать, читатели не задают подобные вопросы?
– Вообще-то читатели порой культурные люди.
– Не скажи. Читатели разные бывают.
Мы дождались, когда закончится очередь за автографом, и в тот момент, когда писательница собралась уходить, я дал ей книжку на подпись. Странно, но она вела себя так, будто мы никогда не встречались.
– Кому подписываете: жене, любовнице? – спросила она своим фирменным невозмутимым тоном.
– Стасу.
