Нэнси Бартоломью - Стриптиз в кино
После выстрела я пыталась закатиться под машину, но мешали некоторые части тела, и больше всего левая нога. Она жутко болела и не сгибалась. Слушая грохот выстрелов, я опасалась, что меня изрешетят пули друзей, а не только того, убийцы, который стрелял первым. Я протянула руку к ноющему бедру, и ладонь вмиг стала липкой от крови. В этот момент я и подумала о Джоне Нейлоре и о том, что наша взаимная симпатия так и не превратилась в нечто более осязаемое, а теперь, возможно, не превратится никогда.
Полицейские сирены завывали уже совсем близко, когда Барри завопил, почти заглушив их.
— О Господи! — орал он. — Она мертва! Винус, девочка моя, не оставляй меня!
Бруно в это время сделал еще пару выстрелов из своего сорок пятого калибра в сторону сосен, отгораживающих здание клуба от дороги. Потом скатился с лестницы, перепрыгивая через несколько ступенек, и короткими перебежками помчался к мусорным бакам, откуда выстрелил еще сколько-то раз, а затем понесся к машине Барри. Прямо как на настоящей войне, которую я видела в кино.
Швейцар Гордон каким-то образом оказался рядом со мной. Он был бледен как полотно, темная козлиная бородка тряслась.
— Ты ранена? — выдохнул он. — Чем тебе помочь? Мне совсем не хотелось умирать у него на руках. Ведь он не был Джоном Нейлором. Даже отдаленно не напоминал его.
— Гордон, — я очень старалась, чтобы в голосе не звучал последний вздох, — посмотри, куда меня ранило? Сильно ли течет кровь?
Он побледнел еще больше.
— О Господи! Где?..
— Вот и я хочу знать — где. Наклонись и взгляни на мою задницу. Она болит, как… — Я замолчала, потому что не нашла сравнения.
Он заглянул, куда я просила, и снова запричитал:
— Да, Кьяра. Кровь просто хлещет…
Полицейские машины были уже совсем рядом, вой сирен вспорол тишину раннего утра над Панама-Сити, нарушая покой тех, кто приехал сюда отдохнуть.
— Гордон, — простонала я, — наложи тугую повязку.
— Что, Кьяра? Я… Где?
Этот человек не был, увы, ни дамским угодником, ни медиком.
— Скорее, Гордон!..
Автомобильные шины завизжали уже на самой стоянке: наша доблестная полиция прибыла. А где же самый доблестный из доблестных? Где мой Джон Нейлор? Небось дома в теплой постельке. И, вполне возможно, не один.
— Эй, сюда! — закричал Гордон. — Она ранена!
Он вскочил с земли и ринулся к полицейским, напрочь забыв об оказании первой помощи пострадавшей, которая — то есть я — уже начинала уходить в иной мир, а если по правде, то терять сознание.
Как сквозь густой туман, я видела, что меня кладут на носилки, запихивают в перевозку. В больнице, куда мы приехали, мне что-то сразу вкололи, что-то дали понюхать, и я быстро очухалась.
Наверное, целый час, если не больше, я лежала и глядела в потолок… точнее — в стену, потому что вы помните, куда меня ранило, и на спине я лежать не очень-то могла. Лежала и думала про то, что случилось, и какой же это подонок мог стрелять в женщин, и для чего ему надо было…
А потом я увидела в дверях — кого бы вы думали? — моего дружка Джона Нейлора. Видно, кто-то из копов шепнул ему, что здесь лежит животом вниз, а задницей кверху одна хорошая знакомая Джона, а именно — танцовщица из мужского клуба, Кьяра Лаватини, и он наверняка захочет ее навестить, а заодно порасспросить насчет того, что произошло.
Да, Джон стоял в дверях, но, ей-богу, еще до того, как он там возник, я почувствовала его приближение и сразу представила — загорелого, с темными волосами, в белой рубашке, и как все медицинские сестры пялятся на него и стараются пройти мимо и задеть плечом или еще чем. Кстати, сам он не считал себя красавчиком — просто само так получалось.
И вот он был здесь, этот сукин сын. Хотя бы из вежливости мог сделать вид, что расстроен, обеспокоен моим состоянием. Так нет, стоял и ухмылялся. Конечно, у него работа такая — нагляделся на всякое и, быть может, хотел, наоборот, ободрить меня своей дурацкой улыбкой и как бы сказать, что все это, мол, пустяки, мелочи — подумаешь, какой-то псих застрелил мою напарницу и заодно вырвал кусок из моего драгоценного тела.
— Эй, Кьяра, — окликнул он, — если тебе уж так приспичило меня увидеть, совсем не обязательно организовывать настоящее убийство.
Я с трудом повернула голову и попыталась тоже изобразить улыбку.
— Привет, Нейлор, — пробормотала я. — Поцелуй меня в зад.
— С удовольствием, дорогая, — отозвался он. — Если это поможет твоему выздоровлению.
— Нейлор! Неужели в тебе нет ни капли жалости? Мне так больно!
— Рана поверхностная, — сообщил он таким тоном, словно зачитывал официальное донесение.
Но при этом как он выглядел и как от него пахло! Не дезодорантом — он эти потники на дух не переносил, — а просто этим… как его?… “после бритья”.
— Меня могли убить, ты знаешь, Джон? Возможно, убийца целился не в бедную Винус, а… — Я не стала продолжать.
Нейлор придвинул табурет к койке, сел у изголовья, взял меня за руку.
— Знаю, дорогая, — сказал он и, наклонившись, отвел волосы от моего лица, погладил щеку. — Очень больно?
Я застонала, но не от боли, а от удовольствия: мне всегда нравились его прикосновения. Даже теперь, когда я была изранена.
— О-ох! — простонала я еще громче, чтобы продлить наслаждение.
— Тебе хуже?
Сейчас у него в голосе была настоящая тревога.
Я не смогла сдержать легкого смешка — моя честная натура не позволила долго изображать умирающую от ран героиню, — и Нейлор тотчас выпрямился и убрал руку.
— Кьяра, — сказал он деловым тоном, вытащив из кармана блокнот, — произошло убийство. Ты должна ответить на несколько вопросов.
Черт! Он опять не со мной.
— Ты слышала выстрел, которым была убита Винус? Мне показалось, что боль усилилась, а может, так оно и случилось, когда Джон отодвинулся от меня.
— Да, — ответила я сквозь зубы, — слышала, но ничего не видела, потому что открывала дверцу машины…
Нейлор усердно заносил мои слова в блокнот.
— А ты видела что-нибудь подозрительное… Кьяра, ты слушаешь?.. Перед выстрелом? Или, может, раньше в тот же вечер?
Он напомнил мне учителя, которому я лет сто назад сдавала экзамен, и воспоминания были не слишком приятны. Рядом с нами в палате тусовалась еще парочка копов, медсестры, они мешали мне сосредоточиться на Джоне Нейлоре. Захотелось поскорее вернуться в трейлерный городок, где сейчас живу, залезть в свой уютный вагончик, где меня ждет не дождется Флафи, крошка чихуахуа, которую некому покормить, а затем нырнуть в постель — и спать, спать…
— Кьяра, — услышала я снова, — отвечай: ты заметила что-нибудь подозрительное?
