Евгения Михайлова - Две причины жить
— Ну и вонь тут у тебя, — сказал Валентин, брезгливо разглядывая Колю. — Значит, ты жив. А я тут из командировки вернулся, дай, думаю, повидаю дружка.
— Ну повидал. Теперь пойдешь?
— А я помешал, что ли? Помнишь, как мы здорово посидели с Иркой, подружкой твоей?
— Да какая она мне подружка? Порошок иногда давала.
— Ну все-таки. Ты тот вечер помнишь?
— А что мне помнить? Мы посидели, вы остались, ее грохнули, Сашку Блинова взяли. Ему четырнадцать лет дали. Я был свидетелем. Сказал, между прочим, что он ее последним видел. А когда дело разваливаться стало, я признался, что мы вместе с ним ее сожгли той же ночью.
— А на самом деле?
— На самом деле тебе, наверно, виднее. — Коля боязливо отодвинулся подальше.
— Что ты жмешься? Я не следователь. Я знать хочу, кто после меня в ту квартиру приходил. Просто так, понимаешь, интересно. Сдается мне, ты далеко тогда не ушел.
— Ушел. А, ладно. Мне все это уже по барабану. Ты вышел, Жорка подъехал, муж ее. А потом менты. Я домой пошел. Утром за мной приходят. Говорят: «Вы идете как свидетель. Ваш друг Блинов признался в убийстве». И пошло. Видишь, как здоровье подкосило? Я про тебя ничего не сказал.
— А тебе и говорить было нечего. И сейчас ты меня не видел. Где Жорик-то, муж?
— Где-то на даче после отставки живет.
— О! Одни господа офицеры у нас. И где ж эта дача?
— Не знаю. — Глаза у Коли закрывались. — В Балашихе.
— Эй, не спи. Фамилия его как?
— Как у Ирки. Сидоров.
Коля спал. Блондин пошел к выходу, подумал и вернулся. Вытащил из кучи мусора полиэтиленовый пакет, надел Коле на голову и плотно перевязал на шее своим носовым платком.
Через пятнадцать минут он вышел из дома, пересек соседний двор, положил пакет и платок рядом с мусорным баком, набросал сверху газет, оберточной бумаги и поджег.
В агентстве по недвижимости кипела работа. Звонили телефоны, мигали компьютеры, важно передвигались агенты с документами в руках. Сергей скромно встал у порога и подождал, пока его заметят.
— Вам кого? — наконец спросила, пробегая, девушка.
— Мне бы агента, который занимается продажей квартиры Синельниковой. Точнее, продавец — Синельникова-Князева.
— А вы, собственно, кто? — поднял бровь тип за одним из столиков.
— Я, собственно, покупатель.
— Не понял. Вы от Николая Степановича, что ли? Если нет, квартира продана.
— Да, от него.
— Но он мне ничего не говорил.
— Сейчас скажет, мы ему позвоним. Можно где-нибудь сесть, чтоб никому не мешать? — Сергей сел к столу, положил перед агентом визитку. — Можете звонить Николаю Степановичу. Все отменяется.
— С ума сошли? При чем тут частные детективы? У нас законная сделка.
— Так уж и законная? У квартиры есть хозяйка, и она ничего не продает.
— А вы знаете, что там уже четыре года никто не прописан? Где эта ваша хозяйка? Продает наследница.
— Вот. У вас что, свидетельство о смерти есть? Какая-то доверенность?
— Я не обязан рассказывать.
— А ты не скрывай, Зоя Космодемьянская. Я к тому, что в эти самые минуты сотрудники Генеральной прокуратуры и Комиссии по гражданским правам звонят всем начальникам паспортных столов — от микрорайона до города. А все, что было в твоем компьютере по поводу этой сделки века, уже есть в моем. Ты что, корыстный такой — из-под живого человека квартиру продаешь?
— Да я вообще только с бумагами работаю, исполнитель.
— В этом твоя беда. Видишь ли, старина, народу в данной афере много, но и скамья подсудимых безразмерна.
Виктория и Вячеслав Князевы прилетели в Москву вечером. Она пошла на стоянку такси, через некоторое время он к ней присоединился. Поставил рядом клетчатую сумку: больше вещей они не брали. Все должно произойти быстро. И нечего им делать в этой Москве… В такси она спросила: «Мы куда?»
— Домой, конечно, на «Новослободскую». В той квартире нам светиться незачем. Завтра отдадим ключи. После того, как деньги получим.
Больше они не разговаривали до самого дома. Вошли, умылись, она смахнула пыль с мебели, вскипятила чайник.
— Может, позвонить Светке насчет той газеты?
— Да плевать я хотел и на Светку, и на все газеты, вместе взятые. Они сейчас могут писать все, что взбредет в голову. Никого это не колышет. Когда вышла статья? Неделю назад? Да все забыли, если и читали.
— Ты что, не понял, о чем я? Почему вдруг это возникло? Она жаловалась? Ты ж говорил, ей такое лечение назначили: не вспомнит, как ее зовут. В чем же дело?
— Ты что, обвиняешь меня в том, что твоя мать жива? Так взяла бы и отравила. Не пришлось бы затевать эту бодягу с психушкой. Гнида ты все-таки!
— Я? — истерично взвизгнула Виктория. — Это я захотела квартиру продавать до наследства? Это я к старой теще приставала при молодой жене?
— Заткнись, идиотка!
— Я идиотка? Да я все видела! И слышала. Я столько раз затыкалась. Да я и потом ничего не говорила. Только бумажки подписывала. Только наблюдала, как ты с ней расправляешься. Ну не за квартиру же. Тебе что, квартир не хватает? А теперь я знать желаю: почему ты ее не убил? Ты же всех убиваешь.
От страшного удара Виктория отлетела к стене, стукнулась головой, сползла на пол и затихла.
Светлана Орлова, редактор программы популярного телеведущего Виталия Стражникова, уже несколько раз набирала с работы номер телефона подруги Виктории, которая вчера должна была прилететь из Стокгольма. Потом сообразила. Они, видимо, остановились не в квартире матери, а у него, Князева. Ох, с ним говорить — на целый день настроение будет испорчено. Интересно, продали они уже квартиру Тамары? А вдруг действительно дело возбуждено? Они-то свалят в свой Стокгольм, а ее, Орлову, возьмут за задницу. Да нет. Вряд ли. Столько лет прошло. А возьмут, тоже ничего страшного. Так ему и надо. До чего дошел, о разводе речь ведет. И не просто о разводе. Он делить собрался деньги, что тогда с перепугу на ее счет положил. Теперь, говорит, они делятся как совместно нажитое имущество. Звонок, Светлана схватила трубку.
— Привет, Вика! А я как раз о тебе думаю.
— Слушай, Свет! Нам сделку остановили. В агентстве сказали, что из прокуратуры звонили.
— Да, дела. Викусь, давай вечером созвонимся. У нас тут народ блуждает. Дома спокойнее. Пока!.
Лариса Кольцова, собрав сумку, прошла мимо стола Светланы.
— Эй, ты куда так рано? — окликнула ее та.
— Да я все на сегодня сделала, мне в одно место надо.
— Говори, в какое, может, я тебя подвезу.
— Ой, правда? У меня муж как раз машину отобрал. Мне на Ленинградский проспект, к косметичке. Она мне крем делает из масла какао.
