Страшно Прекрасен. Пленница черного волка (СИ) - Стар Дана
На мгновение, представляю себя на вершине снежной горы, в какой-нибудь далекой, Богом забытой Антарктиде.
Быть может, нас телепортировали?
С тех пор, как ступила на территорию этого странного города — перестала удивляться.
— Г-господин… Вы не заняты? — слышу уже знакомы голос, того самого выродка, похитившего нас. Только почему-то не такой надменный. Его голос прозвучал более мягко, более покорно. И он заикнулся. Словно испугался.
— Что надо? — эхом отозвалось в где-то вдалеке.
— Сир… Привел двух самочек. Желаете взглянуть?
— Самочек? Ммм… Хорошо, — опять этот странный, наполненный прохладой, завораживающий голос, — Да. Ждал вас. Учуял сразу же, когда подъехали.
Что за бред? Как человек может ''чуять''?
Больные люди…
— Пошла вперед, — я почувствовала грубый толчок в спину.
Поскальзываюсь, падаю на холодный мраморный пол, больно ударяясь коленями. Ощущение боли, настолько феерическое, что можно предположить, что коленным чашечкам настал конец.
— Сними эти ужасные мешки. Желаю взглянуть, — прозвучал очередной устрашающий приказ, нашептанный неизвестным мраморным голосом, от которого, собственная кровь в жилах моментально в лед превратилась.
— К-конечно, господин…
Яркий свет ударяет в глаза. Фокусируюсь на размытом огромном объекте, пытаясь оценить обстановку и место, в которое нас притащили.
Если верить собственному зрению — мы находимся в центре роскошного незнакомого помещения, унизительно распластавшись прямо на идеально отполированном мраморном полу. Над нами, вместо потока, красуется стеклянный громадный купол, снаружи которого, плавно пролетают пушистые облака. В качестве стен тут выступают массивные полки, обставленные всевозможными книгами, возвышающиеся до самого купола. Из мебели, в основном, два стола. Один письменный, другой — видимо для совещаний. Рядом с окном расположен большой, кожаный диван и два кресла. А возле самого окна, наконец, замечаю того самого, загадочного владельца всей этой сказочной роскоши. Причем не только владельца данных королевских апартаментов…
По-видимому, нас доставили прямиком к самому настоящему, да такому хладнокровному, Властителю империи Суморан, так как мы… находимся на самой высокой точке города. А именно — в "Башне мрака".
Поверить не могу. Мне всегда было до чертиков любознательно взглянуть на тайного Правителя "Сумрачной империи", но в его честь, по всей округе, быть может и за периметром в том числе, витали странные слухи. Более того, некоторые жители, по-видимому те, которым ''посчастливилось'' столкнуться с ''Королем ночи'', всего лишь от его властного имени, моментально млеть начинали.
''Владыка'', ''Господин'', ''Король ночи'', ''Властитель мира'''… Часто доводилось слышать то, как обитатели империи Суморана называли правителя жестоко городишки.
Теперь же, я действительно поняла, почему городу тьмы было даровано весьма странное название. Суморан…
В переводе с боснийского — ''мрачный''.
Высокий. Одинокий. Мужчина. Внушающий нереальный страх. Неподвижно стоящий напротив кристально-чистого панорамного окна, с которого видно весь город и даже часть безграничных лесов за его пределами, предстал перед моим реальным взором.
Незнакомец стоит спиной. Напряженный. Холодный. Как самый настоящий редкий кусок идеально выточенного айсберга. При одном только взгляде, на сие совершенное, но такое опасное создание — меня в убийственную дрожь бросает.
Мужчина нереально огромен… Метра два с половиной наверно.
Но как??? Как такое возможно??
Может это, не человек вовсе.
Скорей всего, просто… опасно прекрасная иллюзия.
Хозяин божественных апартаментов, облачен в классический костюм, темно-угольного цвета, под которым красуется старательно выглаженная бардовая рубашка, украшенная золотыми запонками. Его совершенный образ дополняют отполированные до нереального блеска кожаные туфли, золотые часы на запястье и непонятная длинная палка в правой руке, напоминающая древнюю трость, выступающая в качестве какого-то антикварного аксессуара.
Разве в наше ужасное время, можно так одеваться? Наверно, этот странный тип точно пришелец. Конец света за окном, а господин ''Ледяной король'' — словно не из нашего долбанного мира будет.
— Прекрати пялиться, грязная девка, — ощущаю жесткий толчок в спину, от которого, снова в стальной пол впечатываюсь.
Боже… Сколько у меня уже синяков за сегодняшний паршивый день образовалось? Все тело, от бесконечной боли изнывает. Да что такого нехорошего я этим бездушным ублюдкам сделала??
— Поклонитесь перед Хозяином, — после щедрого пинка, улавливаю очередной унизительный приказ ''правой руки'' великого Владыки ''Города смерти''.
Не выдерживаю. Забывая обо всем на свете, просто от собственного удушающего гнева взрываюсь:
— Что, мать вашу, тут происходит??? Да как вы смете вести себя подобным, бесчеловечным образом? Особенно с хрупкими девушками??
Секундная тишина… Которую, моментально нарушает мощный хлопок. Снова падаю. Но на этот раз лбом ударяюсь.
После своих немощных обвинений, слышу отчаянный крик Хлои, заглушаемый грубым мужским рыком:
— Заткнись, сучка. Или придушу.
— Кайл, ты что… не поведал нашим гостьям для чего они тут? — Властитель города, словно не замечая абсурдных действий со стороны своего подчиненного, продолжает держаться все также отстраненно, и все так же хладнокровно.
— П-простите, господин Дэмиен. Нет.
— Ну что ж… Тогда сдержи свою ярость еще хотя бы минут на пять. Нечего пачкать мой идеальный пол кровью этих потаскух, — теперь, и в без того, стальном голосе сущего дьявола, слышалось явное недовольство.
— Простите, простите, умоляю. Я исправлюсь, — тот, который Кайл, падает на пол, кланяется и покорно поскуливает, словно шавка вшивая.
Поднимаюсь с колен, касаясь пылающей щеки. Поворачиваюсь к нападавшему и плюю гадкому выродку в лицо.
Сразу же после щедрого плевка, за своей спиной слышу вальяжный ледяной смешок, от которого, собственные волосы моментально дыбом становятся:
— Похоже, ты привел мне настоящую бестию. Паршивка. Но такая грязная… Где откопал сие отродье?
— В рюмочной лавке, сир, — чокнутый каратель разъяренно шипит, вытирая мокроту с лица. Но не нападает. По-видимому, приказ исполняет, — Информация о потаскухах, на вашем столе, сэрррр.
Медленно, с особой грациозность, мистер Дьявол подходит к огромному лакированному столу, на котором царит идеальный порядок. Берет какие-то клочки бумаги и начинает вдумчиво читает.
А я, тем временем, присматриваюсь к мужчине.
Он красив. Безумно красив. Длинные, чернющие, как сама ночь, шелковистые волосы, изогнутые, выразительные брови, тонкий прямой нос, мужественные скулы, слегка заостренный подбородок… Глубокий проницательный взгляд. А глаза — необычно оттенка. Холодные. Насыщенно синие. Как морозный арктический лед.
Через минуту, главный головорез, отрывается от бумаг и деловито швыряет листки на пол. А затем, пристальным взглядом на мне застывает:
— Кто из вас Хлоя, а кто Алана?
Молчим.
Не буду отвечать. Пусть нахер валит. Пусть лучше убьет…
— Я Хлоя… А она Алана, — слышу дрожащий голос сестры. Бедняжка сидит на полу, сжавшись как испуганный ежонок.
Черт.
Негодяйка мелкая.
— Молчи, Хлоя, — рычу на сестру, — Не разговаривай с ними. Это какая-то секта сумасшедших ширяльщиков…
Опять звучит морозный смешок господина… Дэмиена. Кажется, так назвал своего босса, тот неотесанный мужлан, который нас лично сюда приволок.
Мужчина делает шаг вперед, продолжая бессовестно буравить мое онемевшее тело, растворяющим морозным взглядом, от которого, моментально кровь в жилах твердеет, превращаясь в настоящий лед. Мной овладевает непреодолимый страх, когда обворожительное чудовище, прекращает улыбаться, а его невероятно красивое лицо мгновенно в дикий гранит превращается:
