Два дня до солнца (СИ) - Комарова Марина

― Ну что, готов? ― спрашивает Игорь, оказавшись рядом. ― О, а ты тут времени не терял, такое пробо…

― Мне не дали особо расслабиться, ― замечаю я.

Он приподнимает бровь:

― Антон, ты вообще о чем? Что тут потреблял, пока я в поте лица своего работал?

Я вздыхаю, беру вещи и коротко говорю:

― Пошли, по дороге расскажу.

Игорь живет в старом трёхэтажном доме, что прячется в сплетении маленьких улочек, на которых очень легко заплутать, особенно если ты тут раньше ничего не видел. Когда я впервые к нему приехал (он не смог встретить), то блукал тут добрых сорок минут. Потому что ты идешь прямо по улице, а потом надо свернуть. Сворачиваешь и… оказываешься не там, где надо. Сначала крутишь карту. Потом добиваешься истины от гугл-мэпс. Потом сдаешься и обращаешься к местным с просьбой подсказать верный путь. И начинается самое интересное, потому что тот, кого ты спросил, задумчиво смотрит на карту и тянет: «Ну это точно где-то рядом».

И подзывает другого, кто проходит мимо вас. Спрашивает и показывает карту. Тот задумывается.

В итоге возле тебя организовывается толпа местных, которые говорят на разных языках и показывают в разные стороны. Уже не рад, что решил попросить помощи, потому что запутался окончательно. Благодаришь всех и идёшь в относительно верном направлении. Ну как относительно… интуитивно. Снова плутаешь, но вот уже оказываешься возле нужной двери с кодовым замком. Набираешь товарища, но тот не берет трубку, как назло.

И тут сверху раздается хриплый старческий голос, в котором звучат все шорохи проезжающих машин, журчание горячего кофе, наливающегося в чашку и шепот камней и кашель заядлого курильщика:

― Стучите громче, там спускаются.

Поднимаешь голову ― и видишь каменный балкон, на котором расположилась старушка в сине-коричневом вязаном жилете. Ей, наверное, за восемьдесят. Но рука, что держит сигарету, тверда и уверена.

Успеваешь только поблагодарить, потому что в этот момент дверь открывается, и на пороге появляется Игорь.

…В этот раз всё проходит без приключений. Кирилловна, она же пани Ирина, снова сидит на балконе и курит. Возле её ног трутся и урчат две черепаховых кошки. Она поднимает руку в приветствии, я улыбаюсь:

― Доброго дня, пани Ирина. Как здоровье?

― Твоими молитвами, ― хмыкает он. ― Совсем забыл, уж думала, что не приедешь.

Я несколько тушуюсь. Каждый раз, как приезжаю, обязательно заглядываю к ней, ибо раззнакомились после того раза, а тут и забыл бабулю. Нехорошо, надо будет купить конфет ей к кофе, она любит.

― Приехал же, ― выручает меня Игорь и хлопает по плечу. ― Идём.

Время летит так быстро, что не успеваю оглянуться. Я рассказываю Игорю о произошедшем за время его отсутствия.

Друг слушает с изумлением. Даже забывает про свои макароны с мясом, которыми решил подкрепиться, так как пропустил время еды.

― Подожди-подожди, ― пытается разобраться в происходящем он. ― Он примчался из Херсона за тобой сюда?

Я пожимаю плечами:

― Возможно, это всё совпадение, он просто шел мимо, увидел меня и… Но знаешь, в это слабо верится. Особенно после слов, что хочет меня убить.

Игорь постукивает вилкой по столу.

― И правда какой-то псих. Есть идеи, что с ним делать? Полиция?

― Рановато, ― морщусь я. ― Пока что попытаюсь своими силами. Думаю, все получится.

И растерянно смотрю в окно. Что получится ― понятия не имею. Потому что как действовать, чтобы отвадить Ярасланова раз и навсегда ― ещё тот вопрос.

― Давай, заканчивай и прогуляемся? ― предлагаю я. ― Надо размяться после поезда. Да и заодно по пиву.

― Знаю я твоё пиво, ― фыркает Игорь. ― Опять потянешь в «П’яну вишню», как у тебя только ничего не слипается.

― Это десерт, ― ни капли не смущаюсь я. ― Знаешь, сладкое в умеренных количествах очень полезно для организма.

― Это сколько литров?

― Не умничай.

Мы выходим из дома где-то через час. За это время успеваем обговорить всё на свете, ну или мне так кажется.

В центре, несмотря на то, что подступает шальной апрельский вечер, со всех сторон окутывающий дома и улицы своим лиловым плащом, тепло и шумно. Народу столько, что нужно смотреть куда идёшь, чтобы ни в кого не врезаться.

Мы останавливаемся возле городской ратуши, где расположилась мэрия. Я задумчиво смотрю на башню с часами, горделиво поднимающуюся в вечернее небо.

― Слушай, давай поднимемся?

Игорь косится на меня:

― Ты там был уже дважды.

― Бог любит троицу.

Он ничего не успевает ответить, потому что я стремительно шагаю к массивным дверям. Сумеем!

― И за что мне это наказание, ― ворчит за спиной Игорь. ― Что ты нашёл в этой башне? Опять подниматься на триста ступенек!

― Триста шесть, ― хмыкаю я и влетаю в прохладный холл ратуши.

Для меня это единственное место и единственное главное учреждение города, где можно спокойно войти, кивнуть охраннику и начать подниматься по ступенькам, пока мимо тебя снуют люди в костюмах, занятые благоустройством жизни горожан.

Казалось бы, мэрия ― место, куда не пройдут посторонние, а вот как. Заходи и поднимайся. Никакой истерики, никаких лишних вопросов.

Преодолев три этажа, мы оказываемся в коридоре перед кассой. Билет стоит совсем немного, очереди практически нет ― попали в удачный момент.

― У тебя есть шанс передумать, смертный, ― делает страшные глаза Игорь. ― Можешь развернуться и отправиться вниз, занять столик в кафе и предаться чревоугодию.

Я смеюсь, хватаю его за рукав и тяну за собой. Игорь чертыхается и поднимается следом. Он знает, что мне сопротивляться бессмысленно, потому что если я вижу цель, то препятствия разлетаются во все стороны.

Полумрак. Пропыленное дерево. Свет, что идет сверху. Неумолимая лестница. Ступенька за ступенькой. Тихий скрип, словно вздох. Ты просто поднимаешься, шаг за шагом, следишь за дыханием и… снова поднимаешься. Временами прижимаешься к шероховатой стене, чтобы пропустить тех, кто уже спускается с обзорной площадки.

Периодически Игорь ворчит, что в следующий раз со мной ни на какую башню не пойдет, он больной старый мужчина, он хочет женщин и пьяного дебоша, а не вот это всё.

Когда мы проходим мимо внушительного часового механизма, я замираю. Можно подойти поближе, но я предпочитаю смотреть вот так, прямо с лестницы.

Массивные катушки и шестеренки, которые дают жизнь огромному циферблату, смотрящему на площадь Рынок. Всё за мутноватым стеклом, чтобы никто не надумал потрогать рукой.

В какой-то момент свет гаснет, и… стеклянный короб обвивают черные щупальца.

Я забываю дышать, не могу отвести взгляд. Это что такое?

Щупальца омерзительны до дрожи. Хочется заорать, только горло будто перехватывает стальными тисками. Одно щупальце отлепляется от короба, оставляя слизистый след, с силой размахивается и бьет по стеклу.

От звона я практически подпрыгиваю и тут же чувствую, как сжимают моё плечо.

― Эй! ― В голосе Игоря явное беспокойство: ― Голова закружилась? Смотри не рухни, я не поймаю.

Падать тут особо некуда, но голова гудит, по виску течет холодный пот.

Не так. Что-то не так. Не так.

Я видел это собственными глазами. Сейчас уже ничего нет. И за нами стоят парень и девушка, которые тоже поднимаются на башню.

― Что-то случилось? ― спрашивает девушка приятным мелодичным голоском.

Я встряхиваю волосами и делаю шаг на следующую ступеньку.

― Нет. Простите. Засмотрелся на механизм.

Это чистая ложь. Игорь это прекрасно понимает, но мудро молчит. Правильно, не время сейчас для разговора. К тому же со светом всё по-прежнему, ничего странного из углов не показывается, и я начинаю сомневаться. Может, просто показалось? Но подождите… слишком уж реалистично.

Я набираю воздуха в грудь и пытаюсь сосредоточиться на подъёме. Сейчас не до этого. Просто переставлять ноги. Просто идти.

В итоге мы оказываемся на смотровой площадке. Ветер такой, что может сдуть и унести на окраину Львова.