Лора Брантуэйт - Загадки любви
— Привет, дорогая! Ну как ты там? — беззаботно поинтересовалась Глория. — Все оплакиваешь своего бывшего, этого подонка на крутой тачке? Чтоб ему разбить ее в хлам...
— Привет. Нет. Не оплакиваю. Скорее даже наоборот. Мечтаю побывать на его похоронах, — отозвалась Кэндис.
— Эй, ты там в порядке? Ничего не обкурилась?
— Нет.
— И не пьяная?
— Нет.
— У-у-у... А в чем дело? Ваш семейный доктор оказался фанатом транквилизаторов?
— Я не сплю третьи сутки.
— Ты что, рехнулась?
— У меня не получается.
— Не ври. Ты пытаешься с кем-то его забыть, так?
— Глория, не говори глупостей... — Кэндис начала жалеть, что подняла трубку.
Да, это не Маркус, а толку с того? Все равно скандал. Конечно, они с Глорией потом помирятся, и помирятся очень-очень быстро, но... Можно же было и как-то иначе!
— Эй, и хватит там топиться в море жалости к себе, слышишь? Это недостойная смерть. К тому же я не верю, что моя жизнелюбивая подруга Кэндис вздумает покончить с собой из-за этого мерзавца.
— Берешь меня на «слабо»? — улыбнулась Кэндис.
— Даже и не думай! Лучше скажи мне, у тебя там стены «дышат»?
— Что-о?
— Ну я слышала, что если больше суток не спать, то возникает такой эффект восприятия, будто стены «дышат»: сжимаются и разжимаются, сжимаются и разжимаются.
Кэндис критически оглядела пространство вокруг себя. Стены отказывались проявлять признаки жизни, и это было хорошо, Кэндис нутром чуяла, но вот мелкие предметы как будто мерцали — то проявлялись, то исчезали. Ей показалось, что она смотрит по телевизору плохо настроенный канал и изображение рябит и то и дело пропадает.
Она поделилась с Глорией своими наблюдениями, чем вызвала у подруги приступ энтузиазма.
— Надо же! — восхитилась Глория. — Я всегда хотела попробовать, это называется депривация сна.
— Так за чем же дело стало? — философски поинтересовалась Кэндис.
— Силы воли не хватает. Мало родители меня в детстве лупили и ставили в угол.
— А ты попроси. Лучше поздно, чем никогда, — устало посоветовала Кэндис.
— Угу. Папу попрошу. Пусть там даст знать кому надо, чтобы мне устроили «веселый уикэнд».
Глория отличалась очень мрачным чувством юмора. Кэндис ее шутки иногда коробили, но ей нравилось, что Глория с одинаковой жестокостью шутит над собой и над другими. Это честно.
— Ладно, я, собственно, чего звоню: хватит там страдать, пойдем лучше развеемся.
— Нет, Глория, извини, я не буду пить. Мне и так, без спиртного, не очень-то хорошо... Точнее, я как будто пьяная, причем все время. И не трезвею.
— А с чего ты взяла, что я приглашаю тебя пить?! — возмутилась Глория.
— Ну вспоминаю наши последние встречи...
— Никто не виноват, кроме обстоятельств, что каждая наша встреча в последнее время заканчивалась в каком-нибудь баре.
— Угу. При том что начиналась в другом.
Глория проигнорировала ее замечание:
— У меня, можно сказать, есть на примете местечко по твоему вкусу. Там сегодня открытие фотовыставки...
— И фуршет с обилием спиртного?
— Не знаю, не уточняла. Знаю только, что фотография. Ты же любишь.
Кэндис покосилась на кровать, где покоился семейный альбом. Да уж, любит, нечего сказать... век бы не видела.
Хотя... Глория ведь приглашает ее не на выставку портретов Маркуса Доннари. Вряд ли там будет даже один-единственный его портрет. А это заманчиво.
Ей пора увидеть мир-без-Маркуса.
— Хорошо. Я с тобой.
— Правда? — искренне изумилась Глория.
— А чему ты удивляешься? — не поняла Кэндис.
— Приготовилась долго тебя уговаривать.
— Уговаривать не надо. Но ты заезжай за мной, я не в состоянии вести машину.
— Что, дело совсем плохо? Все-таки стены? — сочувственно поинтересовалась Глория.
— Нет, — строго ответила Кэндис.
Ей почудилось, что от нее уползает расческа — медленно, расчетливо, хитро, крохотными шажками.
Кэндис подкралась к ней и, тщательно выверив движение, схватила, сжала в кулаке.
Это все бессонница. Будь ты проклят, Маркус!
2
На выставке было против обыкновения интересно.
Звучала хорошо подобранная музыка: легкие инструментальные композиции, от которых щемило в груди.
Кэндис стояла, прислонившись спиной к стене, и оглядывала толпу собравшихся с видом доведенной до отчаяния волчицы. В руке она держала бокал мартини. Надо выпить. Или не надо? Может, она попросту свалится, свалится здесь и сейчас, прямо на серый ковролин — и проспит часов пятнадцать кряду?
Было бы здорово. Может быть, Глория даже отвезла бы ее домой. Хотя не факт. Глория ниже ее на голову, и незачем ждать от нее атлетических подвигов: донести подругу до машины, довезти, снова донести до поста охраны хотя бы...
Кэндис, правда, не верила, что Глория корячилась бы одна. Скорее всего, нашелся бы доблестный рыцарь, который сделал бы за нее всю тяжелую работу. Или даже целый отряд рыцарей... Кэндис помнила не одну такую историю. Взять хотя бы тот случай, когда у Глории кончился бензин посреди пустыни. Или ее школьные контрольные по математике: Глория хвасталась, что за год не решила ни одной задачи сама. В общем, талант. Так что можно не беспокоиться, кто-нибудь да позаботится о ее бренном теле, если ей придет в голову рухнуть прямо тут...
Кэндис выдохнула для смелости и сделала большой глоток мартини.
Да, напиток был разбавлен, но все равно не рассчитан на то, чтобы страждущие утоляли им жажду. Кэндис закашлялась. Обычно ее горло не так чувствительно к спиртному, но сейчас, в бессоннице, она чувствовала себя человеком с обнаженными нервами.
Кэндис хватала ртом воздух, но его было чертовски мало. Перед глазами все плыло: лица, фотографии, пол, стены, потолок... Фотографии, кстати, были очень хороши, Кэндис успела отметить это для себя, пока еще держалась на ногах: урбанистические пейзажи, люди в урбанистических пейзажах, причем именно такие, какими им и полагается быть в подобном окружении по естественному закону: подавленные, растерянные, занятые какими-то своими человеческими делишками, неестественные.
Кэндис ощутила себя в центре гигантского мегаполиса, нет, более того, она ощутила себя центром тяжести, ядром этого мегаполиса, к которому неумолимо притягивается все — и на который давит все, что есть в этом мире-мегаполисе. Выставочный зал — серый пол, белые с серым стены — пошатнулся, и она вместе с ним. Кэндис схватилась рукой за...
Да, за фотографию.
Звука Кэндис не услышала: будто в телевизоре включили «немой режим». И потому и звон разбитого стекла, и рев сигнализации, и всегда такой громкий ропот толпы прошли мимо нее, мимо ее обезумевших ушей.
Пол взметнулся вверх и перехватил ее измученное тело, как ловкий повар перехватывает блин сковородкой. Надо было, наверное, выпить еще позавчера. Тогда сейчас не было бы всего этого хаоса.
