Кристианна Капли - Шанс (СИ)
Обзор книги Кристианна Капли - Шанс (СИ)
Кристианна Капли
Шанс
Когда мало времени, тут уже не до дружбы
— только любовь.
Она глянула вниз — влажный асфальт блестел под светом фар проезжающих машин. Холодный, с мелкой снежной крупой ветер ударил в лицо, остужая горячую кожу, развевая темные волосы, забираясь невидимыми холодными пальцами под полы сорочки. Обхватив крепче пальцами оконную раму, Моника подалась вперед — навстречу ветру.
— Слезь, сумасшедшая! — раздался беспокойный голос за спиной.
Девушка обернулась — позади стоял Марк. Впервые, она видела его таким… испуганным. Обычно ангел умел держать себя в руках.
— Нет, — упрямо вздернула подбородок и сделала глубокий вдох, собираясь с силами для отчаянного поступка.
— Идиотка! Хочешь стать такой же как я?! — он был в ярости, однако, подойти ближе и силой стащить ее с подоконника не решался — боялся, что если шагнет к ней, то Моника прыгнет. А она и вправду была готова расстаться с жизнью… Все равно жить осталось недолго.
— Зато мы будем вместе.
— Выброси из головы эти фразы из сопливых романов и слезь! Поговорим! — в черных глазах бесновались огоньки гнева.
Она смотрела на Марка не больше пары секунд. Кивнула, показывая, что согласна на его условия. Да и пыл, который захватил ее в начале беседы, на холодном ветру остыл. Тем более, что палата находилась на пятом этаже и падать пришлось бы изрядно. Изрядно для того, чтобы передумать прощаться с жизнью.
— Сле-зай! — процедил сквозь зубы Марк.
— Хорошо, — она поддалась назад, но…
Внезапно мир перевернулся, перед глазами замаячили огненные всполохи, пальцы непроизвольно разжались… и Моника выпала в объятия ночи, стремительно летя к влажному асфальту. Белая сорочка на фоне черной приближающейся земли.
* * *Двадцать пять лет. Уже не рассвет молодости, но и не закат ее. И именно тогда ей сказали, что жить осталось всего полгода. А что такое полгода? Середина лета. Пережить осень и холодную зиму. Не увидеть переменчивой подружки весны и не почувствовать больше теплого летнего солнышка.
Полгода.
Шесть месяцев. Она возненавидела эту цифру, постоянно прокручивая в голове тот роковой день.
Кабинет врача. Он зашел мрачный и остановился около стола. Снял очки и протер стекла рукавом. Она же сидела и сжимала пальцы от ожидания: с одной стороны любопытство, гложет ее, как голодная собака кость, а с другой — страшно. Страшно узнать результат.
Моника не выдержала первой — подняла умоляющий взгляд на Петра Григорьевича и спросила:
— Ну?
— Мне жаль…
Термины и понятия, которые пытался втолковать ей врач, пролетали мимо ушей. Зацепилось только одно — полгода. 'Вам осталось жить полгода'.
Были и слезы. И отрицание. И другие врачи. И какие-то знахарки.
Два месяца ушло на то, чтобы слепая надежда наконец заснула глубоким сном в душе, уступив место отчаянию. Еще через полмесяца пришло понимание и страстное желание жить.
Моника пыталась наверстать упущенное за короткий срок: вечеринки от заката до рассвета, самые разнообразные наркотики, прыжки с тарзанки и парашютом, поездка в Таиланд — страну ее мечты.
Удивительно, как меняет человека тень Смерти, когда Старая уже стоит за его спиной. Так прошло три месяца — половина отпущенного срока. Утекли, как вода через пальцы.
Желание наверстать то, то казалось упущенным, затухло. Теперь Моника просто жила: она наслаждалась каждой драгоценной минутой, словно открыла для себя мир впервые.
А ведь так оно и было.
Было утро двадцать девятого сентября. Осень сдавала свои позиции зиме, которая, если верить некоторым преждевременным прогнозам, ожидалась теплая.
Солнце начало свой подъем, и первые лучи уже поползли по крышам серых и однообразных многоэтажек города. На улицах — люди, спешащие на работу. А дороги забиты автомобилями и транспортом, в салоне которого и не протолкнуться, наверное.
Запах кофе взбодрил. Добавив немного молока, она направилась в мастерскую. Хотелось закончить начатую картину.
Художница. Моника любила рисовать. Все началось с разрисовывания обоев в детстве, потом художественная школа, дизайнерский факультет… Пошло бы и дальше, если бы рука Судьбы не нажала внезапно кнопку «Стоп» на жизни девушки.
Собрав темные волосы в небрежный хвост и сделав глоток обжигающего напитка, она подошла к мольберту, где углем изображен город…
Солнце только взошло, но столица еще укутана дымкой утреннего тумана, который исчезнет через час, словно призрак. Небо местами темное, а местами светлое — красноватое у линии горизонта. Несколько кучевых облаков, пористые и воздушные — легкость разгорающегося утра.
Так она видела эту картину.
Моника поставила кружку на тумбочку возле мольберта, а взгляд снова поднялся к алому небу. Жаль, что его не видно из-за крыш домов. Но и не надо видеть, чтобы представлять, как встает этот желтый лентяй. Робко, словно боится, что его не ждут.
Девушка закрыла глаза, полностью отдаваясь полету фантазии. А когда открыла…
Это был первый раз, когда она Его увидела. Говорят, что на пороге смерти человек открывает в себе скрытые способности. Правда это или нет, но в то утро Моника встретила своего Проводника. Он стоял у окна и смотрел на просыпающейся город.
Высокий. Черные крылья сложены за спиной, создавая эффект своеобразного плаща. Смоляные волосы зачесаны назад. Лица не видно — странный гость стоит спиной. Но Монике подумалось, что оно очень красивое.
Не ошиблась. Он обернулся. Черные пронзительные глаза. Правильные тонкие черты лица. Аккуратные губы. Мужественный подбородок.
Если бы не одно «но» — так веяло опасностью и холодом от незнакомца, что Моника предпочла уткнуться в мольберт, сделав вид, что не видит гостя.
Он также не обращал на нее внимание — просто стоял у окна и смотрел на спешащих по своим делам людей. Иногда в равнодушном взгляде проскакивали искорки интереса и… как успела заметить Моника — печали.
Что же могло опечалить его?
Ответ на вопрос девушка, естественно, не получила — мольберт остался молчалив. Как и незнакомец.
* * *Прошел день.
Гость не проявил никакого внимания к девушке — его больше привлекал к себе пейзаж из окна или телевизор. Когда Моника включала какую-нибудь программу — незнакомец сразу же поворачивал голову и не без интереса смотрел новости или очередной сериал.
У художницы создалось впечатление, что его больше привлекает не сама суть, а жесты и разговоры людей. Как только Моника выключала его, внимание незнакомца пропадало. Он возвращался к виду из окна или рассматривал картины, все-также игнорируя хозяйку.
