Джил Грегори - Когда сердце манит
Анабел окаменела. Бледная, не в силах произнести ни слова, она не отрываясь смотрела на Стила.
Рой поднялся, отодвинул стул и, выйдя из-за стола, подошел к окну.
– Покинув город Брет и Кончита направились на ранчо, – угрюмо сказал он, вперив взгляд в пустынную, покрытую сумерками улицу. – Бармен сказал, что они искали, кто бы мог помочь им. Похоже, желающих нашлось немного.
Анабел почувствовала, что ей становится плохо. Она выскочила из-за стола, бросив салфетку рядом с тарелкой.
– Брет рискует жизнью ради этой женщины? Почему? – Дрожащими пальцами девушка сжала виски и покачала головой. – Брет – хороший стрелок, но с бандой наемников ему не справиться. Его убьют!
– Может быть, он этого и добивается.
– О чем вы говорите?
Рой коснулся ее щеки рукой.
– Когда мужчина решается на такое, то у него либо финансовые затруднения...
– Исключено.
– Либо он идет на такое ради любви...
Стил замолчал, ожидая, что Анабел опровергнет это предположение, но она молчала. Как ни печально было это осознавать, но девушка понимала, что Брет, возможно, безумно влюблен; на душе у нее скребли кошки.
– Или, – закончил Стил, – он ищет смерти. Анабел недоверчиво покачала головой:
– Нет – ему есть ради чего жить. Я знаю, что у него не ладилось с отцом, но это не повод для отчаяния.
– Вы не знаете, что именно произошло между ними?
– Если бы я знала... – вздохнула она.
– Странно, что Брет не поделился с вами тем, что его тревожит. Он мог бы предупредить вас, что уезжает.
Под пристальным взглядом Роя Анабел покраснела и неуверенно промолвила:
– Ну... он этого не сделал.
– Что же за человек ваш жених?
Анабел почувствовала осуждение в голосе Стила и рассердилась. Для нее Брет был самым честным и порядочным человеком и не заслуживал того, чтобы к нему относились, как к трусу, сбежавшему от невесты.
«Скажи ему всю правду, – уговаривала себя Анабел, – что Брет не твой жених, хотя ты и любишь его, и что тебя наняли найти его. Брет не убежал от тебя, а просто исчез, как и его брат. Скажи правду, и все станет на свои места».
– Я хочу, чтобы вы кое-что знали.
– Да. Я хочу знать, зачем вы затащили меня сюда и чем занимались, пока я собирал сведения о пропавшем. – Увидев, как Анабел погрустнела, узнав о Брете и женщине из Нью-Мехико, Стил разозлился. И на Брета и на самого себя. Раздражение нарастало, он заговорил сердито: – Вы что-то не договариваете, Анабел. Мне это не нравится. Хватит тянуть время.
От удивления она раскрыла рот.
– Вы уже во-второй раз называете меня по имени.
– Что? – нахмурился Стил. – Какая разница? Дело-то заключается в том...
– В том, что если вы не замолчите, я не смогу рассказать вам кое-что о Брете и о себе...
Но Рой чувствовал, что не вынесет очередного рассказа о том, какой Брет хороший и как они с Анабел любят друг друга, и, отвернувшись, он промолвил:
– Меня это не касается.
– Нет, касается. – Анабел схватила Стила за руку и развернула к себе лицом. Он не сопротивлялся. – Выслушайте меня, – попросила она. – И не прерывайте. Я считаю, что вы вправе знать...
Видя недоверие в пристальном взгляде Стила, Анабел замолчала. «А что, если он рассердится на меня, узнав, что Брет мне не жених, что я все время лгала? Вдруг ему не понравится, что я разыскиваю Брета по поручению Росса Маккаллума?»
Из его слов Анабел поняла, что Стил не очень хорошо относится к старику. «Вдруг он оставит меня здесь и будет один разыскивать Брета?»
От Роя Стила всего можно ожидать, учитывая, каким неумолимым он мог быть. «Ведь если я не помолвлена с Бретом, – думала Анабел, – Стил вполне может не взять меня с собой». Следить за ним – слишком рискованно.
Интуиция подсказывала Анабел, что сейчас не время для признаний. Цель уже близка; один необдуманный шаг – и можно все испортить.
Если Стил поверил в историю с помолвкой, лучше его не разубеждать, иначе не успеешь и глазом моргнуть, как Стил исчезнет без следа.
– Мне надоели ваши игры, Анабел. Если у вас есть что сказать, говорите.
– Я. – Глубоко вздохнув, она решила, что все же признается кое в чем. – Я лгала вам.
– Когда?
– Я не искала шляпку.
– Я так и думал, – сухо промолвил Рой.
– Я отправила телеграмму мистеру Маккаллуму, в которой сообщила, что очень близка к цели, – затараторила Анабел. Она покраснела лишь слегка, ведь в ее словах на этот раз была большая доля правды. – И вот еще что... Сегодня в городе я видела Реда Коба.
– Что? Где?
– На телеграфе.
– И вы только сейчас мне об этом говорите?! Пропустив мимо ушей это замечание, Анабел сообщила о телеграмме Коба и о своей идее направить бандита в Прескотт.
Стил пригладил рукой волосы.
– Так, значит, Реда Коба нанял какой-то ублюдок по имени Лукас Джонсон? В Сент-Луисе? – Покачав головой, Рой снова пристально посмотрел на Анабел'. – Почему, черт побери, вы не сказали мне об этом сразу? – сокрушался Стил.
Таким расстроенным она его еще не видела. – Я хотела защитить вас, – пробормотала Анабел.
От неожиданности Рой целую минуту не мог произнести ни слова.
– От Коба? – переспросил он наконец с сомнением в голосе. – Дорогая, да у вас плохо с головой...
– Нет! Я понимала, что делала! Узнай вы, где находится Ред Коб, вы бы пошли на встречу с ним. И все могло закончиться смертью... Вашей смертью...
Ее голос оборвался. Стил смотрел на Анабел так, будто у нее за спиной выросли крылья и она поднялась в воздух.
– А вам-то что? – бросил Рой.
С наигранным безразличием девушка ответила:
– Но тогда некому было бы помешать Кобу.
– И это все?
– Кроме того, вы не раз спасали мне жизнь. Я ваш должник...
– Должник? Вы чувствуете ко мне только благодарность? Не надо.
В его голосе было столько горечи, что сердце Анабел сжалось от боли, как будто страдания Роя Стила передались ей. Она взяла его за руку, Стил не сопротивлялся.
– Нет, это не только благодарность, – призналась она. Тайное стало явным. – Вы небезразличны мне, Стил. Не знаю почему, но это так. Страшно представить, что Коб мог застрелить вас. Я должна была так поступить.
Рой был поражен. Она хотела защитить его! В это трудно было поверить. Его захлестнули эмоции: удивление, сомнение и даже страх. Никогда ни одному человеку не хотелоеь защитить его. Роя нанимали, чтобы защитить свою жизнь и имущество, но защитить его самого еще никто не пытался...
Стил сжал запястье Анабел.
– Я тронут, мисс Бранниган, но вам не надо было делать этого, – мягко говорил Стил и улыбался, глядя в очаровательное лицо и большие серо-зеленые глаза. Кровь кипела в его жилах. – Рано или поздно мы с Кобом встретимся. Лучше, если мы выясним все сегодня же.
