Виктория Борисова - Теория невероятности
— Да нет, на грабеж не похоже.
Молодой парень, похожий на Иванушку-дурачка из детских сказок, протянул следователю маленькую лакированную сумочку.
— Вот, смотрите, паспорт, кошелек, ключи — все на месте. Денег почти пять тысяч, кредитка, мобильник опять же… Даже брюлики в ушах целы. Вор бы точно не побрезговал.
— Ну, хоть личность устанавливать не придется, — покопавшись в сумке, следователь раскрыл красную книжицу, — значит, Тихорецкая Анастасия Игоревна, восемьдесят пятого года рождения… Проживала на проспекте Вернадского. Кой черт ее сюда-то занес? Да еще в такую погоду? Не гулять же она пришла?
— По моему скромному разумению, наш злодей и занес, — отозвался медэксперт.
— А почему вы так думаете?
— Не здесь ее убили. Видишь — грязь кругом, ночью дождь был, а на ногах — ничего! Туфли лакированные, а в них — хоть смотрись. Так только, чуть забрызгало. И каблуки высокие, а грязи на них почти нет. Земля мягкая, если бы сама шла, хоть совсем немного — угваздалась бы по самое не балуйся. Не на крыльях же она сюда прилетела? Значит, привез кто-то.
— Следы есть?
— Да какое там! Дождь все смыл.
Высокий оперативник, которого звали Серегой, пожал плечами:
— Ну что ж, надо связи отрабатывать, девочка-то, видать, не простая была.
— Надо-то надо, только…
Медэксперт зачем-то копался в своем потертом, видавшем виды чемоданчике, словно искал там что-то важное — и никак не мог найти.
— Что — только? Ты, Михалыч, договаривай, не томи!
Тот помолчал недолго и ответил как будто неохотно, глядя в сторону:
— Серия это, мужики. Помяните мое слово. Я такие дела печенкой чую.
Его слова повисли в воздухе, словно облако тяжелого, удушливого дыма. И пока тело, накрытое простыней, грузили в машину, оперативники стояли хмурые, курили, не глядя друг на друга. Все понимали, что значит «серия». Если человека убили из мести, ревности или хоть из-за денег, то разыскать злодея возможно. Ищи, выясняй, кому убиенный мог перейти дорогу, кому была прямая выгода от его смерти, и в конце концов выйдешь на убийцу.
Другое дело — маньяк… Понять его логику — дело почти безнадежное, и убийство красотки в лесополосе автоматически превращается в глухой «висяк», который заметно портит статистику раскрываемости и отношения с начальством. А если какой-нибудь ушлый журналист об этом пронюхает — тут вообще неприятностей не оберешься.
Но главное… Где-то совсем рядом на свободе гуляет нелюдь, одержимый манией убийства. А значит — надо ждать новых сюрпризов.
В комнате, затянутой черным бархатом, было прохладно и тихо. Ни один лучик солнца, ни звук, ни запах не проникают сюда снаружи. Горят свечи, вставленные в массивные старинные канделябры, да вьется легкий дымок над бронзовой курильницей.
У стола, заваленного пожелтевшими старинными рукописями, сидел высокий статный мужчина с короткой светло-русой бородой. Он молчал, глядя в пространство, лицо его было спокойно и даже безмятежно, но в глубине ярко-синих глаз притаилось такое, чего лучше бы никогда не видеть обычному человеку.
Он жил на свете так давно, что даже имя свое забыл много лет назад. Да и к чему оно ему? Те немногие, составляющие близкое его окружение, почтительно именовали его Грандмастером, а остальным и знать незачем[3]. Во все времена магия была и остается тайным делом, а ею он занимался, сколько помнил себя. За долгие годы он видел многое — люди рождались и умирали, приходили и исчезали в небытие земные владыки, целые империи рассыпались в прах, так что даже имени от них не оставалось…
Неизменным оставалось лишь одно — человеческая природа. Настолько загадочная, противоречивая, что понять ее гораздо сложнее, чем проникнуть в самые сокровенные тайны мироздания! Гранд мастер до сих пор не уставал удивляться, как прихотливо сочетается пытливый ум — и всепобеждающая глупость, неистребимая жажда жизни — и тяга к саморазрушению… Только человеку может быть свойственна безоглядная смелость, когда ради того, во что веришь, можно пойти на костер и на плаху, — и липкий страх, что заставляет подличать и лгать, предавать и себя, и самых близких и в последний смертный миг целовать руки своим палачам в безумной надежде — а вдруг пощадят? Только он может жертвовать собой ради других — и безжалостно убивать себе подобных, без устали искать тайное знание — и тут же непременно употребить его себе же во вред… Воистину темна душа человеческая!
Наверное, этого никому не дано понять до конца, даже ему.
Чуть шевельнулась тяжелая бархатная портьера, словно кто-то стоит за ней и не решается войти. Грандмастер прислушался, повернул голову и негромко сказал:
— Входи, Тринадцатый! Я знаю, что ты здесь.
Портьера колыхнулась снова, и из-за нее появился высокий, очень худой молодой мужчина.
Он выглядел смущенным, неловко переступая по ковру длинными ногами, непрестанно теребил рукав рубашки, смотрел куда-то в пол, словно школьник, застигнутый за недозволенным занятием.
— Прости, учитель. Я не хотел мешать твоим размышлениям, но…
— Так что же привело тебя сюда? — строго спросил Грандмастер. — Садись и рассказывай.
Его собеседник опустился в тяжелое резное кресло с высокой спинкой и заговорил медленно, тщательно подбирая слова:
— Сегодня ночью погибла девушка. Утром ее нашли в парке…
На секунду в воздухе возникло призрачное видение — деревья, старик с собакой и мертвое тело в овражке… Видно было как будто сквозь легкую кисею, чуть подсвеченную разноцветными фонарями.
— Мастер, это не простое убийство.
Тринадцатый вымолвил это тихо, но твердо.
По лицу Грандмастера на миг пробежала тень. Он сделал легкое движение рукой, словно разгоняя дым, — и видение исчезло.
— Ты забыл наш закон? Мы не можем вмешиваться в людские дела… Без крайней на то необходимости. Тебе, Тринадцатый[4], это должно быть известно лучше, чем кому-либо другому.
Голос его звучал мягко и в то же время строго. Тринадцатый опустил голову.
— Знаю, Мастер. Но это… Это как раз такой случай.
— В самом деле? — В глазах Грандмастера на мгновение промелькнула искра интереса. — И почему ты так решил?
— Это человек из моего прошлого. Из той жизни.
Тринадцатый вымолвил это совсем тихо, почти шепотом. Лицо его застыло, словно маска, взгляд стал отсутствующим, устремленным в пустоту, и Грандмастер видел, что в глазах его отражается не тихое пламя свечи, а зловещие багровые отблески совсем другого огня.
Он сам на секунду почувствовал запах дыма от костра, услышал крики несчастных, сжигаемых заживо, и восторженный рев толпы… Как давно это было! Больше четырех веков прошло с тех пор, как в славном городе Шлоттенбурге после страшной засухи устроили жестокую охоту на ведьм. Ярнес Тибад, Тринадцатый страж порога, тоже погиб тогда, и много лет прошло до той поры, когда его душе суждено было возродиться вновь.
