Андрей Плеханов - Слепое пятно
На какого человека? На тебя?
Нет. На какого-то другого. Наверное, на самого себя.
Официально его зовут Игорем Масловым. А я по-прежнему зову его Хадди.
Я долго пыталась убедить себя, что он - это и есть ты. Он такой же добрый, как ты, он такой же злой и нервный, он так же пахнет и точно так же занимается любовью. У него даже появились многие твои повадки, и словечки твои порою проскакивают. Он привык к тому, что его зовут Игорем. Но он до сих пор боится тебя. Он вздрагивает, когда я пытаюсь заговорить о тебе.
Он помнит, что ты изгнал его из себя.
Он по-прежнему не боится никого. Никого, кроме тебя. Ты - его единственный комплекс. Он боится, что ты однажды вернешься и он снова станет никем.
Я помогла ему. За те полгода, что он жил со мной, Хадди научился хорошо читать и писать. Считает он, правда, с помощью калькулятора, но весьма точно. Это ему нужно. Он теперь далеко не бедный человек, наш Хадди. Он умеет зарабатывать деньги.
Началось все с бодибилдинга. Он узнал у меня, каким образом можно подкачать мускулатуру, отправился на поиски спортивного зала и обнаружил таковой неподалеку от нашего дома - в полуразрушенном состоянии, никому уже не принадлежащий по причине гибели прежних хозяев. Восстановил зал своими руками и приступил к наращиванию мускулатуры. Заодно дал объявление о приеме клиентов.
Тогда я смеялась над ним. Кому нужно следить за своей физической формой в разрушенном, полумертвом городе? Но уже через месяц, когда начался строительный бум и в Нижний подвалили тысячи иностранцев, зал оказался забитым под завязку. Ушлый Хадди взялся за дело решительно. Нанял грамотного менеджера, получил кредит и дилерство от фирмы «Кеттлер» и уже через полгода стал владельцем сети спортивных клубов. Вот видишь, Гоша, на что способен человек, лишенный наших постсоветских предрассудков. Теперь Хадди больше похож на иностранца, чем на русского. Правда, на иностранца восточного, а не западного. Этакий полуевропеец-полуараб - лощеный, красивый, с короткой (не ассирийской!) бородкой. Стройная фигура, безукоризненный костюм. Здоровенный парень - килограммов сто чистых мышц. Забавно, правда? Ведь он - это ты, и гены у вас одинаковые. Но воспитание у вас разное - и разный конечный результат.
Я пыталась любить его. Я говорила себе, что он - это ты, и поэтому я должна любить его. И с каждым днем все меньше верила в это. Полгода назад я сказала ему, что больше мы не будем жить вместе. Он плакал как ребенок, он умолял меня, он обещал сделать меня своей царицей… Мы остались с ним друзьями. Банальная фраза получилась - ну да ладно, не зачеркивать же её. Тем более, что это действительно так.
Я хочу тебя. Тебя. Тебя. Только тебя.
Я действительно хотела бы, чтобы ты умер навсегда, - потому что желаю тебе только хорошего. Желаю, чтобы ты не мучался более своей тяжкой ношей, - ни в нашем мире, ни в других мирах. Но знаешь… Почему-то я не верю в то, что ты мертв.
Иногда я чувствую твое присутствие. Это глупо, это галлюцинации, но… Я чувствую это и ничего не могу с собой поделать.
Я люблю тебя.
Милка».
Девушка заканчивает письмо, выводит незамысловатую подпись. Прячет лист в конверт и убирает его в ящик стола. Задувает свечи, погружая комнату в темноту, закрывает глаза, откидывается на спинку кресла.
И снова чувствует, как кто-то кладет руки на её плечи и нежно дотрагивается губами до её шеи.
