Павел Комарницкий - Продолжение следует
– Да он нормальный парень - это Ирочкин братец Федя-Фью, он сегодня присутствует со своей супругой - Кто сказал, что все люди - кровожадные дикари? Ничего похожего. У него ни сабли с пулемётом, ни каменного топора.
Между прочим, так себе шуточка, ещё похуже моих. Но все смеются. Я давно заметил, что все ангелы смеются весьма охотно. Весёлый народ.
Братец Федя наклоняется ко мне, щурит глаз.
"Ну, если быть совсем уж точным, есть у тебя в голове кое-какие глупости, от которых не мешало бы избавиться. Но главное - это твоя любовь. Я рад за тебя и за Иоллу. А всё остальное - дело времени"
"Спасибо… шурин"
– Иолла - вдруг вслух говорит прадедушка - спой, пожалуйста.
За столом становится тихо. Иолл здесь сейчас две, но я понимаю - просьба обращена к моей жене. Она пару секунд думает. Встряхнула кудряшками, рассмеялась.
– Тебе отказать не могу, прадед.
Она неожиданно становится очень серьёзной. Молчит несколько секунд, и вдруг…
До этого я только раз слыхал, как поют ангелы. Да, это было тогда…
…Пламя костра, разложенного прямо на густом травяном ковре во дворе старого скита. Взвивающийся, нечеловеческий мотив Поминальной песни.
"Тебе лучше уйти, Рома" - Ирочка не прекращает пения, говоря со мной. Она смотрит на меня прямо, в огромных глазах, кажущихся сейчас тёмными, мерцают отблески костра. Я растерянно смотрю на неё. В чём я провинился?
"Тебе лучше уйти, человек" - я вздрагиваю. Они все смотрят на меня, и в глазах пляшет огонь - "Ты ни в чём не виноват. Но сейчас - уходи!"…
Нет, сейчас ничего похожего. Песня льётся потоком, широко и привольно. Да, я знаю, что ангелы в состоянии сделать тембр голоса практически любым - так совершенен их голосовой аппарат, это не примитивные голосовые связки обезьяны, слегка доработанные эволюцией. Но это всё теория, сухая и бесполезная. Разве можно описать такое?…
А песня уже сменилась, и тембр голоса другой. Словно наяву я вижу восход солнца - кольцевые радуги, нанизывающиеся одна на другую, и огненный шар, торжествующе всплывающий над миром, наливающийся ослепительным золотым жаром. Сопутствующий видеоряд, ещё один фокус телепатии. Я хорошо понимаю слова, но сейчас они не имеют значения - я заворожённо слушаю, как поёт моя жена, и тело наполняется радостным восторгом ожидания. Песня Восхода, ей уже больше тысячи лет…
А песня уже взвивается, взлетает ввысь, и я будто ощущаю свист ветра, бьющего в лицо, и упругую силу, вздымающую меня ввысь. Песня Восходящего Потока, стремительная и радостная, как сам полёт.
И снова пение Ирочки меняет окраску, а голос - тембр. Снова песня льётся широко, привольно. Мне даже слышатся голоса многочисленных обитателей здешнего леса, шум ветра в густых кронах деревьев. Песня Джунглей…
Новая песня. Плавно, медленно струится она, и я будто наяву вижу сгущающиеся прямо из воздуха полупрозрачные полотнища тумана в свете Великой звезды. Песня Ночного Тумана, одна из их лучших колыбельных, чувствую-ощущаю-понимаю я. Как я всё это понимаю? Потом, потом…
Новая песня, и я уже почти физически ощущаю хлещущие в лицо, по разгорячённому телу и по крыльям струи яростного ливня. Крылья отяжелели, тысячи водяных нитей тянут вниз… Быстрее, надо просто лететь быстрее!
Как называется песня? И я тут же улавливаю чей-то ответ.
"Летящая под дождём"
Ирочка вдруг резко обрывает песню.
– Всё, родственнички мои. Устала.
Они сидят ещё пару секунд молча.
– Сестрёнка, ты молодец - это её брат - И почему ты не пошла в певицы? У тебя же талант, а ты его зарыла…
– Поду-умаешь! - к Ирочке уже вернулась её обычная насмешливость - Зато я откопала такое сокровище, алмаз бесценный - она прижимается ко мне, накрывает мою спину развёрнутым крылом, без тени смущения - В нём было почти семьдесят тысяч доллей, пока мама его не обтесала!
Все хохочут.
– Иолла, слушай, а у людей есть такие песни? - спрашивает вдруг жена Фью.
Ирочка снова становится серьёзной. Думает.
– А хотите, я спою вам человеческие песни? Слушайте…
"Забота наша такая
Забота наша простая
Жила бы страна родная
И нету других забот…"
Они все слушают, блестя глазами. Они вслушиваются в непривычные слова незнакомого языка инопланетных существ, живущих за сотни световых лет отсюда. И они всё понимают, ангелы. Для чего же ещё тогда нужна телепатия?
"…И снег, и ветер
И звёзд ночной полёт
Меня моё сердце
В тревожную даль зовёт…"
В моём мозгу возникает видение - несколько людей, растянувшись цепочкой, пробираются в ночи сквозь снежную бурю - явление невероятное для планеты ангелов, тёплого Рая. Словно ожила древняя легенда о Мире Холодного Мрака, рождённая тысячи лет назад, тёмной ночью где-то в высокогорных чёрных лесах. У них нет крыльев, у этих странных существ, так похожих на ангелов, и им приходится идти ногами, шаг за шагом, утопая в глубоком снегу. Но они дойдут, не сомневайтесь…
А песня уже сменилась.
"Кончился день
Кончился день, и опять ночь на землю упала
Смотрит луна на влюблённые пары
И тишину ночь напролёт стерегут фонари…"
И будто наяву я вижу Воробьёвы горы, залитые лунным светом, и здание университета, и сидящую на скамейке парочку… И полную земную Луну, громадным пятнистым шаром висящую в тёмном звёздном небе - куда до неё здешним чахлым спутникам!…
Смолкла песня, но за столом тихо. Почему-то никто не решается нарушить первым хрупкую тишину.
– Ты молодец, сестрёнка - тихо, серьёзно говорит Фью.
– Да, я такая - Ирочка скромно потупила очи - И даже ещё лучше.
И все смеются, весело и открыто.
…
– Однако нам пора - первой встаёт прабабушка Ночная тайна - Иолла, ты остаёшься?
– Да, мама - это бабушка - Внучка просит помочь в одном деле.
– Да, нас она тоже просила. Победивший бурю, ты желаешь учиться?
– Ученье - свет - ляпаю я. Растерялся…
– Хорошо сказано - одобрительно произносит братец Федя - Главное - свежо!
Все опять смеются, весело и беззлобно. Публика уже рассасывается, все прощаются, один за другим и парами срываются с края, как ласточки.
– Тогда так. Мы с мужем все вечера свободны - она смеётся - коротаем время по-стариковски. Так что можешь прилетать, хоть один, хоть с Иоллой. У нас есть немало материалов по "зелёным", думаю, тебе будет любопытно. До свидания!
Шелест огромных крыльев, и они с прадедушкой взлетают, взмывают свечками. Ничего себе старики!
"…видишь, какое дело - это у нас, у людей, с годами ряха растёт да пузо, а у них, у ангелов - только ум" - вспоминаю я вдруг деда Иваныча.
"Точно, Рома" - это Ирочка, в глубине глазищ пляшет смех - "И в твоём организме пошёл тот же процесс, пусть медленно, но неуклонно"
"Что-то уж очень медленно. А нельзя сразу - бац!"
"Такой способ есть. Только это запрещено законом"
"Почему?"
"Потому. Потом поймёшь. Так делают биороботов"
– Извините, молодёжь, что я прерываю ваше воркование. Ты просила меня, внучка?
Из всех гостей осталась только бабушка Иолла, так похожая на мою Ирочку. Вот только сияющая, невероятная бездна глаз, где клубится вековая мудрость…
– Да, бабушка. Ты же врач, психиатр со стажем. Плюс ксенопсихолог.
– Была когда-то…
– У моего мужа вчера было видение. Очень нехорошее, бабушка.
Мне неловко. Подумаешь, какой-то сон…
"Это не так просто, как тебе кажется. У тебя теперь не бывает просто снов. Ты же Великий спящий!"
Кто это сказал - Иолла-младшая или Иолла-старшая?…
…
–… Так что это твоё видение попросту означает, что ты пока не готов к встрече с "зелёными" - бабушка Иолла задумчива, сидит на полу по-турецки, уперев руки локтями в колени и положив подбородок на сплетённые пальцы рук - И напрасно ты, внучка, считаешь, что его не возьмут в службу безопасности из-за одного-единственного кошмара. И уж совсем не обязательно, что это предсказание вашей судьбы. Будущее вообще неопределённо в принципе. Так что не стоит пока расстраиваться.
– Ну а я о чём? - я воспрял духом - Подумаешь, ночной кошмар. Переел на ночь…
Они не смеются. Ирочка смотрит мимо меня.
– Хотелось бы верить…
…
– Ира, Ир…
– М-м?…
– А почему ты мне никогда не поёшь?
Мы лежим прямо на полу, на пушистом ковре, переключенном в ночной режим - не бегают в толще размытые цветные огоньки, и сам ковёр потемнел. В соседней комнате тихонько шипит, звякает "домовой", прибираясь после гостей. Удобная машинка, у нас на Земле я пылесосил квартиру сам…
Ирочка смотрит сквозь меня широко открытыми глазами, и я понимаю…
"Да, ты верно прочёл. Я могла бы стать певицей, Аина права. Надо было начинать лет в пятнадцать, тогда… Но я пошла в миссионеры, и не жалею. Ну почти не жалею…"
"Почти…"
Она вздыхает.
"Любые способности, Рома, либо используются, либо утрачиваются. Что прошло, то прошло. Поэтому я редко пою. Не люблю. Кому нравится вспоминать об утраченном?"
