Евгений Лукин - С нами бот
Тогда откуда куртка?
В железную дверь гулко постучали. Звонка у меня не было. Была только кнопка, но сама по себе.
Открыл, не спрашивая кто. В крайнем случае грабители.
На пороге стоял Рудольф Ефимыч. Замшевое плечо его оттягивала сумка – тоже, видать, не из дешёвых.
– Отработали? – понимающе спросил я.
– Да, – сказал он. – Отработал.
– Тогда прошу…
Мы прошли в комнату, где, к моему удивлению, незваный гость с торжественной последовательностью принялся выгружать на свободный краешек стола коньяк, оливки и прочую сёмгу. В честь чего это он? Ах да, у него ж ко мне дело!
В четыре руки расчистили стол, уселись. Ефимыч огляделся, вздохнул.
– Бедно живёте, – сокрушённо молвил он.
Я промолчал. Гость тоже мялся и покряхтывал, не зная, с чего начать. Потом спохватился и разлил коньяк в тусклые разнокалиберные стопки.
Чинно приняли по первой. Закусили оливками с блюдца.
– Я – простой работяга, – внезапно известил он. – Я – попросту.
– Вы это мне? – уточнил я. – Или им?
– Вам. Я – прямо, знаете, без этих там ваших разных… Как в детстве учили, так и живу.
Трудная, видать, была смена. Речь у него разваливалась окончательно.
– Рад за вас.
– Погодите, – сказал он. – Не перебивайте. А то собьюсь.
И разлил по второй.
Выпили.
– У кого ничего святого, – сосредоточенно продолжил он, – таких не выношу. Родителей надо уважать. Родину любить. Работать надо. Прямо скажу: языком болтать не умею – только руками. Вот так!
Рассердился и умолк. Кажется, меня за что-то отчитали. Впрочем, Ефимыч уже смягчился. Назидательно поднял указательный палец.
– Труд сделал человека, – изрёк он.
– Точно труд? – усомнился я. – Не Бог?
Моего гостя прошибла оторопь.
– Нет, ну… – Он замялся. – Сначала Бог, потом труд… Бог сделал человека и сказал: «Трудись».
Я смотрел на Ефимыча почти что с завистью. И ведь уверен в каждом своём слове! Как всё же мало нужно для счастья… Трудись! Это, между прочим, изгоняя Адама из рая, Бог ему такое сказал. «В поте лица твоего будешь есть хлеб, доколе не возвратишься в землю, из которой ты взят…» А в момент изготовления Он другое велел: «Плодитесь и размножайтесь». Занимайтесь, короче, сексом.
– Человек без людей не может, – сказал Ефимыч. – Без людей человеку нельзя.
Затосковал. Разлил по третьей. Я забеспокоился. Дозы, правда, махонькие, но всё равно – в таком темпе… К счастью, мой собутыльник не донёс коньяк до рта и со стуком отставил стопку. Я последовал его примеру.
– Ну вот как это? – уже с надрывом заговорил он. – Работал! Честно работал! Двадцать лет на пороховом заводе. Знал, что нужен людям! А они…
– Кто «они»? Люди?
Он досадливо мотнул головой.
– Да нет. Эти… которым я всё рассказываю.
– А-а… – Я наконец-то смекнул, в чём дело. – Спросили, как именно вы трудились на благо людей? А потом: что такое порох и зачем?
– Да, – глухо признался Ефимыч.
– Вот гады! – с искренним восхищением подивился я.
Все-таки пришлось выпить по третьей.
– Рудольф Ефимыч! Но они ж, наверное, не нарочно…
– Будто мне от этого легче! – буркнул он.
– Да не берите вы в голову… – уже малость размякнув, добродушно убеждал я его. – Подумаешь, начальство обидело! Так ли нас ещё обижали, а, Ефимыч? Зато работёнку подкинули. Хорошо хоть платят-то?
– Платят хорошо… А во дворе со мной никто говорить не хочет.
– Завидуют, – решительно объявил я. – Чёрной завистью. Ишь! На старости лет человеку хлеба кус перепал, а им уже невмоготу! У, суки…
– А вы сейчас безработный? – ни с того ни с сего спросил он.
Настроение мигом упало. Не спрашивая разрешения, я собственноручно наполнил стопки.
– Безработный…
– А раньше где? – не отставал Ефимыч.
– Да где я только не работал!
– Ну я и вижу, – одобрительно заметил он. – Рабочий человек. Не из этих… не из интеллигентов.
Ну, спасибо тебе, Ефимыч!
– Кто такие?
Он уставился на меня с подозрением.
– Не знаешь, что ли?
Я истово перекрестился, дескать, впервые слышу. Наверное, это было жестоко с моей стороны – задавать простые вопросы, от которых у бедняги и так уже ум за разум заходил, но после трёх стопок коньяка за собой не уследишь.
– Интеллигенты?.. – Глаза его напряглись, а лоб пошёл натужными складками. – Ну, эти… Образование получили, а пользу приносить не хотят.
– Кому?
– Обществу, – сердито сказал он. – Россия из-за них гибнет. Умные больно.
– Кто, например?
– Артисты всякие, – нехотя ответил он.
– А-а… – Я покивал. – Шукшин, Мордюкова…
– Нет, – испуганно сказал он. – Ты чо? Шукшин, Мордюкова… Они полезные. Я про паразитов разных.
А может, зря я ему сочувствую. Вот экскурсантов его бестелесных, тех – да, тех стоит пожалеть. После таких объяснений сам, глядишь, рехнёшься. Хотя не исключено, что, задавая вопросы, голоса просто развлекаются. Поражённый этой внезапной мыслью, я с невольным уважением покосился на моего собеседника. Если так, то передо мной сидел дурачок отнюдь не городского, но космического масштаба. Может быть, даже вселенского.
– И чем же мы, паразиты, вам не угодили?
Слово «мы» он, естественно, не расслышал. Фильтр, с детства установленный в голове Рудольфа Ефимыча, исправно задерживал на входе всё, что противоречило его пониманию ситуации.
– Паразиты, – повторил он, глядя на меня с недоумением и, должно быть, подозревая во мне придурка.
– Трудового народа?
– Да, – подтвердил он. – Паразиты трудового народа.
– Ну и где он, этот ваш трудовой народ? – спросил я с пьяным смешком. – Вот, допустим, я паразит…
– Почему паразит? – всполошился Ефимыч. – Безработный!
– Хорошо. Безработный паразит. – В голове у меня давно шумело, но это полбеды. Хуже, что во мне пробуждался трибун. – Работать, говоришь, надо? На пользу общества? Какого? Этого? Которое меня за порог вышибло?
Ефимыч сидел, отшатнувшись, и даже не моргал.
– Н-ни капли крови за капиталистическое отечество! И ни капли пота! Ни кап-ли! Ты понял, Ефимыч?
Ефимыч понял.
– Так я и говорю! – подхватил он, оживая. – Давно этих жуликов к ответу надо! В Библии как сказано? «А паразиты – никогда!»
Бывают бездарные дурачки. Бывают талантливые. Ефимыч был гениален. Вот так, запросто, походя, в пику Владимиру Ильичу Ленину, слить коммунизм с христианством в один флакон?
Луначарский скромно курит в сторонке.
– Нет, закончим всё-таки с трудовым народом, – упорствовал я. – Согласен, трудиться! Доблестно! А на кого? На олигархов. Трудовой народ – пособник олигархов. Он с ними со-труд-ни-ча-ет. В отличие от нас, честных паразитов… А кто такой олигарх? Хищник. Вот скажи, что для тебя лучше, Ефимыч, хищник или паразит? С кем бы ты предпочёл столкнуться на узкой тропинке: с разъярённым клопом или с разъярённым тигром?
Последним своим нетрезвым сравнением я, надо полагать, добил собеседника вконец. Вряд ли он уловил извилистый ход моей мысли, но, судя по всему, это-то и показалось ему особенно обидным. Ефимыч встал с каменным лицом. Ни слова не говоря, закупорил коньяк и вернул его в сумку. Туда же отправилась не вскрытая ещё вакуумная упаковка сёмги.
– Не думал я, что вы… – Голос его дрогнул. – …такой…
Ничего более не прибавил и прошествовал к выходу.
– Иди-иди… – глумливо дослал я ему в оскорблённо выпрямленную спину. – Труженик! Ниспококл… Низко-пок-лон-ствуй дальше перед своими буржуинами! Чичероне! Вот погоди, весь мир насилья мы разрушим… Как там в Библии?..
Гулко лязгнула железная дверь.
Ай-яй-яй, как стыдно! Совсем пить разучился. С трёх рюмок погнать коммунистическую пропаганду! Или с четырёх? Да, кажется, с четырёх. Четвёртую я наливал собственноручно. А там, глядишь, и пятая набежала…
До девяносто первого года я, помнится, в таких случаях гнал исключительно антисоветчину. Что ж, иные времена – иная ересь.
Съел горсть оливок и хмуро задумался.
Общество… Вечно оно пытается извлечь из меня какую-то пользу. Ну какая от меня может быть польза? Один вред.
Нет, я, понятно, всячески сопротивляюсь подобным поползновениям. И этот поединок двух эгоизмов длится с переменным успехом вот уже без малого полвека.
Кстати, мне есть чем гордиться. Подумайте сами: на стороне противника военкоматы, милиция, наложка, а на моей – я один, и то не всегда. Конечно, при таком неравенстве сил обществу время от времени удаётся со мной сладить, но и в этом случае оно, видите ли, недовольно. Ему недостаточно меня изнасиловать, ему надо, чтобы я отдавался с любовью. С какой радости?
Оно утверждает, будто правота на его стороне. Я же утверждаю, что на моей. Как говорят в детском садике: «А чо оно первое?! Я его трогал?!»
А тут ещё эти самозабвенные придурки вроде Ефимыча. Хотя такие ли уж они самозабвенные? Иногда мне кажется, что любой человек по сути своей шпион, внедривший себя в человечество. Вы не поверите, но иной раз хочется посадить гада на привинченный к полу табурет, направить в глаза лампу и допросить с пристрастием: «На кого работаете?» – «На общество!» – «А подумать?» – «На общество!» – «А иголки под ногти?» – «На общество!!!»
