Николай Полунин - Край, где кончается радуга
– Впервые я услышал об этом в Крае, – ничуть не покривив душой, сказал Вест.
– Как? – Бублик остановился. Сзади послышались недовольные голоса и пришлось вновь включаться в ритм.
– Я видел безномерного старика с невероятной скоростью реакций, – тоном отвлеченного рассуждения продолжал Вест.
– С какой невероятной?
– Что-то около в восемьдесят раз большей.
– Неужели, – заволновался Бублик, – не Расчетчик ли?
– Кажется.
– Так нам такой… Мы ж без него пропадем. Кто, где?
– Он называл себя городским сумасшедшим. Крейн.
– Ах, Крейн, – протянул Бублик, берясь за губу. – Крейн, знаете ли… Не допустят. К нашей теме нет, не допустят. Шеф у нас – ой-ой. Формалист ещё тот. Мэд Пэкор, не слыхали? – Бублик выглядел огорченным. – Не допустят, – повторил он. Вест почувствовал подкатывающий истерический смех. Он все же сказал:
– Я видел мальчика калеку. Он не может ходить от рождения, у него нет ступней. Бублик смотрел на него.
– Ну-ну, – неуверенно сказал он. – Это вас ввели в заблуждение. Не может быть, это отошло… нет. это артефакт.
– А ещё этот мальчик, – начал Вест, но расхотел продолжать. Это было бы бессмысленно. Все было бессмысленно. Он решил – хватит.
Уже дважды он замечал безмятежно подпиравшего стену у двери костлявого верзилу. Тот был его личным телохранителем по назначению Председателя. Вест полагал, что не Председателя одного. Отличаясь болтливостью, верзила умудрялся очень многое выспрашивать, ничего не сообщая сам. Вест даже не знал, как его зовут.
Бублик ещё побормотал растерянно, потом что-то спросил. На Восемнадцатой, сказал Вест. Так то на Десятых, протянул Бублик уже шепотом и затих, и более заговаривать не пытался. Вест сразу забыл про него. Он пролавировал сквозь всех к верзиле и кивнул тому. Верзила осклабился. Он был не из сиреневых, просто длинный и костлявый.
– Надоел? – понимающе кивнул верзила, и не ожидая ответа сказал: – Надоел, Вы его гоните, шеф, а то прилипнет – не отделаешься. Я его гоню, – заявил он. – Куда двинем, шеф, домой?
Вест вновь жил в заброшенном особняке, уже в другом, Ткач советовал менять места не реже раза в десять дней, благо была возможность. Сейчас Вест колебался, с сомнением прикидывая. Наконец он проговорил, не глядя на телохранителя:
– Если ветер с востока – будет дождь. Тот отчетливо икнул, но ответил, как надо:
– Если с юга. – Помолчал, переваривая, и добавил, восхищенно: – Ну, шеф, так значит, это вы? А я все гадаю, кто и кто, все, понимаешь, прикидываю, – он ругнулся от полноты чувств.
– Зови меня Вест, – сказал он, – что ты все «шеф» да «шеф».
– Извиняюсь, шеф, привычка. Для связи слов. А я – Мятлик.
Они прошли наверх. Наверху была уже ночь, холодная и промозглая, и висел туман, из-за которого ничего не было видно. Пахло мокрым камнем, ватно протарахтел мотоцикл – не поймешь откуда и куда. Вест отметил чисто машинально.
– Вы не в обиде, шеф, что с вами этак – в темную? – сказал Мятлик. – Все-таки сами посудите, группа наша особая, в Комитете об ней ни-ни, а вас мне этот старый бурдюк рекомендует…
– Председатель?
– Ага. Он ведь что, шеф, он ведь давно проданный. Видали, шеф, сколь ему, а ведь поскрипит еще, будьте уверены. Он и когда в Председатели выбивался, был проданный, задание ихнее выполнял.
– Я уже догадался, – сказал Вест.
– Ну, значища, тогда ко мне, – деловито сказал Мятлик. Он сразу подтянулся как-то. – Ежели вы – это вы, шеф, то у меня имеются четкие указания. Теперь все, – сказал он, когда они прошли немного, – теперь вы с нами, и значит, шеф, все шито-крыто. (Вот так, подумал Вест, все-таки «с нами».) Гату вот только убрать…
– Гату?
– Его, подлого, обязательно. Да и заварушка нужна, под шумок-то способнее будет утечь-то. Мы его подманим. Да вам Наум сейчас лучше расскажет сам.
Вест
Он сидит в углу, скрючившийся и несчастный, вцепился обеими руками в винтовку. Комбинезон у него прожжен в нескольких местах и разодран. Винтовку надо отобрать. Мне совсем ни к чему, чтобы у него была винтовка. – ведь я часто поворачиваюсь спиной.
– Вест, ну скажи, ну неправда же…
Он так и не поверил. Я бы на его месте, наверное, тоже. В конце концов, он только из-за меня пустился во все тяжкие, а выигрывает заведение.
– Не сердись на меня, Вест, я же хотел… уйти хотел…
А что бы я делал на Той стороне? Любопытно, я ни разу не задавался этим вопросом. Синдром – хуже нигде не будет. Мы ищем рай. Мы всегда ищем рай. Нам плохо в одном мире, и мы выдумываем себе другой. Мы попадаем в этот другой, и нам тоже плохо, и мы выдумываем следующий и следующий, без конца. Вернее, останавливаемся всегда не по своей воле.
Как все оказалось просто. У меня, видите ли, сердце справа, из чего автоматически следует, что я из тех, кто может и возжигать взглядом, и умертвлять словом, из той расы. Сердце справа. Весь Наумов «верный признак». Но это не норма, это аномальность – мое правостороннее сердце. Один из миллиона. И один из ста миллионов – что без сопутствующих заболеваний, пороков и прочего. Я думать, забыл о моем зеркального положения сердце, что бы ни перестраивало и ни пробуждало во мне Усвоение. Я не тот. Ошибка.
– Вест, Вест, ну чего ты молчишь, скажи что-нибудь…
А ведь Наум, пожалуй, уйдет. Он жизнь положил, чтобы уйти, и он уйдет. Сорвалось со мной – вывернется, выползет, и сделает ему попытку. Нет, серьезно,, вот я, абсолютно чуждый этому миру, я – чужак, в общем-то хотел видеть – раз уж так случилось, и здесь мне стало назначено жить и умереть, – я хотел только соблюдения этим миром его же собственных законов, которые навязывались им мне. И отчаяние мое потому только, что я не увидел, не нашел этого, как ни искал. И в том, наверное, я виноват сам. Не увидел, не нашел, не понял, не пригляделся, не смог, не хватило сил. Не хватило сил. Не хватило.
Не успел ничего. Ни в главном не успел, ни в частном. Ни им не успел, ни себе. Не успел даже сделать Свену кораблик и рассказать о море. Не успел поглядеть как следует, разобраться, в потемках и скульптурках, что так искусно, оказывается, вырезали из особой породы дерева лесовики. Еще одни, кому не дали быть теми, кто они есть. А ведь их зарождающаяся культура обещала быть на редкость яркой и самобытной. Коричневые вогнутые лица с глазами из самоцветов – почему-то всегда тремя, хотя глаз у лесовиков было, как обычно, два. И одинаковое восторженно-удивленное выражение деревянных лиц… Не успел.
А Наум уйдет от этих законов. Живший по этим законам, содействовавший этим законам, в какой-то степени вершивший эти законы, служивший им, – он уйдет. А я нет. Я останусь здесь. Вот под тем домом или под этим же. Или в Управлении, в известном Экипаже, куда мне после следственного прямая дорога. То-то Бублик удивится. А может, и не удивится. Скорее всего. Отчего же я так спокоен сейчас?
– Вест, а Вест! Я про «вагончики-то» не наврал. Про броневик наврал, а про «вагончики-то» нет, ждут нас «вагончики-то»…
Признаться, я жалею, что выложу Науму все. Разве месть несет нам облегчение? Истинное облегчение? Мне она облегчения не принесла, а Наум, привелось бы, умер, не разочаровавшись в иллюзии, а всего лишь персонально во мне. Смерть однозначна, там нет ничего, но вместе с нами умирают и наши иллюзии, и этого уже довольно. А при жизни, без крайней на то нужды, развеивать их жестоко.
Развеиванием моих собственных иллюзий этот мир занимался с пристрастием и энергией, достойными большего. И последней развеялась надежда на то, что я хотя смогу вспомнить, что у меня здесь был друг. Пэл отбил меня тогда у банды Головешки. Пэл вытащил меня с минного поля на Пустоши. Не настоящее минное поле, конечно, так, всеми брошенные ящики с изъеденными ржой снарядами и совсем уж проржавевшие гранаты россыпью – когда я в одиночку полез к Поясу захватывать точку и застрял на прощупывавшихся под травяным слоем рифленых кругляшках. Пэл, смеющийся и шагающий в рост, когда затравленно отбивался зажатый нами в тупике Ежик. Пэл…
Крот.
Хозяин Управления, или начальник какого-то там секретного отделения. Стоящий за спинкой кресла.
– Бежать надо, бежать, давай, Вест, ещё можно, ещё успеваем, в горы двинем, как-нибудь там. Или… Может, ты, а, Вест? Может, еще… а?…
Крот.
Не могу сказать, что это было мое самое главное и самое сильное разочарование, но оно было сильным. И ещё оно было последней каплей в моем долготерпении к Науму.
Остается ещё куча вопросов. И зачем же таким я нужен Кроту, что он и легенду свою лучшую – а как берег эту маску! – Пэла на меня истратил, и ломает сейчас танками Город. Он ведь тоже не Бог, Крот, как бы высоко ни был. Никто не мог, любая необозримая власть имеет предел и зависимость, и властитель сам это лучше всех знает. Так что же, нужен я ему? Тогда почему не взял голыми руками, когда мог? Да сейчас может! Но сидит в четвертом танке на площади, командует, думает, небось, что страшно рискует, боится… Меня боится? Или ждет чего-то? Приказа в свою очередь?
