Павел Сормов - Летняя Вьюга (окончание)
— Достаточно сильны, чтобы предотвратить глупости, во всяком случае, местного масштаба, — спокойно продолжил Дима, наконец, полуобернувшись, и улыбаясь сотрудникам, пытающимся преодолеть невидимую преграду. — Давайте сделаем так. Вы прикажете своим сотрудникам прекратить акробатические упражнения, и спокойно присесть рядом, убрав оружие. Дарья Владимировна же полностью восстановит целостность… интерьера. Я, в свою очередь, вам расскажу всё, что произошло в ночь с пятницы на субботу. Всё, без купюр. Что делать дальше, решать вам.
— Х-х-хорошо…
— Тогда слушайте…
****В левом верхнем углу карты, отображаемой экраном Зала Пикников Общества, светилась розовая восьмёрка. Рядом с её "талией", на карте местности, был яркий синий крест.
— Всё, Влад сорвался. Наш кандидат похищен, агентура активно уничтожается.
— Этого следовало ожидать. — Равнодушно ответила Джина. — Пол, я не изменила своего мнения. "Нюкта" — это полное безумие.
— Если сейчас не сжечь этот… рассадник, нам конец. Общество существует уже сотни лет. Гитлер брыкался, но исполнял наши поручения. Даже Сталин, и тот, не мог полностью не учитывать нашего мнения. Владу до этих двоих, как до Луны пешком, и мы поставим его на место. Но для этого нужно ликвидировать угрозу. Любой ценой.
— Понимаешь, что будет, если хотя бы одна ведьма уцелеет, а вся её родня погибнет?
— Никто не уцелеет. Ты боишься, Зубастик?
— Да. Я посмотрела материалы моего агента, мир его праху. То, что Вьюга творила в Сибири. Ты тоже можешь поглядеть, но сначала подготовь запасные штаны.
— Поздно.
На жёлтой ленте, обозначающей прибрежную трассу Севастополь-Евпатория, появилась зелёная точка.
****Свете, этим вечером, казалось, что она просто выдавленный досуха тюбик из-под зубной пасты. Ничего не хотелось, вообще. Все судороги мира, за рамкой экрана, трогали меньше, чем отдалённый лай собак за тёмным окном. Вернувшись из Севастополя уже вечером, компания на часик посетила пляж, после чего расползлась. Никому не хотелось полуночничать, тысячу первый раз перетирая события. Всё было ясно — старый мир рассыпался прахом в ладонях юных волшебниц…
Старшая минут десять посомневалась, "погонять в танчики" или выпить пива. Его вдруг, внезапно, захотелось с невероятной остротой. Победило пиво, Света пообещала себе, как ответственная будущая мать, употребить не более бутылки. Хотя дед и считал питиё пива в Крыму полным "гопничеством", сердцу не прикажешь. Ноосфера показала, что круглосуточный магазин, ближе к кругу, открыт, и нужная марка в нём есть. Правильно воспитанной и серьёзной фее и в голову не пришло утянуть по воздуху пару бутылочек. Да и зачем, если можно пройтись. Оторвав Игоря, как повелось, от интернета, блондинка потянула его за собой, через заднюю калитку.
****Единственный наблюдатель, оставшийся в распоряжении Джины, сообщил, что "все по местам". Белый фургон "Фиат-Дукато", с лого "Укртелекома", неторопливо заехал в село. Внештатник СБУ, с правильными именем и фамилией Мыкола Онопко, должен был сделать крайне простую вещь. Поставить машину рядом с кругом, включить тумблером "аппаратуру прослушки", и спокойно уехать на такси в Симферополь. Как он полагал, разумеется. И он, и наблюдатель были просто пешками, в игре серьёзных людей. Жертва пешек — частая ситуация в шахматах. Эти шахматы были очень большими.
Зелёная точка на карте совпала с синим крестом.
Там, в Угловом, Мыкола, выключив зажигание, перешёл в салон и протянул руку к тумблерам "прослушки"…
****…Наблюдатель был один, Свете хотелось пива, а задняя калитка не была видна в ПНВ. И история земной цивилизации снова изменилась…
— А как ты одновременно и глазами, и своим шариком видишь?
— Блин, это не объяснить. Ну… как волна, когда идёшь, как сейчас. Чувствуешь, как вкус… Вот, фургон… оксиды металлов, азотная какая-то ерунда — краска. Кузов, рама, движок — железо, углерод, марганец, никель… офигенно! Снова железо, полимеры, азотные хвосты…
И Светлана разом встала, как уткнувшись в прозрачную стену, вспомнив книгу дашкиных "впечатлений" от элементов. Игорь даже выскочил вперёд.
— Что?!
— Дейтерид лития… и… плутоний?!!
D. Игла Кощея
The killer's breed or the demon's seed,
The glamour, the fortune, the pain,
Go to war again, blood is freedom's stain,
But don't you pray for my soul anymore.
2 minutes to midnight
The hands that threaten doom.
2 minutes to midnight
To kill the unborn in the womb.
17-18 июля 2012 года Москва и Московская область, Угловое (Крым), Турция (Анкара, Галлиполи), Чёрное и Средиземное моря, США (Кливленд) (локации условны)
Часть 1
За столиком пляжного летнего кафе, в Любимовке, северном пригороде Севастополя, сидели двое мужчин. Каждый из них, взятый по отдельности, в общем, не был особо примечателен, но находясь вместе, они сразу бросались в глаза любому человеку, выросшему в восьмидесятые годы прошлого столетия. В 'те времена далёкие, сейчас почти былинные, когда даже отличники носили цепи длинные' их легко можно было представить насмерть бьющимися дрекольем, на задворках обшарпанного ДК Н-ского заборостроительного техникума. После концерта какого-нибудь 'Шаха', или других, ныне уже забытых, ударников тяжмета.
Один из собеседников выглядел классическим металлюгой, в чёрном прикиде, второй — не менее хрестоматийным гопником, в расслабленном летнем варианте, коротко стриженым, в резиновых тапках и синих трениках с полоской. Разве что семок не хватало.
Субкультурные антагонисты неторопливо попивали приличное разливное пиво, закусывая его кальмарными колечками, и вполне мирно беседовали, если не как друзья, то как хорошие знакомые. Так оно и было.
Если бы ночь была менее тёмной, то собеседники сейчас могли бы видеть, как на север, своим полным тридцатиузловым ходом, движется флагман Черноморского флота России, ракетный крейсер 'Москва', по своим военно-морским делам. Но приятелям было не до крейсеров, они сейчас обсуждали куда более важную, для них, конечно, тему.
— Скажи мне, кудесник, любимец богов… — Неторопливо проговорил 'гопник', - За сколько твой шеф купит страшную тайну?
— Так это смотря какую, Олежек. Если опять ваши прокурорские сливы про самозахваты в Каче, то вообще не возьмёт. Всем уже во где это сидит!
— Неет. Настоящую, как у Мальчиша-Кибальчиша, военную.
— То есть?
— Вьюгу и Северное Сияние. Реальные имена и место жительства, тут, в Крыму.
Журналист-металлюга переваривал не меньше полминуты.
— Подробнее можно?
— Можно. Есть инте-е-е-ересная запись с камеры, со звуком, из кабинета Жорика. Но эта секрета я продаю.
— Почём?
— Десять тонн унылых енотов.
— Ии?
— Что 'ии'?
— Ты ж никогда ничего не делаешь без, как минимум, двух причин. У тебя же принципы.
— А. Так я нашу Киру, звезду сортира, хочу под раздачу оформить. Она же у нас прослушкой баловалась и сливала. В тот раз замяли… ну, чтоб пошла уже на панель, где ей самое место.
— Так. Давай забиваться с моим главным. Точно не фуфло?
— Сукой буду по ростовски. Кадры — хоть в 'хэ-файлы'!
****
Собственно, ничего подумать Светлана не успела. Когда фургон оказался целиком внутри её 'шарика', Мыколе оставалось сделать всего одно движение. Что после этого произойдёт, Светка проверять… ну совсем не желала. Уж больно однозначная штука плутоний. Руку эсбэушника отшвырнуло от тумблеров. Не осмыслив, что произошло, Онопко вновь потянулся к выключателю, и этого мига аспирантке хватило, чтобы понять сразу всё. Мгновенно просканировав схему устройства, запрятанного в чёртов 'Фиат'. Из несчастного исполнителя втёмную сделали камикадзе. А термоядерная бомба, судя по месту, куда её привезли, должна была убить и её, и Дашку, разом. Точно вплотную к границам обеих ноосфер!
На сей раз незадачливого водителя просто вдавило в стенку фургона, на максимальном удалении от пульта, Мыкола не мог пошевелиться, и даже вместо вопля ужаса из его горла доносилось только невнятное шипение прохудившегося сифона. Малую долю секунды старшая фея рефлексировала на тему, НАСКОЛЬКО же она теперь сильнее обычных людей…
— Какой плутоний, ты о чём?! — Заорал Джа, в свою очередь изрядно напугавшись.
— Фургон на кругу. Там ядерная бомба. Кусик, сбегай за нашими всеми в дом, пускай все скачками на стадион! — И, не дождавшись ответа, сорвалась в небо, вверх и в сторону козихиного домика.
