Миссия: без вариантов - Федотова Надежда Григорьевна

— Что?..

— Мой чемодан! Он же во дворце остался!

— Невелика потеря.

— Очень даже велика! — завопила она. — А ну стой! И прекрати меня тащить, бугай командированный!

— Да что на твоем чемодане свет клином сошелся?!

— Сошелся! Сошелся! У меня там… лицо!

— Чего?

— Ничего! — Она затопала ногами. Из-под металлических шпилек полетели искры. — А тебе что, так трудно полквартала пройти, да?! Эгоист несчастный!

— Это я-то эгоист?!

— Ребята-а-а… — застонал Чайников, которого просто укачало от постоянного встряхивания за шиворот — рассерженно машущий руками Грэй совсем забыл, что в одной из них висит системщик. — Может, хватит, а? Морган, прикрути звук, сейчас сюда весь город сбежится. Грэй, пошли за чемоданом. Туда-сюда — десять минут от силы. И не тряси меня, морда резидентная, ни бита совести у тебя нету…

Наемник перевел дух.

— Ладно. Но туда и обратно! Услышу что-нибудь вроде «останемся на ужин» — пристрелю. Ясно?

Морган быстро закивала. Васенька сердито надулся. «Какой идиот писал на него должностную характеристику?! „Безэмоционален“, как же, держи карман шире! Да его лечить надо! Электричеством и жемчужными ваннами…»

Всю дорогу обратно до дворца базилевсов молчали. Васенька — от обиды, Морган — из справедливого опасения, что ее драгоценный саквояж останется в качестве подарка Спарте, а Грэй — потому что был зол и разговаривать ему не хотелось. Солнце уже садится, день прошел — целый день! А он все еще тут болтается. Из-за них вот. «Вернусь в бункер, — подумал он, — и пусть с ними там делают, что хотят! В конце концов, я наемник, а не работник детской комнаты милиции! Надоело все это до чертиков».

Они поднялись по белым мраморным ступеням. Стражники у дверей, узнав «китайских послов», пропустили делегацию без всяких вопросов. И правильно поступили, надо сказать — в нынешнем поганом настроении наемнику КСН поперек дороги становиться было чистейшей воды самоубийством.

— Неси сюда свой чемодан, — сказал Грэй, опускаясь на край кушетки. — Васька, а это еще зачем?

Распихивающий по карманам яблоки системщик обернулся:

— На халяву и «Рама» — сливочное масло… И вообще еще неизвестно, куда в этот раз занесет. Мы-то с тобой, если что, потерпим, а ребенка кто будет кормить?

— Какого ребенка?

— Да Морган же! Она фрукты трескает, как слон банные веники… На вот, себе положи, у меня уже некуда.

— Буду я еще в собственных карманах овощебазу устраивать. А если раздавлю? Штаны мне ты стирать будешь?

— Ну не пропадать же добру!

— Придумай что-нибудь… — Грэй закрыл глаза и потер виски ладонями. Устал. И не спал трое суток: с первого задания дернули на второе, а потом — на это…

— Морган! — крикнул Васенька. — У тебя есть пустой пакет?

— Есть, — ответили из-за двери. — Тебе какой — побольше, поменьше? Совсем маленький не дам, у меня там крем для снятия лица, а тюбик протекает.

— А маленький и не надо… Погоди, для снятия чего?

— Лица. — Морган, пятясь, появилась на пороге, волоча по полу свою «косметичку». — Ну макияжа…

— А мылом не проще?

— Да ты что?! Этот жуткий хозяйственный кирпич?! Там же сплошная щелочь! С ума сошел… На, держи пакет. Он чистый, у меня там полотенце лежало.

— Спасибо! — обрадовался Чайников, деловито ссыпая фрукты из деревянной плошки в шуршащие пакетные недра.

— И винограду еще… — сосредоточенно бормотал он, — сверху, для сохранности… Грэй, а Грэй! Ты персики любишь?

— Нет. А что?

— Да вот думаю, брать, не брать…

— Мешочник, — усмехнулся наемник. В затылке слабо заныло. Эта жара… И эта усталость…

— Серенький, — тихо прозвучал рядом голос Морган, — тебе плохо?

— Нет. — Он моргнул.

— Ты неправду говоришь. — Девочка склонила голову набок. — Я же вижу!

— Оставь меня в покое, — раздраженно буркнул он, надеясь, что она обидится и отойдет. Не помогло.

— Подожди, — сказала девочка, усаживаясь рядом, — и не ругайся, пожалуйста…

Прохладная ладошка легла ему на голову. Грэй дернулся:

— Убери руки!

Она его даже не слушала. Сосредоточенно наморщила лоб и провела ладонью по затылку.

— Ага… Здесь болит, да?

— Я же сказал…

— Болит. Сейчас перестанет. Ты только не злись… Почему ты все время злишься?

— Устал я, Морган, — неожиданно для себя признался он. — Очень устал…

— Тебе надо спать, — сказала девочка, второй рукой закрывая ему глаза. — Так нельзя, серенький.

— Идти надо, — вяло воспротивился наемник, хотя на самом-то деле сейчас ему уж точно никуда идти не хотелось. Тупая боль в затылке становилась все тише, глаза начали слипаться.

— Ты спи, — тихонько сказала Морган. — Спи… Уже не болит?

— Нет. — Он зевнул. К черту. Эти полчаса ничего не изменят. Иначе действительно его может вырубить прямо на улице.

— Грэй… — повернулся Вася.

Морган прижала палец к губам.

— Тсс! — шепнула она. — Он заснул…

На борту почтового корабля «Дилижанс» было сумрачно и пусто. Весь экипаж ускакал на «Декту», смотреть матч третьей галактической лиги на кубок Солнечного Диска. Дежурный штурман, полчаса помаявшись у пульта, с удовольствием спихнул свои прямые обязанности «доброму» Логану и со стаканом «Будвайсера» сейчас активно болел «за наших». За кого именно, Секретарь так и не понял: играли Марс с Церерой-1, а штурман был землянином… «По всей видимости, патриотизм здесь неуместен, главное — сам процесс». Логан был плохим болельщиком и спортом не интересовался совершенно. Впрочем, жить ему этот печальный факт абсолютно не мешал.

Найджел, отведший душу в компании друга и двух с половиной литров старого доброго виски, храпел у себя в каюте. Операция «Пропустите, он же сам не дойдет» прошла без сучка без задоринки… Нехорошо, конечно, на друзьях спекулировать, но тут особый случай.

Оставшись наконец в столь желанном одиночестве, Логан уселся в кресло отсутствующего бортинженера. Итак, с чего начнем? Он задумчиво посмотрел на дисплей. А начнем хотя бы с Председателя. Личное дело, наверное, даже и открывать не стоит, там явно все чисто. Субъективные контакты КСН не отслеживает. Если только…

Он вставил в панельный разъем личную логин-карту, позволяющую входить в любой информационный порт с любого компьютера, ввел пароль и набрал код базы данных системного регулирования Коалиции. Страница открылась. Так. Нам нужна верхушка… Есть. Председатель, посещения. Логан подумал и дал уточнение: «За все время службы». Так… В этом году никаких происшествий. В прошлом тоже. Позапрошлый — тоже ничего. Ладно, копнем глубже… Официальный визит на Каспер в мае 1985 года. Пробыл там неделю. Ничего интересного… Сопровождение Главы на съезд Двенадцати Крайних галактик — январь 1990 года. Миссия по благоустройству тюремных колоний Марса с второго по четвертое июня 199… Опа! «Омрачилась случаем нападения заключенного на делегацию». А вот это уже теплее! Секретарь нажал на «развернуть».

«Кажется, нашел, — улыбнулся Секретарь. — С каких пор заключенные безо всяких причин вот так вот бросаются на представителей Коалиции? Или причина все-таки была? Сейчас посмотрим…» Он отправил запрос по делу о нападении. Протокол… Личное участие Председателя… Допрос, назначенный на третье июня… Не состоялся? По причине «скоропостижной смерти подследственного»?! Вот это да! «Признавший свою вину заключенный номер 7132 покончил с собой». Логан усмехнулся: «Сам покончил или с ним покончили?» Секретарь задал новый запрос.