Игорь Негатин - Право вернуться
Охотника нашёл на гребне холма, рядом с золотистыми соснами. Тьфу! Вот уж воистину вечный вопрос: что такое не везёт и как с этим бороться?
- Дурак ты, Логан... - устало выдохнул я и опустился на землю, словно кто-то невидимый ударил меня по ногам. Привалился боком к стволу дерева, посмотрел на охотника и даже сплюнул с досады. - Старый и безмозглый дурак...
Он не ответил. Не отрываясь, смотрел вверх, как будто разглядывал верхушки деревьев. Капли дождя собирались в глубоких морщинах и стекали вниз, на бороду, испачканную кровью. Пуля, выпущенная кем-то из бандитов, попала в горло. Наповал.
Обидно. Ведь мог рассказать всё, что знал, а не отвернуться, словно мистер Талицкий ему десять золотых марок должен! Хотя... Даже злости не было! Видимо, я здорово вымотался за последние дни, а вся ярость ушла на перестрелку с этими бродягами, которые валяются на берегу реки. Даже безразличие какое-то появилось.
Вытащил из кармана портсигар, выбрал тонкую сигару и закурил. Несколько минут сидел неподвижно, разглядывая реку и густые заросли на том берегу, а потом провёл ладонью по лицу охотника, чтобы закрыть глаза.
- Покойся с миром, старик...
- Алекс? - послышался знакомый голос. Зашуршали кусты, и на гребень холма, скользя на мокрой траве, поднялся Марк. Мокрый и перемазанный глиной, словно кто-то пытался слепить из него Адама, но быстро понял ошибку и плюнул на эту никчёмную затею.
- Я здесь!
- Что там с Логаном? Он перестал стрелять где-то на середине заварушки.
- Убит.
- Жаль старика, - Марк обнажил голову и вытер мокрое лицо. - Надо будет похоронить.
- Неужели потащим в город?
- Зачем? Он всю жизнь провёл в лесу. Пусть и растворится в нём. Хороший был охотник.
- Только глупый, - я отбросил сигару и поднялся, стряхивая налипшую грязь. Марк не понял, поэтому удивлённо заломил бровь и уставился на меня.
- В смысле?
- Он знал моего брата, но отложил разговор на утро.
- Да, это и правда глупо...
- Вот и я про что.
- Он хоть что-нибудь успел сказать?
- Сказал, что Влад ушёл на северо-запад и вернётся весной.
- Хм... Наверное, твой брат собрался в форт Росс. Там богатые земли.
- Чем именно?
- Пушнина, золото... Русские неплохо устроились.
- Там живут русские?!
- Разумеется, - удивился Марк. - Ты разве ничего не слышал о землях Росса?
- Нет, - покачал головой я. - Расскажешь?
- Когда вернёмся домой.
- Только не вздумай последовать примеру Логана и где-нибудь нарваться на пулю. Это будет уже слишком!
- Не дождёшься! - ухмыльнулся Марк. - Кстати, нас ждёт тяжёлая работа!
- Закопать трупы?
- Надо отогнать стадо старику Джекобсу. Когда-нибудь работал ковбоем?
- Нет, но чувствую, что придётся.
- Ты совершенно прав, старина! Это не самое плохое ремесло! Старик Джекобс наложит в штаны от радости, а потом заявится в город и закатит нам грандиозную пирушку!
- Надо будет выставить ему счёт за перегон! По самой высокой ставке.
- Видишь, ты уже учишься! Пошли, надо подобрать трофеи и собрать стадо. Если оно разбредётся по зарослям, то мы провозимся до холодов...
На ферме старика Джекобса мы появились через неделю. Дорога прошла без проблем. Не было ни нападений волков, которые с большим удовольствием режут скот, ни вооружённых оборванцев, колесящих по округе в поисках наживы. Брэдли опасался нарваться на Уильяма Фоули, но, слава богу, и с этим обошлось.
Ферма... Это больше напоминает весьма приличное поместье! Двухэтажный жилой дом, построенный в колониальном стиле. Я даже присвистнул от удивления, когда увидел - уж слишком непривычно богатое жильё для фермера. С другой стороны - скотоводы никогда не бедствовали. По крайней мере, так было в нашем мире. Парни погнали стадо на пастбище, а мы с Брэдли свернули на широкую аллею. Подскакали к просторной веранде, и Марк соскочил на землю. Бросил мне поводья и устало буркнул:
- Сейчас вернусь!
- Не вопрос, мистер! - ухмыльнулся я. - Пейте, гуляйте и ни в чём себе не отказывайте! Мы люди простые, не гордые, посидим в тенёчке и воздухом подышим.
- Трепач!
- Да, сэр!
Марк Брэдли покосился на меня, покачал головой и ушёл в дом. Стукнула дверь, и спустя несколько секунд послышался чей-то удивлённый возглас. Ну всё - можно садиться в тени дерева или на скамейку у входа и наконец расслабиться. Нет, пожалуй, на скамейку не надо. Я грязный как бродяга, а скамейка чистая, белой краской покрашена. Вон, даже книжка на ней лежит, с веточкой вместо закладки. Куда уж тут, с калашным рылом в здешний высший свет? Не поймут-с... Слез с лошади, закурил и осмотрелся.
Поместье разглядывать желания не было, а вот книга заинтересовала. Тем более что мне так и не довелось ознакомиться с местными авторами. Открыл, и в глаза бросился отрывок:
'...Вопрошаю вас, уничижающих достоинство человеческое - как смеете называть себя рабами, тем самым оскорбляя дела и помыслы Создателя, который создал людей по образу и подобию своему? Творение Бога не может быть рабом! Ни божьим, ни человеческим...'
Хм... Интересное начало. Не успел посмотреть заглавие, как позади меня хрустнула галька и послышался девичий голос. Чуть было не вздрогнул от удивления.
- Вот уж никогда бы не подумала, что погонщики скота читают книги, - я повернулся и увидел девушку лет восемнадцати. Небольшого роста, светловолосая, с большими зелёными глазами, в которых мелькнула лёгкая издёвка. Ну да, конечно... Куда уж нам, простым ковбоям, до младшей дочери старика Джекобса. Экая амазонка... Я не знаток женской моды, но сдаётся, что это наряд для верховой езды. Широкая серая юбка, жилет и светло-серый жакет с двумя рядами пуговиц. Даже лёгкая фетровая шляпка с загнутыми вверх полями и широкой лентой присутствовала и, надо отметить, прекрасно выглядела. Шляпка, а не девушка. Хотя и девушка тоже ничего.
- Добрый день, мисс Джекобс... - спокойно ответил я и медленно обвёл её взглядом. Она заметила это и вспыхнула таким ярким и обжигающим румянцем, будто ей предложили заняться любовью, и всенепременно на сеновале.
- Вы...
- Меня зовут Алекс Талицкий. Помощник шерифа. К вашим услугам, мисс...
20
- Это не я... - вяло оправдывался Стив. Оправдывался, надо заметить, неубедительно, с изрядной ленцой в голосе. Будто мух отгонял.
- Я не слепая! - прошипела старуха Эшли и ткнула в Палмера пальцем. - Это были вы!
- Может быть, кто-нибудь другой? - высказал предположение Стив. - Нет? Вы уверены? Хорошо, это был я, но вы всё равно ничего не докажете. Вам стало легче?
В этот момент вошёл шериф и сразу поскучнел, увидев нашу постоянную гостью.
- Чёрт побери...
- Здравствуйте, мистер Брэдли... - ядовито улыбнулась старуха.
- Здравствуйте, миссис, и до свидания... - певуче протянул Марк и распахнул дверь пошире. - Извините, но у нас намечается закрытое совещание. Если вы не против, то...
- Я ещё вернусь...
- Как вам будет угодно, - мило улыбнулся шериф и даже поддержал её под руку, чтобы не зацепилась за высокий порог. Дверь закрылась, и я не выдержал - сполз по стене, стараясь не сдохнуть со смеху.
- Что за цирк вы опять устроили?! - рявкнул Марк. - Вам что, больше заняться нечем?
- Это не я, - затянул свою песню Палмер.
- Я уже слышал! Алекс?!
- Какого дьявола?! - возмущённо спросил я. - Если вы запамятовали, мистер Брэдли, мы только вчера вечером вернулись!
- Не дай бог узнаю, что вы что-нибудь начудили! - зарычал Марк и прицелился в Стива пальцем. - Головы поотрываю!
- Да, сэр! - обиженно хмыкнул Стив.
Шериф уселся за свой письменный стол, а мы с Палмером переглянулись и попытались не засмеяться. Подумаешь... Если коротко, то пока мы гонялись за бандитами, старуха Эшли повадилась ходить в нашу контору. Шлялась, как на работу! Каждое утро! Выносила мозги Палмеру, а по вечерам подкрадывалась поближе к окнам, чтобы взглянуть на некоторых хм... посетительниц.
Женщины, надо заметить, приходили серьёзные, как правило, обременённые семьями. Я даже не сомневаюсь, что они навещали помощника шерифа с исключительно деловыми вопросами! Вели какие-нибудь душещипательные беседы о семейных ценностях, воспитании детей и прочих достойных уважения вещах. Сам я этих женщин не видел, но, судя по виду Палмера, посетительниц было много. Он даже похудел немного.
Тяжёлая у нас работа...
Когда Стиву надоела эта слежка, он вспомнил одну рассказанную мной историю и купил в аптеке два пузырька с настойкой валерианы. Ночью, проводив очередную посетительницу, он окропил этим эликсиром веранду миссис Эшли, и уже неделю наслаждался её криками. Коты сбегались со всего Ривертауна и устраивали такие концерты, что еще немного и старуха сойдёт с ума. Окончательно и бесповоротно. Ей-богу, я вздохну немного свободнее! Можно будет посидеть на веранде, не опасаясь её замечаний, полных яда и ненависти. Меня уже трясёт от её реплик, которыми она делится со всеми прохожими: 'Эти три бездельника! Да, сэр, вы совершенно правы! Выпили всю кровь из нашего города! Куда только смотрит мэр?!'. Тьфу!
