Олег Таругин - Дорога домой
А заодно внезапно зажегся красный светодиод на экранчике GPS, и его появление второй пилот встретил грубой бранью:
– Сэр, пропал сигнал с навигационных спутников!
– Резервный канал?
– Отсутствует, сэр.
– Держать курс! Связь в группе?
– Работает.
– Включить навигационные огни! Я – Первый, всем внимание! Включить огни, усилить наблюдение. «Овчаркам» держаться на максимальном удалении, быть готовым к отражению атаки противника. Расчетное подлетное время до точки сброса – один час двадцать семь минут!
Прошло еще полчаса полета (ни «джипиэс», ни радиосвязь с базой или штабом так и не заработали, оставался только «местный» канал), самолеты проскользнули по границе России и Северной Кореи и на несколько минут оказались в воздушном пространстве Китая. Но тут их уже ждали…
Полыхнули факелы форсажей истребителей, и темное небо стало похоже на пространство над Диксилендом во время традиционного фейерверка. В наушниках захрипели голоса пилотов американских истребителей, и рваная английская речь наслаивалась на певучие команды китайских летчиков. «F-35» щедро разбрасывали гирлянды тепловых ловушек, и на самом деле напоминающих праздничный салют. На экране радара обзора воздушного пространства перед потрясенными пилотами транспортников кружилась настоящая вакханалия красных и зеленых точек, причем красных было больше. А за стеклами пилотской кабины причудливо извивающиеся следы ракет иногда сменялись яркими вспышками погибающих машин. Неожиданно одна зеленая точка круто спикировала вниз и навечно растворилась во мраке. Пусть и медлительные, но все-таки летящие со скоростью пятьсот километров в час «Глобмастеры» проскочили место падения, и никто не узнал, что капитан-лейтенант Вильям Фицджеральд Кони просто потерял сознание из-за резкой смены направления перегрузки и не смог катапультироваться…
– Мы в России… – почти торжественно выдохнул капитан, в глубине души до сих пор холодея от ужаса.
И тут же в наушниках зазвучал чужой голос. Говорили по-английски, довольно сносно, но с ощутимым акцентом, определить который Ларэнц не сумел:
– «С-17А», бортномер неизвестен, ответьте диспетчеру!
Ларэнц недоуменно посмотрел на расстилающееся перед самолетом пространство и, заметив впереди стремительно приближающиеся вспышки аэронавигационных огней, отозвался:
– Слушаю.
– Для вас приготовлена полоса в аэропорту Чита, частота связи с диспетчерами международная. Аэропорт может принять все ваши машины.
– Сэр! – возмутился полковник. – У меня есть приказ!
– У меня тоже, – заледенел голос собеседника. – Поэтому альтернативой будет только ваша гибель. И смерть всех ваших пассажиров. Возможно, вы и хотите стать национальным героем, но неужели вам нисколько их не жаль? На эскорт не надейтесь, для тех, кто уцелел, уже приготовлены «Фоксхаунды» и «Фланкеры»[19]. Вами тоже найдется кому заняться… Ну не будьте же идиотом! Или будьте, но просто спасите парней, у которых впереди еще вся жизнь! Ваш курс ведет к смерти! Новый курс – 335! Выполняйте!
Очередная попытка связи с командованием оказалась неудачной, а увидев в боковое стекло, как издевательски-многозначительно покачивают крыльями русские перехватчики, полковник сник и развернул самолет на указанный курс.
Десять транспортников «Глобмастер III» и практически вся восьмая батальонная группа восемьдесят второй дивизии США в полном составе следовали в плен, а в приграничной зоне добивали истребителей. Никто из пилотов не повернул назад, поскольку там их ждали сильно рассерженные гибелью нескольких своих самолетов китайцы, не намеренные пропускать уцелевших нарушителей воздушной границы к авианосцу…
Россия, Прибайкалье, недалекое будущее
Мастер-сержант второго батальона рейнджеров[20] из состава семьдесят пятого полка Мак Левель нагнал командира роты первого лейтенанта Тони Арчисона:
– Сэр, что-то странное с навигаторами. Они перестали работать.
Лейтенант раздраженно обернулся к подчиненному:
– Сержант, что значит «перестали работать»? Сели батареи, или мы находимся вне зоны действия спутников? Если случилось первое, то отвечать лично тебе, если второе, то это проблема умников из НАСА и нас не касается.
– Нет, сэр, батареи в порядке и спутник висит прямо над нами. Тут, э-э, другое. Сами посмотрите.
Командир отряда «Бета» пожал плечами и вытащил из армированного, чтобы не повредить при ударе, кармашка тактического жилета прямоугольную коробочку армейского GPS-навигатора. Включил, вгляделся в экран – и непонимающе уставился на Левеля:
– Что за бред?
Спецназовец пожал плечами под забитой под завязку «разгрузкой»:
– Не знаю, сэр. У всех на дисплее одна и та же хрень: «Your f…ing device will not work anymore. If yet not learned to use paper maps, – oriented to on by him. Successful day!»[21] Самое странное, навигатор утверждает, что связь со спутником не нарушена и это дерьмо транслируется именно с него.
Лейтенант размышлял несколько секунд:
– Обеспечь связь на закрытой частоте с «Альфой» и «Гаммой», нужно узнать, что у них.
Сержант криво усмехнулся, отчего нанесенные на кожу зеленые и черные полосы боевой косметики пришли в движение, до неузнаваемости исказив черты лица:
– Это еще не все. Связь тоже не работает. Вообще. Индикатор зеленый, но в эфире пусто, нет даже статики. И вот еще что. – Он показал лейтенанту зажатый в руке сотовый телефон. Брови Арчисона поползли вверх:
– Ты охренел, Мак?! Мы в автономном боевом рейде на территории противника!
– Виноват, сэр, но телефон был выключен, разумеется. Не думаю, что русские отслеживают отключенные мобилы с сим-картами американских операторов. Когда пропала связь и заглючили навигаторы, я включил, просто чтобы проверить.
– Проверил?
– Связи нет. Аппарат даже не пытается найти и подключиться к ближайшей сети, хоть у русских те же стандарты GSM. Кто-то блокирует нам все виды связи, вообще все. Ставлю сотню на то, что если мы сейчас наткнемся на ранчо какого-нибудь местного лесного егеря со стационарным проводным телефоном, он тоже не будет работать.
– Что предлагаешь?
– А что я могу предложить, сэр?! – Мастер-сержант, похоже, искренне удивился. – Карты у нас есть, и спутниковые, и обычные, а мимо такого озера, как этот их Байкал, мы уж никак не промахнемся. Еще миль десять, и мы у цели…
– Русские пользуются метрической системой, Мак. У них километры, а не мили.
– Ну, значит, нам топать еще километров пятнадцать, – мысленно подсчитал Левель, снова меланхолично пожав плечами. – Какая разница? Мили, километры, а спецназ все равно топает ножками. А вообще, сэр, хоть я и вырос в Монтане, у русских слишком много леса. И очень уж он огромный.
