Фрэнк Херберт - Гнездостроители
- Откуда мне было знать, что он такой сильный? - запротестовала девушка.
- Вот именно! - отрезал Пэйнтер. - Никогда не знаешь. Вот поэтому оставляй такие штуки в покое. Это ведь ты сделала его таким опасно сильным, непродуманно подтолкнув. Слорины все не такие уж сильные, если их не доведешь, слышишь?
- Да, па.
- Пять чертовых лет рядом с ним, - вздохнул толстяк. - Не думаю, что смог бы выдержать еще хотя бы год. Он все время становился хуже.
- Они всегда так, - объяснил Пэйнтер.
- А что с этим Смегом? - поинтересовался толстяк.
- Это мудрый старина слорин, - сказал Пэйнтер. - Семь слогов, если я правильно услышал его имя.
- Думаешь, он подозревает?
- Весьма уверен, что да.
- Что же нам делать?
- То же, что всегда. Мы захватили их корабль. На какое-то время съедем с квартиры.
- Ооо, опять это! - жалобно возопил толстяк.
Пэйнтер шлепнул его по брюшку.
- О чем стонешь, Джим? Когда понадобилось, ты поменялся в это тело из Мак-Нарби. Такова жизнь. Меняешься, когда приходится.
- Я только начал привыкать к этому перемещению.
Бартон Мери топнула ногой.
- Но это такое красивое тело!
- Есть другие тела, дитя, - сказал Пэйнтер. - Такие же красивые.
- Сколько времени у нас осталось, как ты думаешь? - спросил Джим.
- А, мы получили несколько месяцев. Единственное, в чем можно быть уверенным со слоринами, так это в их осторожности. Они не многое делают быстро.
- Я не хочу уходить, - заныла Бартон Мери.
- Это же не навсегда, детка, - попытался ее успокоить Пэйнтер. Однажды они про нас забудут, и мы вернемся. Слорины хорошо приспосабливают планеты для нашего вида. Вот почему мы их терпим. Разумеется, они изрядно тупы. Они слишком усердно работают. Даже корабли и то сами делают... за что мы им весьма благодарны. Они не знают другого общества, кроме бюрократического. Но это их проблемы, а не наши.
- А что ты сделал с правительственными инспекторами? - спросил Смег, хватаясь за плечо Пцилимина, когда машину бросало в особенно глубокую рытвину.
- Я их порасспросил у себя в офисе, затенив его как следует и надев темные очки, - ответил Пцилимин. - Не пользовался... мыслеоблаком.
- Это хорошо, - сказал Смег. Он замолчал на какое-то время, потом буркнул:
- Никак не могу выбросить из головы это проклятое стихотворение. Крутится и крутится.
- Стихи, говоришь? - спросил Рик.
- Да. Это написано каким-то местным юмористом. Что-то похожее на "На блохе есть меньшие блошки, что ее терзают. А на них еще меньше, и тоже кусают". И все это продолжается до бесконечности.
