Ирина Белояр - Уайтбол
…Наверняка девушке понравилось на Эребе. В этом мире разного калибра ящеры преобладают над прочей фауной, включая двуногих. Учитывая страсть телепатки ко всяким ползучим — змеям, черепахам, саламандрам…
— И сама на рептилию похожа, — ядовито высказалось Эго.
— Все мы не ангелы, — ответствовал Резонер.
— Уж вы-то — точно, — вздохнул Комендант…
* * *Неожиданно для себя скиталец обнаружил, что уже пару минут смотрит на какие-то дамские сапоги. Поднял взгляд:
— А… привет.
Женщина кивнула:
— Привет. Реакция у тебя стала ни к черту, братец.
— Осторожнее. Ты чуть не наступила на свою собственную птицу.
Ева улыбнулась:
— Дуркуешь, значит. Расслабляешься. А почему нет? Если бы моя «стая» была такой же симпатичной, как твоя — мне бы, наверно, тоже нравилось дурковать.
— Зачем пришла?
— Пообщаться. Тошно, Улисс.
Располнела. Кожаное пальто — в натяг. Макияж не скрывает мешков под глазами: похоже, «сестренка» только что из запоя.
Несколько лет назад она была красивой.
— Брось пить. Займись спортом.
— Поздно, братец.
— Что значит — поздно?
Ева пожала плечами:
— Пока вокруг женщины вьются мужчины — все в порядке. Если начинают крутиться мальчишки — значит, вышла в тираж. Да! Тут один… самый ушлый, похоже — не просто жигало.
…Наплывом возникла картинка: вокруг «сестренки» порхает амур. Одет в стильный костюм, но на плечах сквозь дорогую ткань просвечивают погоны…
— Не просто жигало, — сказал человек без тени. — Ты это хотела узнать?
— Мне все равно. Предупреждение тебе и другим: не подходите близко.
Скиталец хмыкнул:
— Первый он, что ли.
Женщина вздохнула:
— Теперь это стало опасно. Подарок теряю. Не владею ситуацией.
…Ее подарок — феноменальная способность к внушению. Не дай бог попасть под горячую руку — воля тут же подавлена: шагнешь под колеса машины и сам не заметишь.
И наклонности достойные: за несколько лет «сестренка» стала подпольной королевой среднеросской мафии. На кой хрен оно ей, спрашивается, было. Комплекс власти — тоже страшная штука…
— В космос пойдешь? Если все равно подарок теряешь.
— Не пойду, Улисс. У меня там никого нет.
— Можно подумать, у тебя здесь кто-то есть.
— Нора.
— Бери ее с собой.
— Что делать молодой красивой девице в этих фермерских мирах?
— Правильно. Молодой красивой девице самое место в криминальных структурах, — язвительно ответил скиталец.
— Почему ты такой раздраженный? Я тебе дурковать мешаю?
— Нет.
— Тогда в чем дело?
— Ненавижу вас всех. Пернатых.
— За что?
— За то, что дохнете. Нескольких пернатых я ненавижу больше, чем остальных. В том числе тебя. Догадайся, почему.
— Догадываюсь. Это называется «абстинентный синдром», — усмехнулась Ева.
— Стас вот так загнулся, и ты там будешь.
— Все там будем.
…Уходя вечером с работы, Стас наверняка мог сказать — кому из сотрудников нынче отдавят ногу в метро, а кому нахамят в автобусе. Гуляя на дружеской вечеринке, разглядывал друзей — видел одни проблемы: у этого скоро прогорит фирма, а у этой дите село на иглу…
Стас развелся с женой — увидел, что та в ближайшем отпуске заведет любовника. Прекратил отношения с несколькими друзьями — не хотелось смотреть, как у них разваливается жизнь.
Если б тогда уже были тоннели во внешний космос, Стас оказался бы первой ласточкой. Но тоннели появились позже. Когда появились, Улисс думал: будет запасной вариант, на самый крайний случай. Крайний случай превратился в массовый исход перерожденных на волю…
Негатив, обрушившийся на Стаса, вызвал нечто гораздо худшее, чем отчаяние — абсолютное смирение. Из-за этого смирения прогнозы «братца» приобрели силу фатума. Когда он увидел, что через три минуты упадет с семнадцатого этажа — только пожал плечами.
Дисциплинированно выждал эти долбанные три минуты, вышел на балкон и прыгнул вниз…
— …Я одного не понимаю, — в полголоса проговорил Резонер. — Почему он видел только негатив? Почему перерожденных вообще клинит на негативе?
Пришибленное Эго ответило своей коронной сентенцией:
— А вы как думали? Жизнь вообще — говно.
— Хотите поговорить об этом? — невинно осведомился Фигляр.
— Пифию — чморить, — мрачно сказал Потрошитель.
Провидец надменно промолчал.
— Пифия виновата не бывает, — заявил Резонер. — Виноват всегда тот недоумок, который ее неправильно понял.
— …а потом чморить интерпретаторов.
— Так вы хотите поговорить об этом?..
— У тебя у самого пузырь из кармана торчит, — усмехнулась Ева. — Третьим будешь?
— Это не себе.
— Неужели?
Скиталец молча вытащил бутылку, размахнулся и запустил в стоящее поодаль дерево. Невидимые птицы взлетели, с клекотом помчались в разные стороны.
— Все равно не верю, — вздохнула «сестренка».
— Как хочешь.
— Знаешь, Улисс. Твоя стая редеет — а моя прирастает. Представляешь, какой это кайф: что ни ночь — к тебе покойнички косяками?
— Покойнички не сами собой берутся. Остановись. А то — ступай в монастырь. Грехи замаливать.
— Глупая идея, братец.
— Как знаешь.
— Не нужен мне ни монастырь, ни космос. На свою птицу я давно наступила, Улисс. Единственное, что осталось — Нора. И еще — вы. «Родня». Ни черта меня с вами уже не связывает, кроме белой крови. Но ведь это — все, что есть… Счастливо, братец. Понадоблюсь — обращайся: пока силы не кончились — помогу.
— Лучше себе помоги.
Но Ева уже исчезла.
…Она, Мила, Стас — нечаянные жертвы уайтбола. Люди, чудом избежавшие пожизненного заточения в дурдоме и получившие от мяча «утешительный приз». Куда бы его затолкать, это приз…
Остальные птицы — фавориты. Мяч их сам выбрал. Им легче.
Одиссея беглого агента
Арсену удалось протиснуться к воде. Узкая ниша между камней, оттуда течет жалкий ручеек с каким-то тухлым запахом… хоть так.
Холодно. Все-таки надо собраться с силами и вылезти наружу. Вдруг там солнце. Раньше в этом мире случалось солнце. Или — не в этом мире?..
Перерожденные, говорите. Фавориты-жертвы… да. Так и есть. Рожденные заново. Все, что хранится в памяти, можно смело оттуда выкинуть, оно только сбивает с толку. Забудь о своем прежнем воплощении, учись жить — и выживать — с нуля. Учись фокусировать взгляд, говорить, ходить, думать. Определяйся, где проходят границы твоего собственного тела и сознания. Откуда начинаются другие предметы и так называемая объективная реальность. Пытайся ответить себе на базовый вопрос «кто я такой»…
