В Храмов - Сегодня - позавчера_2
Дверь тоже не хотела открываться. Заклинило намертво. Вылез через разбитое ветровое окно.
Правая нога уже сильно опухла, в колене не гнулась. Похромал назад. Багажник был изрешечён дырками, как дуршлаг. Но, вот ведь меткие бестии! Все дырки - с водительской стороны. Как же я уцелел? А, вот в чём дело! Несколько коробок с бумагой для офисной техники, разлохмаченные в труху, спасли меня. Даже не они - спасли меня неведомые ребята, решившие поставить бумагу именно здесь.
Тут взвыла моя паранойя. Таинственные убийцы уже, может быть, наводят на меня стволы своих автоматов! Пригнувшись, похромал к заклинившей двери, смог достать сумку, но не смог дотянуться до упрятанного дробовика. А, дрын на него, всё одно - помповик против автоматов - не катит.
Похромал прочь от машины. Через некоторое время продирания через абсолютно дикие заросли, вывалился на опушку. Растительность здесь была пореже. А, болото!
Блин, это где же я оказался? Сколько тут ездил, не знал, что тут есть настолько дикие места.
В кармане завибрировало. Блин! Телефон! Они же меня по нему найдут! Достал мобилу - разрядилась батарея. Немного успокоился - мобильник не находил сети. Пока искал - разрядился. Мобильник не видит сети - сеть не видит меня, "лжегаишники" не могут установить моё местоположение. Ну, и хорошо. И сотовый полетел в болото. От греха. Густая чёрная вода неохотно проглотила коробочку телефона, толстый слой ряски сомкнулся над ним, затянув чёрное пятно. Как и не было ничего.
Я пошёл вдоль болота, ковыляя на негнущейся ноге. Куда я шёл? Не знаю. Никуда. Как там в песне: "У меня есть ноги и поэтому иду". Как-то так. Не сидеть же на месте? Так можно и этих, в кроссовках, дождаться.
Так и ковылял, куда глаза глядят. Закончилось действие таблетки, ввинтилась в мозг боль, нога взвыла бордовой вспышкой в глазах. Заглотил ещё одну. Почапал дальше.
Какой дикий лес! Деревья - толстенные, заросли орешника и малинника - дикие, не вытоптанные, грибы растут вольготно. Пней не видно. Упавшие деревья есть, но пней нет. Ни одной дороги, ни одной тропки. Где я есть? Куда это меня занесло? Почему так тихо? Тут же рядом трасса, но никаких урбанистических звуков. И в небе ни одной полосы от самолётов. А тут же недалеко лётный центр. Постоянно в небе карабкается чёрная точка, оставляя за собой белый пышный хвост. А сейчас нет ничего. Лишь вдали где-то приглушенно шумит толи гроза, толи прибой. Откуда прибой в центральной России? И гроза при ясном небе? Это наверное у меня в ушах шумит. Глючит меня, в общем.
Придя к такому выводу, я даже не удивился, услышав голос:
- Откель ты, мил человек?
Я обернулся. Чудной глюк - бородатый мужик в каком-то древнем сюртуке, широкие штаны заправлены в сапоги. В руках двухстволка. Смотрит на меня из-под косм давно не стриженных волос. На голове какая-то шапка-кепка-фуражка.
- Какой необычный глюк, - сказал я ему, - очень интересно!
- Ты, что, больной?
- Есть немного. Нормальным глюки не приходят, - ответил я ему, - хм, странно, раньше от двух доз глюки не приходили.
- Вот ведь шельма плутает, - сокрушился глюк, - только слабого на голову мне не хватало! Эй, ты руки то на виду держи - а то шмальну!
- Да пошёл ты! Тебя вообще не существует. С глюками разговаривать - вообще-то глупо.
- А придётся, - угрожающе сказал глюк, - ты кто и откуда?
- Я? Я - никто. Раньше был человеком, а сейчас - никто. Чё смотришь? Думаешь не бывает так? Ещё как бывает! Был человек, а потом - раз - и растёрло в порошок. И идёшь по жизни бледной тенью самого себя. Вот так-то, глюк!
- Не глюк я. Что за слово мерзостное-то. Александр Родионович я. Лесник местный.
- Бородач? "Понять и простить"? Понятно, откуда корни глюка растут.
- Что? Совсем тебе паршиво, я гляжу. Ты хоть русский?
- А? А, да, русский. А кого ты ожидал тут в России увидеть, японца?
- Немцев не видел?
- Видел.
Бородач сразу подобрался, стал озираться:
- Где? Давно?
- Пару лет назад. Нормальные такие немцы. Туристы. Нажрались, как свиньи.
- Тьфу, ты, чёрт! Напугал! Тут немцев не видел?
- Ты первый, кого я в этом странном лесу встретил.
- А наших не видел?
- Кого "ваших"?
- Так, значит? "Наших", не твоих?
- Слушай, глюк-Бородач, а не пошёл бы ты лесом! Загадки он мне загадывает. Наши-ваши. Пошёл ты! Сейчас сюда эти с автоматами припрутся - обоих нас в капусту покрошат!
- Кто? Где?
- Там, на дороге. В ментов ряженые. Покрошили мою машину в хлам. Еле сбежал.
"Бородач" поглядел в ту сторону, куда я указал, потом, подозрительно так, на меня. Тут я решил покурить. Он огромными глазами смотрел на мои манипуляции с пачкой-зажигалкой. Странный всё-таки глюк. Наконец, он что-то решил для себя:
- Пойдём. Что с ногой?
- В дерево я влетел на полном ходу. От этих убийц уходил. Машина - гармошкой.
- Пойдём.
Судьба Голума.
В гостях у сказки.
И я пошёл за глюком. Какой странный глюк! Такой реальный. Может, это не галлюцинация? Реальность? Просто этот дед с чудинкой? А что, вполне возможно. Народ наш богат на таких вот чудиков. А лес этот чародейский? Не знаю.
Нет, точно я в бреду нахожусь. А может, меня уже убили и мне всё это мерещится? Я слышал о таком. Будто, некоторые, находясь при смерти, успевают в подобном бреду прожить целую жизнь. Этакая Матрица. Вот и я сейчас, может быть, истекаю кровью в кювете, а всё это - зачарованный лес, дед-бородач - всё это - Матрица. Ложки не существует.
И к дому он меня вывел нереальному. Да, дом, конечно, нехилый - высокий, большой, из толстенных брёвен, рядом - обстоятельные пристройки, но крыша покрыта какой-то корой, окошки маленькие, но главное - к дому не тянутся провода. Я понимаю, газовую трубу к отдельно стоящему дому тянуть не будут, но свет-то! Электрификация у нас была у всей страны! У всех был доступ к розетке. У всех.
Анрил продолжился - из ворот (прикинь, настоящих ворот, как в сказке о богатырях) выбежала девушка и побежала навстречу, с криком:
- Деда!
Так вот, девушка эта была в каком-то сарафане, коса до... до копчика, в общем. Полное совпадение с "Алёнушками" из сказок. И внешность вся такая ангельская. Не бывает так! Не бывает и всё! Никто уже не одевается так. Даже в самых глухих деревнях. Все ходят в китайских резиновых тапках и в китайской пластиковой одежде. В той, что делают из переработанных полторашек. Все. Никто не шьёт подобных сарафанов. Никто не носит таких богатых кос. Даже у хохлятской политической проститутки, то что таскает на башке - подделка. А тут! Не, это точно Матрица! Она ещё и босая! А ведь не май месяц!
Решив для себя, что всё это сон, успокоился, уже как должное воспринимал керосиновые лампы, свечки. Еду в чугунках из русской печи, хлеб-каравай. И полное отсутствие каких-либо электроприборов. Вообще. Ни проводов, ни розеток, ни патронов под лампочки. То есть, про дизель-генератор можно не спрашивать.
