Александр Банков - Трудно быть человеком
*****
В тот же день в Сан-Франциско Джим Ликок работал в лаборатории. Он как всегда сидел около экрана компьютера и пытался вычислить нужный угол наклона микроскопа. На экране мелькали разноцветные цепочки ДНК, крутящиеся в трехмерном пространстве под разными углами обзора. Примерно в полдень его телефон затрещал электронной трелью. Звонили из Нью-Йорка. -Алло, привет, это Блэйз. -Да, привет. Как дела? -Нормально, а у тебя? -Так же, работаю в поте лица...У тебя что-нибудь вышло? - Джим затаил дыхание. -Да! -Неужели?! Движения Ликока замедлились, он весь напрягся. -Ну и? И вдруг Джим подскочил от испуга. Потому что кто-то стоящий за спиной тронул его за плечо. -Вы мистер Джим Ликок? - услышал он. Посреди кабинета стоял загадочный тип. Собственно говоря, ничего загадочного в нем не было. Это был обычный молодой человек, правда с удивительно правильными чертами лица, делающими его почти идеальным красавцем. Странным являлось то, каким образом он попал в кабинет Джима без предупреждений от охранника на входе? Ведь так заведено в этой конторе: если кто-то пришел, нужно сообщить, что поднимается посетитель. И даже если занят телефон нужно подождать пока он освободиться, а потом позвонить еще раз и спросить разрешение на вход. -Да, это я. Но кто вы? - удивленно спросил Джим. -Я к вам по делу.- пришедший игнорировал вопрос Джима. -Подождите я разговариваю по телефону. -Я полагаю, что уже не разговариваете. -То есть как? Джим поднес к уху трубку. Оттуда послышались короткие гудки. -Обрыв на линии, очевидно. - сказал странный тип и сочувственно закивал.
- 13
-И не только на линии. Он достал из кармана джинсовой куртки светлый цилиндрик и направил его на Джима. Пару секунд спустя тело Ликока безжизненно обвисло на стуле. Телефонная трубка выпала из его руки и повисла на проводе, раскачиваясь словно маятник. Странный человек молниеносно наклонился к клавиатуре и стал очень быстро нажимать клавиши, так быстро, словно он был чемпионом мира по скоропечатанию. После этого на экране высветились слова:
ВСЕ ФАЙЛЫ СТЕРТЫ.
Ловко проделав эту операцию, он стал рыться в ящиках стола. Схватив папку и бумаги, он запихал их запазуху. В этот момент его и застал Тревиз - ученый который работал вместе с Ликоком. Все это время он находился за деревянной перегородкой, и спокойно пил кофе, ни о чем не подозревая. -Э..э.., а вы кто?... Джим?! Странный человек пришел в смятение, целую секунду он не знал что ему предпринять. Но, быстро оценив ситуацию, он в момент развернулся и молниеносно скрылся за дверью кабинета. -Эй! Стой! Ты кто? Опомнившись от легкого замешательства, Тревиз подбежал к Ликоку, который сидел на стуле, раскинувшись в неестественной позе. Он потрогал его пульс и понял, что было уже поздно...
*****
В этот же день в Германии. Пригород Бонна. По дороге, вдоль которой располагались уютные двухэтажные коттеджи, шел мальчик лет двенадцати. Он шел из школы. Только что уехал школьный автобус, который подвез его и других детей к их домам. Мальчик флегматично пинал камушек. Дорога была пуста. Но внезапно из-за поворота вынурнула "БМВ". Машина подъехала ближе к мальчику и остановилась. Темное, полупрозрачное боковое стекло открылось и на мальчика посмотрела блондинка с красивым лицом, словно сошедшим с обложки "Плей Боя". -Молодой человек, Вы случайно не знаете где проживает господин Отто Шульц? -А, дядя Шульц. Он живет вон в том доме.- мальчик указал на коттедж с причудливым красным порталом. -Спасибо... Счастливого Рождества! Блондинка скрылась за матово-серым стеклом. Машина плавно тронулась в направлении дома Отто Шульца...
Глава пятая.
Новоиспеченного выпускника высшей школы ФБР - Джона Исидора мог понять только тот, кто читал "Паразитов сознания" Колина Уилсона или "Расплату" Эрика Рассела. Джон Исидор читал упомянутые произведения, поэтому занимался абсолютно идиотическим, с точки зрения нормальных людей, делом. Он сидел за компьютером и собирал через интернет никому ненужную информацию. Все началось с того, что он случайно узнал о загадочной смерти известного ученого-генетика, Джима Ликока. Полиция Сан-франциско подозревала, что это могло быть убийством. Но никаких конкретных улик в пользу сего не имелось. Были одни лишь домыслы свидетелей и следователей. Исидор решил проверить. Он знал, что, судя по полицейским протоколам, Ликок умер от разрыва сердца. А не умирал ли какой нибудь другой генетик в самое ближайшее время и при столь же загадочных обстоятельствах? - вот таким вопросом задался Исидор. Но с какой стати это должно произойти? Если вы задаете подобные вопросы, значит, вы не читали ни "Паразитов сознания" ни "Расплаты" и логика по которой мыслил Исидор вам не доступна. А все дело в том, что в обеих книгах ученых убивали некие сверхсущества, об существовании
- 14
которых те догадывались. Происходило это в форме эпидемии. Один труп, второй, третий и так далее пока все ученые, узнавшие об этих существах не будут перебиты. И каково же было удивление Джона когда он обнаружил, что за последние дни умерло по крайней мере три генетика. И все от разрыва сердца. Это было выше всякой вероятности, это было закономерностью. Сразу трое ученых-генетиков умереть естественной смертью ну не как не могли. Но для пущей уверенности он проверил еще раз и послал запросы зарубеж. И, о боже, через пару дней откликнулись. В Германии умер еще один генетик. И тоже разрыва от разрыва сердца. Но практикант не остановился на этом. Он решил узнать чем же таким "смертельным" занимались умершие ученые. Джон просмотрел множество информации, прежде чем наткнулся на статью с действительно смертельным названием "Что таит в себе ген смерти?", которая была подписана сразу семью учеными. -Вероятно, они уже все на том свете. - разумно решил Исидор. На что же они все таки наткнулись? Он еще не знал, что с появлением в его голове данной мысли, он тоже встал на скользкий путь, ведущий бог знает куда. Как учили в высшей школе ФБР, он составил папку документов с доказательствами собственной правоты и направился к директору Сан-Франциского отдела ФБР, где, собственно говоря, он проходил практику. Джон Исидор узнал у секретарши можно ли войти и, получив разрешение, тихо постучался в дверь. На что от туда послышалось: - Да-да...это я не тебе, ты ведь знаешь, что в любом случае нет! Он робко зашел в кабинет. Гарри Брайант - директор Сан-Франциского управления ФБР сидел развалившись в кресле, которое в магазинах офисной мебели имеет громкое название "кресло руководителя". Брайант был неряшливо одет и не причесан, на столе небрежно валялись различные документы и прочая канцелярская утварь. С чувством явного отвращения он взглянул на зализанного практиканта, одетого ко всему прочему в оттуженный черный костюм. Под мышкой тот держал какую-то папку, вероятнее всего, заведомо с какой нибудь дрянью. И вообще он до противности напоминал клерка. Гарри пыхтел сигарой, передвигая ее только уголком рта. Одной рукой он держал телефонную трубку, а другой перебирал бумаги, беспорядочно лежащие на столе. При этом он еще умудрялся отвечать что-то своему собеседнику на том конце провода. -Да. - говорил он, а уже спустя пять секунд: - Нет! Потом через некоторое время снова: - Нет!... Не знаю...Да...Да...Да... НЕЕЕЕТ!!...Нет, черт возьми!...Да...Не имею понятия....Я в курсе.....Нет...... Сам дурак!.....Пошел ты к такой-то матери! Он злобно отшвырнул трубку. -Ну заходи, Исидор. Практикант робко подошел ближе и сел на предложенный стул. -Что там у тебя? -Да вот, наткнулся на подозрительную информацию. -Ну давай ее сюда.- не вынимая сигары, сказал Брайант.- Я посмотрю что ты там накалякал....Можешь идти....Иди,я сказал! Завороженный практикант опомнился, положил на стол Брайанта папку и вышел из кабинета, мысленно положив крест на все, что он сделал.
