Михаил Харитонов - Юг
Новопришедшие тем временем сложили оружие у стены, и рассаживались за столом - кто как, без особого смысла. Похоже, никто не спешил - во всяком случае, руки они держали на коленях. Никто их не приветствовал, никто не пытался подсесть к ним - видимо, знакомцев среди посетителей харчевни новые гости не завели. Хозяин тоже почему-то не торопился, хотя из-за своей загородки должен был видеть, что пришли люди и хотят есть.
"Григорий, конечно, совсем не Целмс. У него простые интересы. Бухать бухашку, курить куришку... хм, мальчить мальчишку..." - попытался сострить Корней.
Абалкин изобразил нечто вроде улыбки.
"Но на самом деле он очень даже неглуп. Просто за эти годы он слишком вжился в образ. Привык к своей роли. Настолько, что начал воспринимать её как свою настоящую жизнь. Здесь он - Его Светлейшее Сиятельство. Для Земли он вошь на гребешке - рядовой сотрудник КОМКОНа с хорошим послужным списком и не очень хорошей репутацией. Второе, как мы понимаем, важнее... а сейчас в КОМКОНе как раз очередной приступ паранойи. Я думаю, приказ о списании уже подписан. Что потом? В самом лучшем случае - госпиталь на орбите, потом стол в земной офисе КОМКОНа, причём стол не самый важный - так, закуточек. Над ним будут сидеть тридцать три начальника. В том числе всякая пацанва, не нюхавшая полевой работы. И, конечно, психокоррекция - и ему ведь придётся и на это согласиться... Никуда не денется наш разлакомившийся зайчик-кролик..."
Корней краем глаза заметил, что мужика с ножом в чёрном углу больше нет. Нищий осмелел и прилёг на лавку.
"И что бы вы сделали на месте... своего друга?" - на последних словах Лев Вячеславович слегка запнулся.
"Он мне не друг, но я отдаю ему должное. Что сделал бы? Повесил на орбите свой собственный корабль. Несколько лет подряд набивал бы его всякой земной техникой, которая мне может понадобиться. Наводил бы справки о новых планетах. Нашёл бы подходящую. С гуманоидной цивилизацией. Такую, чтобы КОМКОН не поставил её себе в план в течении ближайших тридцати-сорока лет. Чтобы было куда сделать ноги... Сначала надо вытащить из головы компьютер. Это, кстати, просто" - Корней дотронулся до основания черепа, где под кожей чувствовалось небольшое вздутие - "разрезать кожу и посильнее дёрнуть".
Из-за стола раздался мощный храп. Корней осторожно скосил глаза. Оказывается, это индийский гость, свесив голову на грудь, шумно втягивал воздух носом. Изо рта у него свисал кусок недоеденного мяса.
Ничего себе. Надо же так набраться.
"Наши компьютеры напрямую соединены с нервной системой" - заметил Абалкин, - "просто выдернуть эту штуку из головы нельзя. Гарантирован тяжёлый шок".
"Ну да, я в курсе. Поэтому он сначала закинулся какой-то наркотой" продолжал Корней, - "Нашёл себе местного сообщника... хотя бы местного знахаря с элементарными хирургическими навыками. Который напоил его каким-нибудь отваром... благо, Струцкий местной наркоты не боялся, даже уважал кое-какие травки... усыпил, разрезал кожу на шее и вытащил компьютер. И раздавил тяжёлым гавнодавом. А когда Гриша пришёл в себя всё, свободен, прости, Земля, прощай, Гиганда, я сам буду ковать своё маленькое счастье..."
"Куда же он делся?"
"Космос - очень большая вещь. Думаю, мы о нём долго ничего не услышим. Но что-то мне подсказывает, что он сейчас неплохо себя чувствует."
"Всё это слишком рационально" - заключил Абалкин. "Послушать вас, так у каждого прогрессора в предпенсионном возрасте есть резоны махнуть куда подальше... Ну, не у каждого - но у многих. Есть же психологические барьеры... какие-то ограничения. Некоторые вещи мы не делаем, просто потому что мы иначе воспитаны."
"Дело Целмса..." - Яшмаа чувствовал, что его прорвало. "Целмс показал нам всем, что можно сделать, если ничего не бояться. Гриша как-то говорил..."
"Вы с ним беседовали на эти темы? Он что, одобрял Целмса?" поинтересовался Абалкин.
Корней решил несколько сдать назад: подозрительность вспыхнула в нём с прежней силой. Не наговорил ли он лишнего?
"Нет, конечно" - бросил он. "Кто ж его одобряет. Но определённое впечатление... Хотя ладно, не будем гадать. Я всё-таки думаю, что Струцкий теперь сидит на какой-нибудь небольшой планете, заселённой гуманоидами. Не слишком высокоразвитыми, конечно. Где-то в первой трети исторической последовательности, не выше раннего капитализма. Чтобы всё продавалось и покупалось. Наверное, они любят золото. Золота у Гриши сколько угодно, полевой синтезатор - отличная штука. Внешность он тоже, небось, изменил... он всегда хотел выглядеть помоложе..."
Он почувствовал, что Абалкин его не слушает, и сердито замолчал.
Хозяин заведения выпятился из-за шорраха, осторожно неся огромное блюдо с какой-то стряпнёй, закрытое крышкой. Держал он его обеими руками что, вообще говоря, было не принято.
"Вот оно" - даже в обесцвеченном компьютером голосе прогрессора чувствовалось напряжение.
"Что?" - переспросил Яшмаа.
"То, о чём я вам говорил. Сейчас он будет это раздавать всем. Не вздумайте отказываться, обязательно берите."
"В чём дело?" - Корней вытянул шею, рассматривая блюдо.
"Берите, иначе мы очень рискуем" - Абалкин явно нервничал. "Сейчас вы сами всё поймёте... умоляю, осторожнее только".
Нищий вылез из своего угла и пополз на коленях к хозяину. Коней решил было, что тот отпихнёт попрошайку, однако тот приоткрыл крышку блюда и швырнул нищему лепёшку-птуту. Тот поймал её в воздухе.
"А, богослужение" - протянул Яшмаа. Он принимал участие в нескольких южных богослужениях. Да, Лев прав: лепёшку придётся-таки съесть.
Через несколько минут хозяин склонился над ним. Молча протянул птуту.
Компьютер взвыл ещё до того, как Корней сомкнул зубы.
"Ешьте!" - безмолвный приказ Абалкина был до того решительным, что Корней немедленно откусил от лепёшки. Потом застыл с набитым ртом.
"Лев, эта штука отравлена!" - в панике протранслировал он. "Какая-то южная дрянь. Что делаем?"
"Ничего особенного, моя тоже отравлена... Ешьте, быстро" - Корней невольно подчинился: проглотил кусок, потом другой, третий.
"Что это всё значит?" - Яшмаа покосился на невозмутимого хозяина, продолжающего раздавать лепёшки. "Что тут происходит? Массовое убийство?"
"Нет. Это типа снотворного. Они хотят нас вырубить. Сидите тихо."
Компьютер сообщил, что состав яда проанализирован, опасность средняя, антидот уже поступил в кровь, расход микрокапсул - пять процентов...
"Лев, да что тут делается, чёрт возьми?" - Корней понимал, что его охватывает паника, но ничего не мог с этим поделать.
Абалкин вёл себя странно - мотал головой, закатывал глаза, потом как-то осел на лавке кулём.
"Делайте вид, что вы отравлены. Потом затребуйте у компа снотворное, минуты на три".
