Сергей Ким - Стражи Чёрной Скалы
— Думаешь, берут на живца? — спросил Си Джей. — А логично ведь…
— «Стражи» поймали мелкую рыбёшку, насадили её на крючок и забросили обратно в пруд, — произнёс я. — Пришло время дёрнуть за этот крючок.
— Это ловушка, — буркнул Дойл.
— Несомненно, — подтвердил я.
— И мы так бодро шагаем в неё?
— А у нас есть выбор?
Молчание Дойла было более чем красноречиво.
Ну и пусть.
Да, мы могли бы наплевать на всё, перебить пару десятков террористов, скрутить агента ЦРУ и доставить его через разрушенный город, где у нас не осталось бы ни одного даже условного союзника… Наверное. Каким-то образом.
Но это ведь на самом деле не выбор, а всего лишь его иллюзия. Иллюзия выбора, иллюзия свободы, подразумевающая возможность этот выбор сделать… А на деле часто никакого выбора не существует. Сделать большую глупость или сделать очень большую глупость — какой тут вообще может быть выбор?
— Алекс, ты действительно решил связаться с ЦРУ? — негромко спросил Дойл.
— Сейчас уж лучше они, чем «стражи».
— Сержант прав, — подал голос Юрай. — Со «стражами» нам сейчас точно не по пути.
— Их надо остановить, — уверенно заявил Си Джей. — Они спятили.
— Мы остановим их. Закончим эту чёртову войнушку, выполним миссию и вернёмся обратно.
— Вчетвером? — саркастически усмехнулся пулемётчик. — Там, где не справились десятки?
— Эти десятки не были отборными наёмниками, — ухмыльнулся я. — А если серьёзно, парни, кажется, мы здесь единственные нормальные. Махоуни явно не в себе, «танго»… Ну, «танго» они и в разрушенном Кувейте «танго». А вот «стражи» — это уже за пределом всего. И их нужно остановить.
Мне никто не возразил, но и не одобрил явно. Все пока что размышляли над тем, что происходит.
…Путь на восток был не из лёгких. Почему-то этот район города стал местом, где ветер намёл огромные барханы. Мы всё поднимались и поднимались вверх, жарясь под палящим кувейтским солнцем и были благодарны за то, что пока что не было бурь…
— Ого, — присвистнул Си Джей, обозревая раскинувший перед нами вид. — Ничего себе…
Зрелище действительно было впечатляющим.
Среди песчаных барханов, поднимающихся вверх на многие десятки, а то и сотни метров, чернел огромный провал. Его стенами были покосившиеся и полуразрушенные высотные здания, а на север уходило словно бы прорубленное титаническим мечом узкое ущелье, через которой ветер и выдувал песок. Почему тут образовался именно такой ландшафт? А хрен его знает.
Но нам туда не надо. Мало ли кто может сидеть в этой меганоре? Уж явно не Братец Белый Кролик, так что лучше не рисковать и не пытаться выяснить, насколько глубока кроличья нора…
Миновали этот странный элемент пейзажа и двинулись дальше по направлению к стадиону. На стадион он, кстати, похож был мало — его почти полностью погребло под песком, поэтому сейчас это была просто GPS-отметка на карте. «Здесь был стадион». Теперь его нет. Стадион Шрёдингера какой-то получается — он как бы есть, но в то же время его как бы и нет…
Ориентировать на местности было не слишком просто. Спасала только электронная карта в планшете Юрая, потому как никаких других ориентиров не было — ровный песок на месте улиц, дюны на месте зданий, а наиболее высокие из них элементарно рухнули.
— Сотня ярдов, — произнёс Юрай, указывая вперёд. — Сигнал идёт оттуда.
Здание как здание. В Кувейте таких — без счёта. Полуразрушенное, полузанесённое… И подозрительно тихое.
Вокруг — ни души, техники поблизости тоже не видать — даже какого-нибудь завалящего джипа…
Подозрительно. До подозрительного подозрительно.
Поднялся ветер. Нехороший такой ветер, что предшествует очередной буре. И пока мы крадучись, как говорится, используя складки местности, подбирались к зданию, с песка вокруг стёрло любые следы — ботинок ли, шин или гусениц.
Мы сдвинули на глаза очки и замотали лица платками — ветер всё крепчал и крепчал. Надвигалась очередная буря…
К парадному входу мы, разумеется, даже не совались. К наиболее очевидным и от того опасным направлениям — тоже. Обойдя всё здание по периметру (да, долго и нудно, зато разумно), нашли в земле очередную щель — наверняка проход на подземные этажи. Глубина там оказалась довольно существенная — на уровне второго этажа примерно. То есть просто прыгать — чревато нехорошими последствиями. Да, на дне вроде бы ничего травмоопасного в свете фонариков не обнаружилось, а вот под песком, что покрывал пол? Да сколько угодно…
Закрепили на крепко держащемся куске арматуры трос, сбросили его в провал, спустились по нему вниз…
— Чувствуете? — шёпот произнёс Си Джей, насторожённо оглядываясь по сторонам.
О, да… Это было сложно не почувствовать…
В воздухе отчётливо воняло смертью. Не в абстрактном понимании, а в прямом смысле этих слов — смердело гниющими трупами.
Вокруг нас было довольно просторное помещение… Назначение которого было теперь неизвестно. Мусор и много песка — сейчас это стандартный интерьер почти всех помещений в Кувейте.
А вот то, что мертвечиной несло с той стороны, где находились надземные этажи — настораживало…
Прошли через выбитую дверь, миновали короткий коридор, повернули направо, потом налево и прямо, ещё одно помещение…
— Твою мать, — ругнулся Юрай.
И ругаться было от чего — лучи тактических фонарей выхватили десятка два полуразложившихся трупов с чёрными полиэтиленовыми мешками на головах около одной из стен. Позади них в пластиковых панелях виднелись многочисленные выбоины от пуль.
— Гляньте на их форму, — указал Дойл.
А ведь верно — форма на них американская… Насколько понял, кувейтская армия, когда ещё существовала, пользовалась другим обмундированием. Здесь же…
— Это что же получается — «стражи» убивали друг друга? — присвистнул Си Джей.
— «Стражи» расстреляли собственный штаб, — произнёс я. — Так чему ты тогда удивляешься?
Занятно. Почему я сказал «стражи», а не Коннорс? Я всё ещё отказываюсь верить в сумасшествие полковника? Возможно. Но почему?
Мы начали осторожно начали подниматься на верхний этаж. В песке начали попадаться следы от армейских ботинок, и чем дальше, тем больше. Следы крови… Уже запёкшейся — пролитой явно не сегодня и не вчера.
Что-то было не так. Даже для ловушки тут было слишком тихо, и в то же время это слишком уж походило на ловушку.
На входе в холл мы просидели минут пятнадцать, вслушиваясь и всматриваясь в окружающий нас сумрак.
Ничего. Только проникающий сквозь стены грохот беснующейся на улице бури, свист ветра да шорох песка.
— Это точно то здание? — негромко спросил я.
