Игорь Ревва - Конец света
- Погоди!.. - Костя схватил Таню за руку.
- Пусти! - злобно прошипела Таня. - Пусти меня, гад!.. Ты меня уже достал! Ты дождёшься, что я как-нибудь приду с работы пораньше и застану тебя с Лариской в постели! И тогда уж, милый!.. Тогда!.. - Танины глаза злобно сузились.
Косте стало страшно. Он понял, что будет тогда...
...рассыпанные по подушке огненно-рыжие волосы...
...лоб в мелких капельках пота...
...ствол револьвера замирает в дюйме от головы...
...ВЫСТРЕЛ!..
Костя разжал пальцы. Таня возмущённо поправила причёску и с победным видом гордо прошла мимо него к телефону. Костя устало опустился в кресло. Что же вокруг происходит?
Таня набрала номер и Костя вдруг с изумлением услышал, как она с кем-то разговаривает на английском. Что за чёрт?! С кем это она...
Костя вдруг вспомнил вчерашние слова Ларисы и ему стало нехорошо.
...со всеми подряд...
...с каждым иностранцем...
Костя вдруг похолодел. До его слуха донеслось имя Таниного собеседника. Она называла его Джоном...
Джон?!
Джон!!!
ДЖОН РАССЕЛ!!!
Таня положила трубку и презрительно посмотрела на Костю.
- Послушай, Таня, - Костя встал с кресла и попытался её обнять за плечи.
- Не трогай меня, ублюдок!!! - пронзительно закричала Таня вырываясь. Трахайся, с кем хочешь! Хоть с этой своей дурой, хоть с этим своим Сергеем!!! А меня не трогай! Нет никакого Сергея! Нет!!!
- Ну, как же нет, когда...
Таня хлопнула дверью и Костя услышал, как её каблучки простучали по лестнице.
Костя опять плюхнулся в кресло и обхватил голову руками. С Таней происходило что-то странное... Странное и страшное...
С Таней?..
Костя вспомнил вчерашний вечер.
А с Таней ли?.. Может, со мной?..
Ведь забыл же я о той встрече с журналистами... Может быть, я ещё что-нибудь позабыл?..
(или вспомнил то, чего никогда не было? Как насчёт подобного варианта, уважаемые Читатели? А?)
Если у Кости и появились в голове какие-то мысли, то были они в самой глубине, в его подсознании. Он не совсем отчётливо представлял себе, зачем подходит к телефону, снимает трубку и набирает номер Сергея.
Трубку на том конце провода сняли сразу же и женский голос произнёс:
- Слушаю.
- Сергея попросите, пожалуйста...
- Вы ошиблись номером...
Костя ещё раз набрал номер, стараясь быть очень аккуратным.
- Алло? - ответил тот же голос.
- Сергея можно?
- Вы не туда попали, молодой человек. Сергей здесь не проживает.
- Простите пожалуйста, а какой это номер? - спросил Костя, чувствуя, как у него нехорошо холодеет в животе.
- А вам какой нужен? - в свою очередь осторожно поинтересовалась женщина.
Костя сказал, какой.
- Да, это мой номер, - недоумённо ответила женщина, - но никакой Сергей здесь не живёт... И никогда не жил...
- Извините... - Костя повесил трубку.
Так с кем же, всё-таки, происходит что-то странное? С Таней или со мной?
(с тобой, с тобой! Псих несчастный...)
Костя сильно потёр лоб ладонью. Ну, хорошо. Представим себе на миг, что я ненормальный...
(АГА!!!)
НЕТ!!! Именно - ПРЕДСТАВИМ!!! И только на один миг!..
(Да чего там представлять-то?! И так всё ясно!!!)
Сумасшедший человек может вообразить себе встречу с несуществующим другом. Но может ли он вообразить себе столь долгое знакомство с ним?..
-14
...Сумасшедший человек может вообразить себе встречу с несуществующим другом. Но, может ли он вообразить себе столь долгое знакомство с ним? Джон в этом сильно сомневался. Такое представлялось ему почти невозможным. Он вдруг понял, что события романа становятся надуманными, нереальными. Сразу было понятно, что многие фрагменты созданы не талантом автора, а его бессилием. Бессилие же это было порождено отчаянием от осознания того, что Джон уже просто НЕ ПОНИМАЛ, о чём же он пишет. Ну, это ещё не так страшно. Мало ли кто из писателей не понимает, о чём он пишет? Но если ЧИТАТЕЛИ поймут, что Джон не контролирует происходящие события... Это уже катастрофа. А этого Джон допустить не мог. Так что ему пришлось в течение нескольких следующих дней перекраивать многие куски романа по-новому. Но вот беда куски эти не хотели укладываться в стройную картину. То здесь, то там Джон обнаруживал фрагменты, настойчиво кричащие о прежнем смысле романа. А если ему и удавалось придать нескольким абзацам удовлетворительный вид, то они вдруг как-то вообще переставали иметь значение. Их можно было бы со спокойной душой вообще выкинуть к чёртовой матери, и роман бы от этого ничуть не пострадал.
Складывалось вполне определённое впечатление, что рукопись "отторгает" от себя части чужеродного организма, подобно тому, как человеческое тело может отторгнуть от себя пришитую чужую руку. Но почему это происходит (и, самое главное, КАКИМ ОБРАЗОМ), Джон не понимал, хоть убейте!
Расселу постепенно становилось не по себе. Он чувствовал себя скульптором, мраморное воплощение мечты которого не просто начинало дышать, двигаться и жить, но и делало настойчивые попытки ХОТЕТЬ чего-то своего, не того, что требовал от него автор. Короче говоря, оно начинало ЖИТЬ своей жизнью. Независимой и непредсказуемой.
Это настолько угнетало Джона, что по ночам ему стали сниться кошмары. То его будил холодный и жестокий взгляд сержанта Кастерза; то он просыпался от визга тормозов грузовика безумного Уиллиса; а то вдруг его будил Кевин, пришедший свести с ним свои личные счёты. Ведь скоро
(завтра!)
должен был наступить конец света...
Эта мысль, о конце света, всё настойчивее преследовала Джона. Бродя днём по городу, слушая новости по телевизору или просто размышляя по ночам, он начинал всё больше и больше находить подтверждений тому, что скорый конец света неизбежен. А стоило ему перечитать свою
(свою?..)
рукопись, как мысли об этом перерастали в уверенность.
А может быть, роман не хотел, чтобы автор изменял течение происходящих там событий? Может быть, он действительно стал ЖИВЫМ?
Непонятно почему, но мысль эта, пришедшая неожиданно, под самое утро, в голову, показалась Джону здравой. И, после недолгого раздумья, Джон пришёл к выводу, что роман был прав...
Действительно, какого чёрта он приплёл сюда этого русского писателя? Ну, откуда здесь, в Нью-Йорке, может взяться русский писатель?! Может быть, стоит перенести все события в какой-нибудь маленький российской городок?..
Нет, подумал Джон. Маленький городок не годиться. Невозможно себе представить конец света так, как его хотелось бы описать, если дело происходит в маленьком городке. Размах не тот...
А может быть, выбрать в качестве места действия не маленький городок, а Москву или там... Нижний Новгород какой-нибудь...
Но как выглядит Нижний Новгород, например, Джон всё равно не знает... А как выглядит Москва... Ну, положим, Арбат он себе хорошо представляет, Ордынку тоже... Красную площадь там... ГУМ... А вот описать конец света в этом пространстве у него не выйдет. Слишком давно он там не был, вот что. Может быть, и Арбат-то уже не такой... Может быть, и Арбата-то уже давно нет... И вообще, плюнь ты на это дело! Захолустная провинция - это намного лучше! Никто и не догадается, что этот город существует только в твоём воображении!.. И на "размах" тоже плюнь! Ведь самое главное здесь - не город! Самое главное - герой...
