Святослав Логинов - Яблочко от яблоньки
Ефим запихнул надкушенных уродцев обратно в полиэтиленовый пакет, крепко завязал. Завтра надо будет отнести их подальше и выкинуть. Не хватало еще занести сюда какую-нибудь заразу. Вот станет Путило миллионером, выстроит настоящий склад, повесит под потолком кварцевые лампы, и не будут страшны собранному урожаю ни фомоз, ни глесириозная гниль, ни трихотециоз. А я у него стану главным помологом. Путило хороший мужик, ему плевать, что Рытов опять зарезал меня на экзамене.
Ефим вздохнул. Нестерпимо хотелось яблока. Настоящего. Но еще сильнее не хотелось отодвигать засов. Ничего там нет, но все равно, тяжко одному в склепе. И чай в термосе остыл. Можно бы разогреть, да не в чем - посуда в кухонном углу грязная, покрыта засохшими малоаппетитными остатками. Завтра надо будет устроить могучую уборку, все перемыть, вычистить. А пока спать.
Как всегда на новом месте спалось странно. Ефим бессчетное число раз не то просыпался, не то просто осознавал себя спящим. Снилось воспоминание о двух старинных, вручную кованных задвижках, это успокаивало, и Ефим, не проснувшись, засыпал вновь. Снилось, будто он встает и идет за яблоками, чтобы принести их к себе и не бегать вниз каждый раз, когда захочется вкусного. Пол в катакомбах словно листвой засыпан хрусткими железными крестами, а сверху катаются яблоки, прогуливаются парами: гольден с белым наливом, грушевка с кандиль-синапом - беседуют о чем-то своем.
"Здесь не растет кандиль-синап", - подумал Ефим и проснулся окончательно.
В бронированном проеме густела темень. Ефим попробовал закрыть глаза, но понял, что больше не уснет. Улежавшееся в мягкой пружинной люльке тело требовало движений. Ефим зажег свет, посмотрел на часы. Часы стояли, показывая полпервого.
Казалось бы, что за дело? Он не связан ничем, ему никуда не надо спешить, можно есть, когда проголодаешься, спать, когда сморит сон. Под землей всегда ночь, а щелкнув выключателем, всегда можно сделать день. Проснулся - так вставай - плевать, что снаружи темно, октябрь на дворе, скоро вовсе дня не будет.
И все-таки, остановившиеся часы словно отрезали его от жизни. Ефим чувствовал, что отныне не он хозяин всего, что творится вокруг, а окружающее ведет его, куда хочет, диктует свою волю. Ощущение времени одно из новых чувств, подаренных человеку прогрессом. Потерять часы - то же самое, что лишиться зрения. Придется, когда рассветет, идти в деревню, узнавать, который час.
А пока - нечего валяться. Работа - лучшее лекарство от меланхолии. Она действует даже вернее, чем "той же яблочный дух".
Ефим поднялся, разобрал свои вещи, сходил с ведром к источнику, нагрел воды и перемыл посуду. Разболтал в кастрюльке сухое молоко, поставил вариться овсянку.
Настроение понемногу возвращалось.
- Не торопись! Приободрись! Мы застрахует твою жисть! - громко запел Ефим.
Овсянка традиционно считается мерзким блюдом, но если приготовить ее как надо, то получится что надо. Например - овсяная каша с обжаренными в масле яблоками.
Ефим схватил полиэтиленовый пакет и, продолжая распевать, побежал вниз. Путило вчера наврал, но где-то внизу действительно есть коричные яблоки. Господин Изивинский еще сто лет назад утверждал, что никакое другое яблоко не дает столь вкусного варенья, как это. Старые знатоки понимали толк в яблоках, хоть и придумывали иной раз несусветные названия. Чего стоит хотя бы аппетитное словечко "свинцовка". Или - серинка. Мерси боку, сами ешьте вашу серинку. Коричное кликали "коричневым", различая "зеленое коричневое", "желтое коричневое", "коричневое красное" и "росписное коричневое". Но зато они и яблонь не рубили, чтобы избежать налога на каждый привитый ствол.
Ага, вот они, ящички из хлипкой фанерки, армированные мягкой проволокой и облепленные цветастыми этикетками марокканских апельсинов. Такие ящички сотнями горели на задних дворах любого универсама, а у Путило и они приспособлены к делу. Так, посмотрим: плод средней величины, форма репчатая, уплощенная, без ребер, блюдце просторное, воронка глубокая, чистая. Плодоножка толстая, но без расширения на конце. Ну-ка, теперь поближе к лампе - нет, не наливное. Потрясти - семечки не шуршат - значит, не гремушка. Так и должно быть, все как учили. И за что Рытов меня с экзамена выпер? Еще должен быть слабый ананасный привкус, за который яблоко и прозвано коричным.
Ефим набрал в мешочек десятка полтора яблок, прикрутил на место крышку, и в этот момент безо всякого предупреждения цепочка пыльных ламп под потолком погасла. Немедленно установилась тьма, столь плотная, какая только под землей бывает.
- Так, - произнес Ефим, стараясь успокоить себя. - Ничего страшного, выберемся. Главное - не паниковать.
Он протянул руку, нащупал горячую лампу, осторожно потряс. Никакого эффекта. Значит, придется выбираться вслепую. Ефим двинулся вперед, постепенно перебирая рукой стопки ящиков. Через минуту рука провалилась, не встретив опоры - вбок отходила какая-то галерея, которой тут не должно быть. Во всяком случае, Ефим не помнил, чтобы в этом месте были развилки. Ефим свернул было направо, потом вернулся и пошел прямо. Теперь, когда темнота поглотила его, ему уже не чудились шаги и сдержанное дыхание за ближайшим поворотом. В том больше не было нужды, он попался, бездумно вляпался в ловушку, его больше не надо пугать, а можно подходить и делать с ним что угодно.
Неожиданно Ефим почувствовал, что в полушаге перед ним ждет распахнутый в полу люк. Ну конечно, люк, не замеченный саперами, а внизу новая система ходов еще сложней и запутанней, чем эта, и, главное, никем не проверенная, не изученная... там может прятаться все, что угодно...
Ефим ухватился руками за ящики, выставив ногу начал поспешно ощупывать дорогу перед собой. Простукал пол, сделал робкий шажок, снова принялся шарить ногой в темноте. В памяти всплыло воспоминание об оставленном на столе фонарике. Идиот! Ну что стоило захватить его с собой? Вот и мучайся теперь, жди, когда пол кончится, и ты кувырком полетишь в нижний подвал. И даже если там не подвал, а вульгарный поглотительный колодец, выгребная яма, не чищенная с сорок четвертого года...
Ефим вспомнил свой сон, как он тонул в грязи, и его передернуло. Ну каким местом думал Путило, когда устраивал склад в подземных казармах? Тут ничьи нервы не выдержат, здесь самые стены убийством пропитаны, никаких призраков не надо, достаточно знать, что творилось вокруг во время войны. А потом полвека могильной тишины. И тьма. И подземный холод. И тлеющие останки, которые Путило, должно быть, велел сбросить вниз вместе с осколками разбитых надолбов.
Что-то невесомое коснулось затылка, не прикосновение даже, а лишь намек, словно мягкая лапа воздух огладила вокруг вставших дыбом волос. Ефим вскрикнул и, забыв о ждущих под ногами провалах, кинулся бежать. Задетая плечом стопка ящиков с треском повалилась в проход, какое-то не в меру ретивое яблоко, чмокнув, распалось под ногой. Ефим поскользнулся и упал, не успев даже выставить вперед руки. Мрачный дорожный сон сбывался наяву, но был еще страшнее. Сон милосерден, он всегда позволяет взглянуть в лицо гибели, а здесь безликая темнота скрывала все, не любопытствуя знать, что происходит с жертвой.
