Марина Наумова - Ночной народ
- Пожалуй, - после недолгого колебания произнес он, - ничего нового. Изменений нет.
Доктор прищурился: от него не укрылся чуть заметный призвук фальши.
"А может, рассказать, - мелькнуло у Эрона, - вдруг доктор поможет, наконец, мне разобраться в себе? Хотя нет... Если бы он был способен на это, я бы уже знал о себе все. Почти все, по крайней мере. А так я всякий раз выворачиваюсь перед ним наизнанку и ничего не получаю взамен. Сколько может так продолжаться? Не лучше ли прекратить напрасную трату денег и отказаться от его услуг?"
- Ну, ничего, - с расстановкой проговорил доктор. - Вы ведь не рассчитывали, что все это пройдет у вас за один день? Поверьте, большинство из моих коллег вообще не взялись бы за...
- Я знаю, - поморщился Эрон.
Конечно, этот докторишка, как всегда, занят больше саморекламой и демонстрацией собственной значимости, чем его проблемой. При мысли об этом Эрону вдруг стало скучно.
И тут все то же... Во всем мире - одно и то же: никому нет дела до его страдающей души и до всего того, что тревожит его и сводит с ума.
- Подумать только, - продолжал Дейкер, - как странно все это звучит: плохие сны, город Мидиан... Мне остается надеяться только на собственные новейшие методики: они довольно эффективны, и я думаю, рано или поздно они пойдут вам на пользу.
"Пойдут? Что-то я не вижу, чтобы от них был какой-то толк. Но во всяком случае, доктор меня слушает, и с ним я могу быть откровенен. К тому же, вдруг он действительно способен мне хоть как-то помочь? Пусть я последний идиот, раз надеюсь на это, но должен же я надеяться хоть на что-то..."
Эрон нахмурился, затем вновь поднял глаза - и складки на его лице разгладились. Надежда оказалась сильнее недоверия.
- Поймите, доктор, - быстро заговорил он, - я в отчаянии. Я просто не знаю, что мне делать! Мне кажется, что у меня нет своего места в этой жизни! Мне вообще нигде нет места. Я просто не знаю, куда мне уехать...
Пожалуй, любой художник, увидевший выражение лица Эрона и сумевший адекватно перенести его на бумагу, прославился бы как новый гений реализма, но Дейкер не питал особых чувств к изобразительному искусству и вообще считал любое чрезмерное проявление своих чувств патологией.
В его представлении Эрон был психопатом. Самым обыкновенным психопатом, как и все остальные клиенты. В самом деле, станет ли нормальный человек обращаться к психиатру? А метания души и все такое прочее, придуманное другими добившимися известности психами вроде писателей и особенно - поэтов, казались ему чушью.
Да и чего еще можно ожидать от людей, принадлежащих к вырождающейся нации? Хорошо еще, что хоть у некоторых хватает самокритичности, чтобы признать собственную неполноценность...
- Вы никуда не можете деться, - заскользил он по Эрону изучающе-снисходительным взглядом. - Потому что все дело в вас самом. Куда бы вы ни уехали, воображение все равно перенесет вас в ваш выдуманный город.
Эрон на мгновение зажмурился.
"Ну что, добился? - спросил он себя. - Нет, отношения с доктором надо было прервать в самом начале. Ну разве это проблема - сны? Все их видят, а содержание... Никому не должно быть до этого дела".
- Но ведь это всего лишь сны, доктор! - воскликнул он. - Неужели это так серьезно? Сон, мысль - это ведь нечто словно и несуществующее...
Внезапно Эрон осекся. В самом деле - плохие сны снятся многим и многие обращаются с ними к врачам, но никогда и никто не относился к ним так серьезно. Так значит ли это, что доктор знает о нем что-то еще - то, о чем сам Эрон еще не догадывается? Да и сами сны - не слишком ли они необычны и осязаемы, чтобы заподозрить, что за ними стоит нечто большее?
Липкий неприятный холодок прополз по его спине. Да, Дейкер наверняка что-то скрывает!
И действительно, лицо доктора вдруг посерьезнело.
- Понимаете, Бун, - проговорил он, - я внимательно изучил все, что вы рассказывали. В ваших снах постоянно звучит мотив смерти, убийства. А когда речь идет об убийствах, - при этих словах Эрон напрягся, жадно впитывая в себя каждое слово, - ваши мысли легко могут превратиться в дела. Вы не задумывались об этом?
Кровь отлила от лица Эрона, когда он услышал эти слова.
Убийства... Они действительно слишком часто повторялись в его снах. Убивали странных людей. Убивали его самого. Убивал и он сам. Он зажмурился и тут же увидел льющуюся отовсюду кровь. Густые глянцевые капли текли по стенам, набухали на потолке и срывались с него, вляпываясь в пол звездчатыми пятнами. Их становилось все больше и больше, и вот уже весь пол покрывался таким же красным, резко пахнущим слоем жидкости.
- О чем вы, доктор?! - срывающимся голосом повторил Эрон, вновь открывая глаза.
Дейкер смотрел прямо на него, и Эрону показалось, что на его лице можно прочесть приговор.
- Вы не знаете, что происходит в нашем городе в последнее время? каждое новое слово все больнее ударяло Эрона.
Убийства... убийца...
Но ведь это всего лишь сны!
Или - не только?
Как капала в них кровь! И как приятно было ее видеть... Так неужели разгадка именно в этом?
- Нет, не знаю... А что? - Эрон впился взглядом в лицо доктора.
Есть ли хоть какая-то надежда? Может, он скажет, что все это так, одни догадки, нехорошие подозрения... Ведь нельзя же в самом деле быть убийцей, даже не подозревая об этом! Конечно, нельзя...
Но нет, если бы все было в порядке, разве Дейкер стал бы смотреть на него так жестко и безжалостно?
- Дело в том, - продолжал чеканить слова доктор, - что на днях ко мне приходили за помощью из полиции. Они оставили мне довольно любопытные фотографии...
- Зачем? - дернулся Эрон.
Он был близок к панике. Зачем доктор заговорил с ним об этом? Что на этих фотографиях? Он сам, Эрон Бун? Наверное... Эрон Бун, сумасшедший убийца-лунатик.
- Им хотелось узнать, кто из моих пациентов способен на такое, выдержав паузу, продолжил Дейкер и вновь ненадолго замолчал, давая Эрону возможность поглубже прочувствовать ожидание. - Пока я им не сказал ничего. Может, вы взглянете на эти фотографии?
- Зачем? - замирающим голосом повторил Эрон.
Значит, на фото не он... Но что тогда?
Поняв, что там должно быть, он содрогнулся. Если это не фотографии убийцы, значит, там засняты жертвы. Если они похожи на те, что он видел во сне, это ужасно. Нет, лучше бы не видеть...
А безжалостный голос доктора продолжал свое:
- Помните, как вы описывали убийства, совершаемые во сне? Присмотритесь, может, вы узнаете что-либо... Если ваши сны не являлись только снами, вы должны были что-то запомнить - дома, лица... Так как?
Черно-белые фотографии легли перед Эроном, требуя, чтобы он на них взглянул, и он не смог сопротивляться их безмолвному приказу.
