разные - Журнал ТЕХНИКА-МОЛОДЕЖИ. Сборник фантастики 2009
Старший чёрт тоже никаких действий не предпринимал. Стегал кнутом воздух — и больше ничего. Не знаю, сколько младший чертёнок провалялся, но огонь он всё-таки потушил. Не хочу себе льстить, но у меня тушение вышло гораздо лучше. На этот раз чёрт оказался без бороды. Совсем. Как будто только что побрили его.
— Что тебе, человече от меня ещё надо?
— Пока ничего, — ответил я и улыбнулся.
— Ты мне зубы не скаль! Не боюсь я тебя.
Интересно получается. Планета, на которой я повелеваю чертями. Больше всё это напоминало бред обкурившегося наркомана.
— Чёрт, я в здравом уме?
— Да.
— Я не сплю и не брежу?
— Нет.
— Чёрт, стань табуреткой. — Я сам ошалел, когда себя услышал. Было интересно, какая из чёрта табуретка выйдет, с бородой или без. Я. даже глупо хихикнул. В голове явно представилась ворчащая тренога с бородой. И снова ничего визуального. Никаких эффектов. Чёрт был на месте.
— Человече, я не умею, — жалобно пискнул он.
— Не пищать, чёрт. А то снова буду драть. — Старший зло зыркнул на младшего. Чертяга с трезубцем пискнул и замолк.
И всё-таки. Первый раз чёрта я вызвал. Потом заставил исчезнуть. Потом снова вызвал. Не с первого раза, но всё-таки. Ответ напрашивался сам собой — проблема формулировки. Черти придираются к словам.
— Младший чёрт, стань табуреткой.
С младшим ничего не произошло. Он продолжал разглядывать свой трезубец. А вот старшего не было. На его месте стояла табуретка. С бородой. О трёх ногах. Красного цвета.
— Чёрт, кто из вас двоих выше чином?
— Кому годков меньше, тот и старше, — чёрт указал когтистой лапой на место, где недавно был «старший» чертяка. — Он, это как так? Почему он табуретка? Он же не умеет. Никто же не умеет, кроме Люцифера… Меня драл сам Люцифер!
Чёрт упал на колени.
— Чёрт, это Люцифер перед тобой?
— Нет.
— А кто?
— Табуретка.
— А до этого кем он был?
— Чёртом, который всех драл.
— Так почему, если он не Люцифер, а табуретка — ты ему поклоняешься?
— Эээ… — чёрт замолчал. Поднялся с колен. Почесал бороду. Плюнул близь табуретки и отвернулся от бывшего младшего.
— Младший, стань чёртом, — скомандовал я.
Ни-че-го. Снова проблема с формулировкой. А что если:
— Табуретка с бородой о трёх ногах. Стань чёртом, коим была ранее.
— Прибыл сюда, чтобы драть! — Младший снова стал самим собой. — Кто тут хочет по спине? — плётка, вспарывая воздух, зашипела раненой кошкой.
Я начинал понимать, что здесь происходит. Или мне только казалось. Так или иначе, но проверить это не мешало.
— Стол, появись! — как всегда с первого раза ничего не произошло.
— Деревянный стол, появись!
Он появился. Деревянный. Не знаю, кто это всё делает, но стол был с моей кухни.
— Чёрт, это мой стол?
— Да.
— С Земли?
— Нет.
— Откуда он?
— Отсюда.
Никогда не верь чёрту. Нужно было проверить. Я подошёл к столу. Перевернул его. Так и есть. Под крышкой неровными буквами, детской ручкой было накалякано «СЛАВА».
— Чёрт, этот стол с Земли?
— Нет.
— Но тут же сына надпись! Его рукой написано! Я сам видел, как он это писал! — Я посмотрел чёрту в глаза. Говорят, в глазах отражается душа. У чёрта там было пусто. Как у табуретки. Просто бусинки-глазки словно у мягкой игрушки. Ничего у него за душой не было. Да и применимо ли это слово к чёрту?
— Да. Но стол не с твоей планеты, человече.
— А откуда же, чёрт тебя… — я оборвал фразу на полуслове. Ну его, ведь снова старшему попадёт.
— Отсюда.
— Жена, появись!
— Привет, где это я? — Жена была в своём домашнем халате и тапочках. Голову венчало полотенце, наверняка, мыла голову.
— Ну что, чёрт, она тоже не с Земли?
— Нет.
— Но она же дома была, понимаешь, дома! Или она раньше меня сюда попала?
— Нет. Она отсюда.
— Докажи.
— Легко! — Чёрт подбежал к жене, схватил её за полотенце и сильно дёрнул. На её плечи упали ещё не высохшие волосы. — Смотри! — Чертяка что есть мочи дунул на неё огнём, который, как ни странно, боли ему не причинял.
— Стой, стой, чёрт! Ты что делаешь. Чертёнок продолжал дышать огнём на жену. Чёрт тебя дери! — Выкрикнул я единственное известное мне заклинание против этого поганца.
— Готов драть! — Младший хлестнул плёткой. — Чёрт, живо на землю.
— Не надо, не надооо ой! — первый удар пришёлся по шее.
— На землю, живо! Рога спилю!
— Нееет, только не их! Всё, всё, уже лежу… Плохой ты, ой! Чело, ой, вече — не добрый, ой!
— Всё нормально, — я подошёл к жене. — Не больно?
— Всё нормально. Не бойся, — она начала меня утешать. Вот так всегда. Чуть что случится — утешает всех мама. Я прильнул к ней. Зарылся лицом в её мокрые волосы.
Всё как всегда. Минуточку. Волосы мокрые?
— Старший чёрт, иди сюда.
— Что надобно, человече.
— Какая температура твоего пламени? В градусах Цельсия, — поспешно уточнил я.
— Триста ровно.
— Можешь сделать тридцать?
— Могу.
— Давай, делай тридцать. И с этой же температурой мне в лицо дунь.
Чёрт начат дышать на меня огнём. Тепло чувствовалось достаточно хорошо.
— А теперь давай на «это» дунь, увеличивая постепенно температуру до сотни.
Чёрт дул. Лицо жены не изменилось ни при тридцати, ни при сотне градусов.
— Всё, хватит, — чёрт прекратил дуть.
Я потрогал волосы «жены». Они были влажными.
— Чёрт, она настоящая?
— Да.
— Она моя жена?
— Теперь — да.
— А потом?
— А потом, может, нет.
— Почему «это», — я указал на образ своего любимого человека, не горит?
— Ты этого никогда не видел. И не представлял, — ответ чёрта меня порадовал.
Он перестал отвечать односложно. Возможно, удастся выудить у него что-нибудь полезное. — Невозможно то, что нельзя представить.
Кажется, я всё понял… и закрыл глаза.
В Минске снег кончился. По улицам машины носятся. Дети в школу идут, утро ещё, темно, Соседи собак выгуливают. Славка с Гротом по площадке носятся. Снегири на ветках сидят. С крыши соседнего подъезда сосулька свисает. Большая. По стадиону старики бегают — закаляются. А вдалеке блестит вышка космодрома. Ввысь поднимается очередная звезда — корабль стартовал.
Я открыл глаза. Планета не соврала ни разу. Всё было, как оно есть на Земле. Вот только люди не настоящие. Пусто у них в глазах. Всё это космическая пыль. Космические атомы, собранные воедино каким-то сверхразумом в порядке, продиктованном моим голосом и воображением. Ведь мы, люди, та же пыль, собранная кем-то воедино. Космическая пыль, как и всё вокруг. Пройдёт ещё несколько десятков или сот лет. И придумают!
