Тимофей Печёрин - Технофобия
— Какой-какой возраст?
— Эффективный. Без учета пребывания в Пантеоне.
— Тридцать… три года.
— Вот, даже на точной цифре споткнулись. А как у вас, при вашем ничтожном возрасте, с воспоминаниями детства? Все ли вы помните в деталях?
Я напряг мозг и с прискорбием вынужден был признаться, что детство, особенно первые годы своей жизни, я помню смутно. Несколько небольших островков — самые любимые подарки ко дню рождения, самые строгие наказания, разделенные океаном беспросветного тумана. Пришлось помотать головой, соглашаясь с Робертом.
— Вот! — произнес он торжествующе, — а что вы хотите от людей, живущих не по одной сотне лет? Те воспоминания просто погребены под толщей более поздних. К тому же, при записи возможны сбои, потеря части данных. Боец погиб, его восстановили, но память вернулась не полностью. Кое-что забылось, чего не жалко. А вот насчет того, что бойцы «родились в форме» вы не так уж и неправы. Ветераны кланов, включая командора, были рождены еще естественным путем. Более младшие… были восстановлены из генного материала некогда живших и умерших людей. Например, на этой базе служат два умерших и восстановленных родственника командора. О том, чтобы вернуть им всю память, и речи быть не могло. Что еще?
— По поводу выходцев из Пантеона.
— На нашей базе их двое — вы и Яков Розовский по прозвищу Голем. Он, кстати, бывший военный и стезя мастера его не привлекает. Но я имел в виду не нашу базу, не только ее. Не понимаете? Да, нам воспрещается покидать модуль, но для общения с коллегами из других кланов физический контакт вовсе не обязателен.
— Сеть? — предположил я, — И-мэйлы? Чаты?
— Сигнальные огни и почтовые голуби, — хмыкнул Роберт, — Коммутодром — слышали когда-нибудь?
— Кому-то дром, а кому-то не дром, — только и мог сказать я. Ох и дураком я в тот момент себя чувствовал, ох и дебилом! Каждый ответ на казавшийся таинственным и важным вопрос не только разрушал таинственность и от важности не оставлял камня на камне. С каждым ответом я все больше ощущал себя несмышленышем, допекающим взрослых вопросиками типа «почему трава зеленая?» или «почему вода мокрая?». Ощущение не из приятных, знаете ли.
Глава третья
Своды готического замка уходят высоко в темноту, куда не в силах достать ни скудный свет факелов, ни регулярные, но одиночные вспышки молний за окнами. Там, снаружи, бушевала непогода, а темные густые тучи, как самую великую тайну хранили текущее время суток.
У одного из факелов, отбрасывая длинные, тянущиеся по полу, тени стояли две человеческие фигуры — женская и мужская. ОНА была в пышном дорогом платье, прекрасна, стройна и увенчана копной пышных золотистых волос. ОН был высок, широкоплеч и мужественен. Пламя факела отражалось от холодного металла его доспехов.
— Дорант, неужели нам и дальше суждено встречаться ВОТ ТАК, в тайне от всех? — воскликнула ОНА, ломая тонкие, белые, украшенные перстнями, пальцы.
— Увы, Дейремена, — ОН опустил глаза, — близкие не понимают нас. Мой меч… он рубил головы драконов и пробивал доспехи кровавых язычников, но косность и непонимание наших близких крепки — даже для него.
— Но почему, ПОЧЕМУ, Дорант? — в отчаянии воскликнула Дейремена, схватившись за голову.
— Я простой рыцарь. Ты — дочь короля. Я не ровня тебе, — голос Доранта, спокойный и ровный, звучал как эпитафия.
— Будь проклято мое происхожденье! — навзрыд вскричала Дейремена, падая на колени и простирая руки к небу, — давай, сбежим, мой рыцарь. Сбежим и не найдут нас… ненависть и предрассудки.
— Увы, не волен я бежать, ведь клятвой чести скован пуще ста цепей. Завтра в поход иду… твоим отцом призванный. Уйду, меч вражьей кровью окроплю… когда вернусь, вернусь иль нет — не знаю.
— О, небо! Ты жестоко! Но за что?! Хочу покончить я с собой! И пусть на муки вечные я обреку себя. Но ад — ничто, все муки — как блаженства рая в сравнении с одним лишь жизни днем… когда живешь и знаешь, что любовь твоя погибла. Но может…
— Что, любовь моя?
— Ребенок… Наше общее дитя… Пусть что-нибудь мне от тебя останется… Тогда, быть может легче будет пережить разлуку, чем просто помня о тебе, с ужасным словом «никогда» сплетя воспоминанья…
* * *Сенсоры отлипали от моей головы неохотно, как пиявки в разгар трапезы. С меня хватит! Ситуация зашла слишком далеко. Так далеко, что, боюсь, Шекспир вертится в могиле со скоростью вертолетных лопастей.
Диарея, то есть, я хотел сказать, Дейремена из клана Железных Цветов, только на слух звучит чарующе прекрасно, романтично. И, разумеется, в соответствующих декорациях, создаваемых воображением пользователей Коммутодрома, подобно кулинарным шедеврам из синтетики.
Наверняка все эти «Железные Цветы» в жизни — стервозные, агрессивные «старые девы», что, в борьбе со своей потенциально бесконечной жизнью синтезируют себе детей (как на нашей базе — бойцов), нянчатся с ними. А Диарея эта, будучи мастером (мастерицей), по любому лишена какой-либо растительности на голове, зато одержима в этой связи жутким застарелым комплексом. «Копна пышных золотистых волос» — тому подтверждение.
Все остальное — не лучше. Начиная от замка, стены которого выглядят настолько монолитно, что могут быть сделаны из бетона или еще какого-нибудь искусственного материала, и кончая чудовищным гербом на стене. На гербе — жаба, открывающая зубастую и оттого несвойственную жабам пасть, и девиз «Gaudeamus igitur» внизу. Как говорили тысячу лет назад — «ни в тему». Да я и сам хорош — в доспехах, при мече, и выше себя настоящего примерно на голову. Имечко взял соответствующее, захотел подыграть, понадеявшись на нормальное общение. А что получилось в итоге?
Чушь, балаган, уровень провинциального ТЮЗа, давно распугавшего свои немногочисленные таланты нищенскими зарплатами. Хотя… нет, больше похоже на некоторые изделия Голливуда, отчаянно прикрываемые фиговым листком дорогих эффектов и декораций. Станиславский воскликнул бы «не верю!», стоило этой Диарее не то, что заговорить, а просто открыть рот. Мольер бы от смеха нажил себе грыжу, а насчет Шекспира я уже говорил.
А ведь как я вначале увлекся! Этот Коммутодром показался мне вначале воплощенной мечтой половины компьютерщиков моего времени. И воплощенным страхом другой половины. Моделировалось и воспроизводилось ВСЕ: не только картинки (правдоподобнее любой фотографии), не только звуки (что было с успехом освоено еще тысячу лет назад), но и все остальные чувства. Да что там — модуль мастеров, этот высокотехнологичный «городок в табакерке» мне кажется даже менее реалистичным, чем декорации наших с Диареей свиданий — при всей их аляповатости. Впрочем, это дела не меняет.
