Василий Меркулов - Вечный морок
— Похоже, толку от него будет не больше, чем от всех нас, — проговорил Фоторепортёр.
— Крутой! — завопил Александр. — Крутой!!!
— Во, Крутого вспомнил, — сказал журналист. — Наверно, вспомнил, как старый друг его убил. Либо как он убил старого друга.
— Крутой! — Александр сказал уже нормальным голосом. — Он точно знает, в чём дело!
Вся компания устремила на него пристальные взоры.
— Почему ты так думаешь? — спросил Хозяин дома.
— Помните, я на приёме, когда мы с ним поссорились, я разбил его амулет? — сказал Александр. — И Крутой тогда кричал, что это вечный морок, и мы все прокляты! Он знает! Он должен знать!
Все присутствующее переглянулись.
— А ведь это правда! — сказал Фоторепортёр. — Было что-то такое, я помню!
— И я помню, — сказал Слуга. — Только вот как-то внимание на это не обратил. Значит, нам…
— К Крутому!!! — хором воскликнули все.
* * *— Синигами! — произнёс Крутой. — Всё этот проклятый синигами, чёрт бы его побрал!
В комнате Крутого толпились почти все участники этого происшествия. Кроме Писателя. Его ещё не напоили.
Крутого же водкой уже угостили, и он, вспомнив всё, разъяснял ситуацию.
— Синий кто? — не понял Фоторепортёр.
— Не синий, а синигами! — сказал панк. — Японский Бог смерти. Причём весьма древний Бог.
— И чем же мы ему не угодили? — спросил Александр.
— Не угодил ему конкретно ты! — сказал Крутой. — Ты разбил амулет, его любимую игрушку. И он сделал своими игрушками нас!
— Это как? — не понял Хозяин дома.
— Все наши беды разделены на определённые циклы, — пояснил панк. — И в каждом цикле синигами забавляется тем, что воздействует на нашу внутреннюю ненависть друг к другу, заставляя убивать. Вновь и вновь.
— Э, подожди! — воскликнул Фоторепортёр. — Амулет твой, разбил его Александр… Почему же страдаем мы все?
— Это ты спроси у синигами. — сказал Крутой. — Наверно, он считает, что остальные могли бы остановить Александра. Вам-то, кстати, грех жаловаться. Вы-то ещё хоть выживали в некоторых циклах. А я так погибал в каждой истории, если вы заметили!
— По-моему, здесь проблемы-то никакой и нет! — сказал Александр. — Просто договоримся, что не будем друг друга убивать, и всё! Что нам этот синигами тогда сделает?
— Он завершит цикл. — ответил Крутой. — И начнёт всё сначала. Я думаю, что скорее всего мы опять всё забудем и снова начнём носиться друг за другом со стволами.
— И что делать? — сокрушённо спросил Хозяин дома. — Что нам делать?!!
— Есть у меня один камушек, — проговорил Крутой. — По легенде, он открывает дорогу в мир синигами. Но только для проклятых.
— Как раз для нас! — сказал Александр.
— Это очень просто, — продолжил Крутой. — Достаточно, чтобы все положили руку на этот камень.
— Писатель! — произнесли хором оставшиеся участники.
Через несколько часов в доме Писателя собрались все действующие лица этой истории. Самого Писателя дано уже напоили водкой, и тот, вспомнив всё, уже был готов сделать то, что должен.
Вся компания сидела за одним столом. На столе лежал магический камень.
— Стволы все взяли? — спросил Крутой. — Этот мир суров, там без оружия не обойтись!
— Взяли, взяли! — откликнулся Фоторепортёр, помахав автоматом.
— Ну приступим! — сказал Хозяин дома и положил руку на камень.
За ним последовал Слуга. Потом Кинозвезда, Старушка, Фоторепортёр, Писатель.
Предпоследним был Александр. И, наконец, очередь дошла до Крутого.
— Будь, что будет! — сказал он и положил руку на камень.
Глава 14
— О ты, ё! — вырвалось у Крутого.
А удивляться было чему. Вся компания стояла на чёрной выжженной земле под таким же суровым, грязно-чёрным небом. Конца и края этому пейзажу не было видно до самого горизонта.
Перед ними лежала маленькая узенькая тропка. По её краям стояли серые, наполовину засохшие деревья. А также колья с насаженными на них черепами.
— Слуга, дай-ка мне водки! — проговорил Крутой.
— Она у Хозяина дома, — откликнулся Слуга.
— Не, поздно уже! — сказал толстяк, повернувшись к панку. — Там и оставалось-то на донышке, а я, как увидел этот пейзаж, так сразу её и допил. Так что…
— Нам по тропке! — сказал Фоторепортёр.
— С чего ты решил? — спросил Александр.
— Разуй глаза! — журналист указал аристократу на небольшой указатель напротив них. На нём едкой красной краской была надпись «Синигами».
— Что-то мне нехорошо! — подала голос Старушка.
— Держись, подруга! — сказал Писатель. — Мы тебя не бросим!
— Так, чего мы ждём? — произнёс Хозяин дома. — Вперёд!
И все восемь человек двинулись по тропке.
— Слушай, Слуга! — сказала Кинозвезда. — А эта водка… Она как, любая так на нас подействует? Или это какая-то волшебная бутылка попалась?
— Не знаю, — пожал плечами Слуга. — Да и какая нам теперь разница? Всё равно мы уже здесь.
— Крутой, а синигами — это японский Бог? — спросил Фоторепортёр у панка.
— Ну да, — ответил Крутой.
— Тогда почему надпись на указателе на русском языке?
Панк пожал плечами.
— Чёрт его знает! Может, это специально к нашему приходу заготовлено. А может…
— Человек! — воскликнул Александр.
Вся компания подняла взгляд. На тёмной тропке перед ними выросла фигура человека в чёрном капюшоне.
Александр выхватил свой любимый пистолет.
— Не подходи! — заорал он. — Кто бы ты ни был, лучше сам уйди!
Человек поднял руки.
— Не бойтесь, я не причиню вам зла, — сказал он. — Уж меня-то вам бояться надо в последнюю очередь. Я — Проклятый, такой же, как и вы.
Александр взглянул на товарищей по несчастью.
— Похоже, что не брешит, — сказал Хозяин дома. — Надо с ним побеседовать. Вдруг что-нибудь ценное знает?
— Ладно! — аристократ обратился к незнакомцу. — Как тебя зовут?
— Я — Проклятый, — повторил тот. — У Проклятых нет имён. И я бы посоветовал вам не лезть дальше. Останьтесь здесь, со мной.
— Это ещё с какой стати? — спросил Писатель. — Мы что, умрём?
Проклятый поднял свои печальные глаза.
— Есть вещи и похуже смерти, — сказал он. — Даниэль сделает из вас своих зомби. Как он сделал их из моих друзей.
Александр и Крутой переглянулись.
— Так что, здесь ещё и зомби водятся? — спросил аристократ.
— Эти земли просто кишмя ими кишат, — ответил Проклятый. — И укус каждого непременно превратит вас в такого же ходячего мертвеца, как и они. Но не это самое страшное.
