Добрый Лич - Мироход
«Эх, как бы хотелось и, правда, поучаствовать в чем-то подобном» — наверное, именно так думаете вы, закрывая книгу. У вас такое бывает? Да? А вот у меня нет. Я не читаю фэнтези книг. Странно? Не то слово. Я вообще странный — мне нравится моя скучная работа, устраивают мои немногочисленные друзья, я довольствуюсь классической литературой, часто посещаю театр, не сижу в Интернете, не стремлюсь к славе и богатству… С девушкой правда не заладилось, но скорей всего следствие последнего пункта моей странности.
Меня устраивает моя скучная и размеренная жизнь. Точнее устраивала N-ное время назад. А что сейчас? Наверное, что бы понять это, стоит задать вопрос, с которого все началось — Вам не кажется, что жизнь — странная штука? Ну что ж, давайте я расскажу вам все по порядку, а потом вы уж сами для себя выведете ответ…
Зовут меня Алексей Андреевич Астахов. В узком кругу сослуживцев и друзей — Аскет. Почему Аскет? По ходу дела узнаете… А-то, мне рассказывать лень. Так вот, мне всего-то двадцать семь лет. Выгляжу я, по словам все тех же друзей, неплохо — метр семьдесят четыре ростом, не слишком широкоплеч, но и не дистрофик, волосы темные, короткие. Обычное, немного загорелое лицо — синие глаза, среднего размера нос, немного впалые щеки… Ничего необычного. Живу один в съемной квартире, работаю я… Кстати о работе. Чего это я задумался? Я ж как бы работаю.
— Стой сволочь! — это я вспомнил, что бегу за мелким воришкой, а не складываю краткую автобиографию. Толи кричал я слишком тихо, толи парень меня проигнорировал, но он довольно проворно перешмыгнул через небольшой забор и кажется, продолжил бежать. Вот гад. Драпает уже минут десять, на вполне приличной скорости. Не знал, что спринтеры уже мелкими кражами подрабатывают. Я конечно тоже не промах — отставать не отстаю, но и догнать этого быстроного не могу. Еще минут пять такой бешеной погони, и я лягу прямо там, где остановлюсь. Заправски перепрыгнув, через ни такой уж небольшой как показалось на первый взгляд забор, я с удивлением отметил, что попал на футбольное поле. Так, кажется, я погорячился. Единственными частями пейзажа, имеющими отношение к футболу, являются проржавевшие и покосившиеся ворота да трибуны — три ряда прогнивших лавочек по обе стороны поля. С позволения сказать «поле», было покрыто раскисшей грязью, с кое-где виднеющимся островками травки. Ранняя весна, а что ж вы хотели? О, а вон и наш воришка. Как раз посредине грязевого рая, с видным трудом, перебирает ногами, удерживая левой рукой красную женскую сумочку. Как же не хочется пачкать обувь, да и бегать я за ним порядком устал…
— Милиция, стой, стрелять буду! — громко крикнул я. Ноль внимания. Парень как боролся со ставшей на пути к свободе грязью, так и борется. Без видного успеха, правда. Нет, ну он меня определенно достал! Вытащив из кобуры под плащом почти родной «Макаров» и сняв его с предохранителя (это только в американских фильмах герой сразу стреляет) я прицелился и… выстрелил в воздух.
— Стоять, я сказал! — немного запоздало крикнул я, подбирая гильзу. А вы как думали? Учет он и Африке — учет. Спринтер с перепугу (А с перепугу ли?) заездил на раскисшей земле и к моей глубочайшей радости довольно комично шлепнулся лицом в «покрытие» стадиона.
— Так и лежи! — на всякий случай предупредил парня я, ставя на предохранитель свой «ствол» и пряча его под плащ. Как ни странно, парень послушался и остался отдыхать лицом в грязи. Так ему гаду и надо. Что не говорите, а бегающий за тобой и стреляющий в воздух, что бы тебя остановить, мент — это два разных представителя закона. Как бы мне не хотелось этого делать, но прогулка по «лужайке» должна состоятся. Не оставлять же уже почти задержанного вора посреди этого болота? Медленно, выбирая места почище, я двинулся в сторону лежащего лицом в грязи парня. Да, вот она моя работа — я мент. Да-да, именно мент, ибо это допотопное «милиционер» вгоняет меня в тоску и уныние. Не скажу, что бы я был особо крут, (к чему собственно никогда не и стремился) но звание лейтенанта я все же недавно получил. Чего-то я задумался, вот уже и воришка, еще каких-то пять шагов…
— Ты лежи и не… твою!.. — я немного поскользнулся. Немного, но фатально. Что я могу сказать? Теперь мы с воришкой как братья — оба лежим лицом в грязи в позе «ангелка». Какое же все-таки западло. О, тут уж и наш воришка засуетился, крутится, позлорадствовать хочет наверно, гаденыш. Ну, вообще-то оно и правильно — карма или как там его…
— Лежи не рыпайся. — Холодно предупредил воришку я, выплевывая не слишком приятную на вкус грязь. Знал бы, кто это поле запустил, ей Богу, заставил бы тут купаться. С третьей попытки, поднявшись на ноги и вытерев с лица вязкую грязь, я медленно осмотрел свой недавно купленный плащ, ранее чистые туфли и брюки. Из моего горла вырвался полувсхлип-полувздох, наполненный грустью. Это просто кошмар. Несмотря на то, что брюки, ботинки и плащ были черного цвета, они приобрели какой-то особенно извращенный оттенок черного. Сальвадор Дали просто бы обомлел от такой картины — я посреди грязевого моря, сзади — чистый, спереди — неотличим от окружающего пейзажа, возле моих ног лежит поверженный вор с женской сумочкой в руке.
— Вставай спринтер… — постарался поднять парня за шкирку я, походя, разыскивая в кармане наручники. Переполненный скорбью об испорченной одежде, я едва успел увернуться от удара в коленку. Парень оказался не из робкого десятка и решил еще раз попытать счастья. Шансы у него есть — несмотря на распространенное мнение, менты редко стреляют в безоружных, даже если дело доходит до драки. Приходится получать в морду и аккуратно, без лишнего членовредительства, «скручивать» самых бойких голыми руками. Это патрульным хорошо — у них дубинки есть, а следователь разве что рукоятью пистолета заехать может. Так или иначе, мне приходилось туго — грязь мешала развернуться, пистолет только мешал, а парень и вовсе не терял времени. Поняв, что первый удар не прошел, он постарался еще раз сбить меня с ног. Действовал он грамотно и в ближний бой не лез — а зачем? Все, что ему нужно, это сбить меня с ног и выиграть минуту-вторую для побега. И опять мне повезло, я вовремя отступил назад. Мне удалось избежать удара в нос и под дых, но вся эта возня в грязи начала порядком раздражать. Плюнув на все, я ловко скользнул в сторону и ударил локтем левой руки в голову. Бил я слабо и предсказуемо нарочно — шарахнувшись от моего локтя, бьющего в голову, вор прыгнул влево. Я лишь ухмыльнулся и со всего размаху заехал противнику правым локтем в открытый бок. Как на тренировке! Не зря я все же в академии тайским боксом маялся… Можно было свободно бить в висок, но это уж слишком — разозлить он меня разозлил, но ударить так ни разу не смог. Я ему ответил взаимностью и оставил в сознании. Болезненно крякнув, вор упал в грязь. Я решил не терять времени, поэтому быстро спрятал пистолет в кобуру и извлек браслеты.
