Андрей Плеханов - Особо опасная особь
— Ты ненормальная, — заявил Шон. — Ты вправду была там, на астероиде у Виктора? Не сбежала откуда-нибудь из психушки?
— Я была там, — сказала девушка. — Была. Дай руку, рыжий.
Шон протянул руку, девушка схватила его за запястье и подняла на ноги — легко, как пушинку. Оглядела с головы до ног, улыбнулась.
— Я спасла тебя, Шон. Спасла твою жизнь. Ты представить себе не можешь, до чего это здорово.
— Представляю... — проворчал Шон.
— Теперь ты передо мной в долгу.
— И сколько же я тебе должен?
— Кофе. Чашечку кофе. У тебя есть кофе?
— Есть.
— Какой?
— Арабика.
— Отлично. Одна чашка, и мы квиты. Тебе — жизнь, мне — кофе. Классно?
— Все-таки ты шизанутая, — буркнул Шон. — Как тебя зовут, кстати?
— Лина, — сказала девушка.
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
БЕГИ, ЛИНА, БЕГИ
День 1
Лина подрулила к бензозаправке, не самой дорогой, но все же приличной. Открыла окно, сунула карту в руку парню-заправщику. Парень заученным движением отвинтил крышку люка, вставил в него заправочный пистолет, чиркнул картой по считывающему устройству.
Лина ждала, тихо насвистывала мелодию из “Крысоловов”, барабанила пальцами по приборной панели. Издавала звуки, имитирующие нормальную музыку. Проигрыватель в ее машине сдох два дня назад. Три месяца назад она, не задумываясь, отдала бы его в починку. Теперь у нее не было на это денег. Конечно, можно отнести это барахло Шону — пусть починит бесплатно, для него это сущий пустяк, но вот разладилось у Лины с Шоном, разладилось напрочь. Так же, как разладилось со всеми друзьями. Старые друзья поотсыхали, отлетели, как осенние листья с дерева, а новые друзья как-то не появлялись.
— Извините, миз, — сказал парень. — У вас есть другая карта?
— А что с этой?
— Она пуста.
— Не может быть! — Лина распахнула дверь машины, едва не сбив парня с ног, выскочила наружу. — Ну-ка покажи!
— Вот смотрите сами, — заправщик снова провел картой по щели сканера. На дисплее высветились цифры. Несколько жалких десятков баксов.
— На сколько этого хватит?
— Меньше чем на два литра, миз.
— Черт, почему у вас такой дорогущий бензин? Вы охренели, что ли?
— У нас недорогой бензин, миз, — сказал заправщик, невежливо ухмыляясь. — Относительно недорогой, конечно. Насколько бензин вообще может недорогим. Вы знаете выход, миз. Если хотите ездить на действительно дешевом топливе, перейдите на водород. Будете тратить на топливо в двадцать пять раз меньше, к тому же получите экологическую скидку с налогов. Бензин — удовольствие для тех, кто хорошо зарабатывает.
Прямой намек на то, что Лина зарабатывает плохо. Что, в сущности, было чистейшей правдой.
Лина презрительно фыркнула. Водород, сказал тоже... Это значит, как минимум, сменить машину. Пересесть с родной, изученной до последнего винтика немки “БМВ” на тихоходного водородного американца — руля нет, в пузе нелепый реактор, скорость не больше сотни, запас хода триста километров... Мерзость.
И все равно, судя по всему, придется это сделать. Потому что денег осталось только на два литра бензина. И потому что ее “бээмвэшка” стоит как три “водород-ника”, и, если ее продать, снова появятся деньги. А кушать, между прочим, тоже хочется.
И побыстрее найти работу, конечно. Только где ее найдешь — такую, какую хочется. Тем более что Лина сама представления не имеет, что именно ей нужно. Все не то, все не так...
— Ладно, — сказала Лина со вздохом, — наливай на все, что там осталось. Кутить так кутить.
* * *
Лина сидела в машине на подземной стоянке, тупо смотрела в окно, никак не могла заставить себя выйти, расстаться с любимой тачкой — надолго, может быть навсегда.
Все ведь так просто на самом деле. Позвонить в компанию “Скайкросс” — прямо сейчас. Позвонить, сказать, что возвращается. Она ушла спокойно, без скандала, репутация ее не подмочена, они возьмут ее назад без неистовой радости, но и без особых проблем — пилоты ее класса нужны всегда. В космос, само собой, допустят не раньше чем через полгода, да и в атмосферу — после противной двухнедельной рестажировки, но уже завтра она гарантированно получит аванс и сможет хотя бы поесть в приличном ресторане нормальную еду, а не пропитанный жиром мусор из фаст-фуда...
Нет, нет. С нее хватит. Последний полет едва не угробил ее. Хватит.
Проблема в том, что она не может никому сказать о своих способностях. Объявление в борде: “Пробегаю милю за полторы минуты, питаюсь вкусными ядами, дышу любой дрянью”. Для выступлений в цирке — в самый раз. Только кто ей даст выступать — с таким-то набором утилит? Дяденьки из ЦРУ вычислят ее за две секунды. Поймут, что она переделанная. И упекут в какую-нибудь секретную лабораторию — на всю жизнь.
Запиликал видеофон, Лина глянула на определитель. Отец. Она не разговаривала с ним уже две недели — делала вид, что связь отключена. Пожалуй, на этот раз поговорить все-таки придется.
— Привет, пап, — сказала Лина.
— Лина, нам нужно встретиться, — на экране появилось лицо отца. — Я очень беспокоюсь...
— Хорошо, пап. Хорошо.
— Через два часа. В моем офисе. Ты можешь подъехать?
— Нет, пап. — Лина тряхнула головой. — То есть да, только... Мне не на что ехать, извини. Придется тебе прислать за мной машину.
— Куда? — лицо на экране помрачнело. — Где ты находишься?
— Я буду дома.
— Ты голодная? Лина, ты ела сегодня?
— Ела. Ладно, до встречи, пап. Лина выключила телефон.
* * *
Стопятнадцатиэтажный билдинг на Челленджер-Стрит — сверкающий стеклом параллелепипед, устремленный в блеклое летнее небо, увенчанный двадцатиметровым шпилем. Три этажа в самой серединке занимает компания “Маунтин скиллз”. Крупная фирма, торгующая оборудованием для альпинизма. Генеральный директор компании — Джозеф Горны.
Фамилия Лины — Согпу. Такая вот смешная фамилия. Лина Горны. А директор “Маунтин скиллз” — ее папа.
Альпинистское снаряжение доставалось Лине бесплатно — всегда, с самого детства. В последний раз она воспользовалась им в тот день, когда влезла в окно Шона. Она основательно занималась скалолазанием в детстве. Потом это надоело ей — любовь к полетам перевесила все. Теперь надоели и полеты.
“Буду путешествовать по всему миру, — вспомнила Лина слова Виктора Дельгадо, — буду в одиночестве лазить по скалам, бродить в джунглях, добывать пищу голыми руками и жарить мясо на костре”.
Она могла бы делать сейчас то же самое — в этот самый момент. Висеть на веревке где-нибудь в горах Вайоминга. Медленно карабкаться вверх, подобно человеку-пауку, цепляться пальцами за малейшие трещинки в старом базальте, — бесконечно одинокая, безгранично свободная.
