Алексей Волков - Дорога
— Хорошо. — Олег не спеша чиркнул спичкой и прикурил.
Один…
Так было это, или нет?
Тучи разродились холодными слезами, редкие прохожие укрылись под зонтиками. Осень… дым сигареты медленно таял под моросящим дождем.
Было или нет?
Война, путешествия, любовь… А может, он действительно обыкновенный инженер, почти не покидающий свой родной город, примерный семьянин, курящий, но не пьющий и не испытывающий ничего к своей опостылевшей жене? Словом, человек, как все…
Кто это? Олег вздрогнул.
Незнакомка… она шла мимо легкой, уверенной походкой. Плащ, зонтик — ничего необыкновенного. Сердце заколотилось вдвое чаще, заныло, как старая рана. Ничего необыкновенного? Да она же прекрасна!
Сам не сознавая, что делает, Олег бросился ей наперерез.
— Здравствуй.
— Здравствуйте. — Недоумевающий взгляд.
— Я так рад, что увидел тебя. — Ком в горле мешал говорить.
— Простите, но я вас не знаю.
— Как? Ведь это же я — Олег!
— Мне это имя ни о чем не говорит. До свидания!
Девушка повернулась и зашагала дальше. Олег стоял памятником неудавшейся любви и смотрел ей вслед.
Но ведь это она!
Он вдруг вспомнил что-то давным-давно позабытое, и позабыв о дожде и о том, что его ждут, быстро зашагал к реке.
…Олег, подняв воротник промокшего плаща, стоял под дождем на холме, с которого открывался вид на плавно текущую реку. Холодная влага садилась на пожухлую траву, на голые ветки деревьев, на застывшего посреди поляны мужчину с ранней сединой на мокрых волосах.
Казалось, он не замечал ничего вокруг. Он просто стоял и смотрел на забытый кем-то мяч, самый обычный мяч, которым в юности было так хорошо играть в волейбол…
