Лев Теплов - Тирания
Дверь квартиры покорно открылась. Максима не было. Жалкая, несчастная, я побежала в душевую. Масло капало с меня, а мыши ползли сзади, подтирали капли на паркете.
Как только я влезла в ванну, мыши забрали одежду и потащили ее вон... Я думала, что они свалят ее в прачечный блок и вернут, как полагается, минут через десять, вымытой и выглаженной. Как потом оказалось, проклятые твари засунули ее в мусородробилку и все перемололи.
Я вытаращила глаза. Да, да, даже туфли перемололи. Остались на мне только часики. А я дура, плескалась, как утка, и ждала, что вот-вот мне принесут чистое, теплое от утюга платье. И блузку. И чулки.
Прошло полчаса, час. С ужасом я услышала голос Максима: он вернулся. "Не входите!" - закричала я. - Принесите мне что-нибудь надеть!". Сначала он долго не мог ничего понять. Потом я слышала, как он сопел, пытаясь взломать автоматический шкаф для одежды - конечно, проклятая машина сделала так, что он не открывался. Кажется, он очень рассердился. Хотел бить мышей, но они заползли в недосягаемые уголки. Стучал кулаком по стене, куда вмонтирована машина, и кричал ей разные древние слова. Я рыдала в душевой, он вбросил мне наспех сорванную штору. И, как видите, я осталась тут надолго. Насовсем.
Ирина наклонилась ко мне.
- Честное слово, я не жалуюсь, - прошептала она.
- Все рассказала? - спросил Максим.
- Почти все, - слегка покраснела жена.
- С тех пор я занимаюсь фильтрами, - закончил Максим. - Машины должны знать свое место. Иначе выйдет, как в старых научно-фантастических рассказах: тирания машин. Это нам, в принципе, ни к чему. Хотя я лично не особенный противник такой тирании.
